A evolução da espécie

Se a quarentena se prolongasse por mais tempo - estou a pensar por uns bons milhares de anos (mais coisa, menos coisa) - é bastante provável que a nossa fisionomia, compleição, morfologia, atributos, etc. sofressem um lenta e sábia mutação. O que vão ler é um exercício puramente especulativo, mas que obedece aos conceitos basilares do darwinismo.

1. Deixaríamos de ter impressões digitais por causa do uso mais ou menos contínuo de luvas (ou seja, não teríamos contacto directo com superfícies; assim, a necessidade de agarrar, de apreender, seria negligenciada). No entanto, não estou em condições para me pronunciar sobre as linhas da mão (Vida, Coração, Mente, os vários montes, etc).

2. A capacidade de orientação e localização ficaria bastante condicionada: as trajectórias mais curtas e pouco diversificadas (supermercados, hospitais) iriam acabrunhar o lobo parietal, a área do cérebro responsável pela orientação espacial.

3. Rosto:
   3.1. Nariz: não tenho a absoluta certeza de como seria a evolução deste incrível apêndice; tanto poderia ficar mais pequeno, mais achatado, por causa do uso prolongado da máscara, como poderia tornar-se mais bicudo, mais adunco, num esforço de diferenciação biológica dos restantes narizes já achatados. Sugiro uma leitura mais atenta da obra "O Nariz" de N. Gogol para esclarecimentos adicionais.

   3.2 Olhos: ficariam mais redondos ou rasgados. Uma vez mais, dado o uso sistemático da máscara, a visão seria o sentido mais propenso a uma evolução para passarmos mensagens não verbais; os olhos assumiriam um lugar de destaque na comunicação humana - os olhos voltariam a ser o mensageiro privilegiado de paixões, tristezas, desagrados, enfados, entusiasmos, etc.

   3.3. Orelhas: assumiriam uma forma mais parabólica, parece-me que aqui não há espaço para divergências. Iríamos estar mais atentos aos vários tons do silêncio, aos múltiplos sons da natureza (que sempre existiram), aos sons de animais selvagens que povoariam novos territórios (cidades, vilas). A ocupação gradual da malha urbana por predadores obrigar-nos-ia a um grau de alerta mais elevado.

   3.4. Boca: as bocas seriam pequenos travessões, dado que não usaríamos mais os lábios para sedução. E muito menos para cantar em grandes recintos, logo acabaria por haver uma menor projecção da voz. A actual distância obrigatória de 1, 2 metros entre as pessoas não requer um aparelho fonador muito desenvolvido. Ou, se quiserem, não obriga a grandes bocas.
           
4. Pele mais clara, rosa, translúcida. Pouca exposição solar. Não vou debruçar-me muito sobre este ponto, porque parece-me por demais evidente.

Hildegard von Bingen

A senhora-iuca

Hoje aterrou esta ideia na minha cabeça: neste momento, somos todos cactos, iucas e agaves. E aloés, e suculentas, talvez. 

Porquê? 

Porque não nos é permitido apertar as mãos. Nem abraçar. Nem beijar. Estamos num deserto táctil causado por um bicho invisível e temos que manter a distância para bem de todos.

Fila de entrada para o Pingo Doce. 

Uma mulher-iuca - com canadianas - discute com um segurança-cacto que deve entrar antes dos restantes que já estão na fila há algum tempo. As pessoas-cactos respeitam a distância aconselhada. O segurança-cacto informa-a que deve apresentar uma declaração/comprovativo em como tem efectivamente uma incapacidade motora igual ou superior a 25% (ou algo assim). É gerada a confusão. A senhora-iuca de canadianas atira-se dramaticamente (em semi câmara-lenta) ao chão. O segurança-cacto fica visivelmente constrangido. As pessoas-cacto não sabem o que fazer. Ninguém sai do sítio. Prometi a mim mesmo não usar o caracterizador "kafkiano" nesta história. Um senhor-agave (o seu nome é Gastão, vim a saber mais tarde) ameaça chamar uma ambulância para a senhora-iuca prostrada no chão. A senhora-iuca põe-se de pé e diz que já não é preciso. Vai-se embora a ameaçar o segurança e o PD. "Isto não fica assim". A ordem é lentamente restabelecida. Repito, não vou usar o adjectitvo "kafkiano".

O meu filho de 3 anos já sabe abraçar árvores. Já sabe dar um "chi" (na verdade, passa-se exactamente o oposto: é a árvore que lhe transmite o chi que o acalma de alguma forma, mas isso não interessa agora). Está a ser difícil desensiná-lo a não abraçar amigos ou familiares que não vivem connosco.

A senhora-iuca de canadianas - podemos reprovar a sua conduta, censurá-la, atirar a primeira pedra - estava a precisar de um abraço. Um simples abraço e tudo ficaria resolvido no mundo dos homens-cacto e das mulheres-suculentas. Era necessário um pequeno oásis afectivo ali à entrada do Pingo Doce. 

Signo chinês

Este novo signo chinês está cheio de contradições: tem um perfil muito discreto, passa despercebido a olho nu, mas dá-se com quase toda a gente, é muito social.
Além de que não gosta de máscaras, é muito directo.

Total Condicionamento

Hora de esticar as pernas no terraço. Dou trinta voltas e conto cinquenta e duas lajes. Faço uma série de burpees e outra de agachamentos. Ao som da Dua Lipa, a diva pop do momento. Na verdade, não me posso queixar.
"Sou um sortudo, apesar de tudo", penso.
Nem todos têm o privilégio de ter um espaço exterior como este. Do outro lado das divisórias de vidro, estende-se um espaço verde que pode ser frequentado pelos outros condóminos, mas raramente vejo lá alguém.
Estico-me todo até doer cada órgão, cada membro do meu corpo. Tento romper todos os bloqueios, alinhar-me, o meu cérebro é uma folha de papel riscada por uma criança. Centenas de riscos pretos em todas as direcções, novelos de linhas, ziguezagues sobrepostos. Tento fechar as gavetas mentais que não interessam, mas no momento seguinte os fantasmas voltam a abri-las.
A morrinha da manhã alivia um pouco a coisa. Tento focar-me no presente como agora é moda fazê-lo. E o que é o Presente? Uma pandemia, o presente do universo para recalibrar a nossa espécie. Milhares de mortes "and still counting".
Penso na velhice. Esta semana notei que tinha vários pontos vermelhos nos braços e no tronco. Não existiam no mês passado. Sabem do que estou a falar? Há quem diga que são marcas de karma, uma manifestação do sobrenatural no corpo. Fazer projecções do espírito é muito fácil para mim. Quero acreditar em algo.
O meu toddler chama-me de dentro da casa, chama-me para a realidade. Está em modo permanente de "Appetite  for destruction". Ou "A petit for destruction" A eloquência dos seus gritos comove-me até aos nervos. Nervos, leram bem. Não deve ser nada fácil para ele também. Piso em legos e puzles espalhados por todo o lado e multiplico "caralhos" pela casa fora.

Vou à janela da frente para ver se a jovem do 2º do prédio oposto já está na varanda. É um relógio. Às 11:00, senta-se num cadeirão de vime tipo "Emmanuelle" e lê um tablet. Tem um corpo de quem pratica "Total condicionamento" ou "Spartans". Às vezes, tem a companhia de uma amiga que está quase sempre de máscara. Hoje não está lá ninguém. A morrinha, claro.

Penso e repenso.

"Sou um sortudo, apesar de tudo."

Não perguntem

Viagens

1. Frigyes Karinth estava sentado numa esplanada de Budapeste a tomar o seu café habitual. De um momento para o outro, começou a escutar o som de locomotivas a passar. O ruído característico escalou de um nível moderado para quase insuportável. Já não era uma, mas várias locomotivas que atormentavam Frigyes. Ora Budapeste já não tinha eléctricos há já alguns anos e a estação ferroviária ainda ficava bastante longe. Frigyes começava a sofrer de halucinações auditivas. Sacks, o famoso neurologista melómano, fez o prefácio desta obra incrível.
O livro chama-se "Uma viagem à volta do meu crânio" (minha tradução, dado que ainda não existe edição em PT) e é um relato na primeira pessoa da degenerescência neurológica do próprio Frigyes.

2. Há uma outra viagem que que poderá ter um efeito terapêutico (ou até profilático) durante as próximas semanas.
Aqui vai um cheirinho de "Viagem à volta do meu quarto":

«Quando viajo no meu quarto, raramente percorro uma linha recta: vou da mesa até um quadro que está colocado a um canto; daí parto em diagonal até à porta; mas ainda que, ao partir, a minha intenção seja a de me dirigir para lá, se encontro a poltrona no caminho não estou com cerimónias e instalo-me de imediato nela.»

Este excerto evidencia o "cinturão negro literário" que era Xavier De Maistre. A descrição de um percurso banal, mais do que mecânico, torna-se no relato de uma jornada que descasca cada centímetro de um espaço limitado. O tom é temperado pela influência óbvia de Laurence Sterne, claro está.
O autor, Xavier de Maistre, foi detido por duelo (viveu no século XVIII) e condenado a 42 dias de prisão domiciliária. O que resulta dessa prisão é este pequeno grande livro.

Talvez faça algum sentido (re)ler estas duas obras durante os tempos que correm para engraçar e atenuar potenciais neuroses e ansiedades.

Eu e o Conde de Monte Cristo

No início desta "coisa" que estamos a viver, associava a pandemia a obras distópicas ou pós-apocalipse. Era muito fácil. Estou a lembrar-me, assim de repente, de autores como Ballard ("High-Rise" salta logo à vista), Philip K. Dick, Bradbury, a própria Margaret Atwood, etc.
De repente, a realidade alternativa cai-nos em cheio no regaço e não sabemos bem o que fazer com ela. O problema deixa de ser exclusivamente chinês. Fala-se em inimigo invisível, prateleiras de papel higiénico esfumam-se, o pânico instala-se.

Entretanto, os dias em semi-reclusão monástica ou em estado de "ermita digital" desenrolam-se - muito lentamente - e vive-se, de uma forma ou de outra. A luz ao fundo do túnel varia em função do pessimismo de cada um (e do news feed) e dou por mim a pensar cada vez mais naquela obra que marcou o início da chamada idade adulta: "O Conde de Monte Cristo".

Edmund Dantés, o protagonista, passa treze anos na prisão do Castelo d'If, sendo punido injustamente por um crime que não cometeu. A liberdade é-lhe retirada.

Bem sei que a nossa liberdade não nos foi retirada, embora estejamos praticamente confinados à nossa casa, ao nosso Castelo d'If privado. Estamos condicionados pelo Estado de Emergência declarado.
Mas o que me faz pensar na obra de Dumas, não é tanto o tópico da liberdade. É um outro personagem da obra e aquilo que ele representa para mim, neste momento: o Abade Faria, o companheiro de cela de Dantés que será o seu mestre para várias artes e ofícios, a sua bolha de oxigénio, a esperança em tempo de reclusão.

No meu caso e, neste momento, o Abade Faria consegue simbolizar muita coisa: a minha família mais próxima, as pessoas que olham para mim na rua (tentando escrutinar se tenho ou não o vírus, uma espécie de paranóia colectiva ainda inofensiva). Também consegue abarcar o meu Consciente e o meu Inconsciente. A reclusão por tempo indeterminado lança esta força incrível que não podemos deixar de confrontar: a nossa mente.

É uma excelente oportunidade para limpar a cave e o sotão mentais. Não é fácil, mas algum dia teria de ser feito. É um botão "Reset" que nos é fornecido por um vírus que ainda tem "coroa", mas que -  tenho quase a certeza - vai ser derrotado. Infelizmente, a vitória terá um preço bastante elevado, de milhares de vidas.

Não vou terminar com a frase prevísivel e estereotipada "seria bom se aprendêssemos a lição que este vírus nos está a dar, com esta situação limite que estamos a viver, etc., etc." porque seria de muito mau gosto. Todos sabemos que as coisas não são assim tão simples. Aprender demora tempo, às vezes várias gerações. Somos bem mais complicados do que os vírus.

Vivendo do Ócio - Nostalgia

É possível ter saudades de um sítio onde nunca se esteve?


Com um pouco de Vinicius lá pelo meio:

Eu sou como o velho barco que guarda no seu bojo o eterno ruído do mar batendo
No entanto como está longe o mar e como é dura a terra sob mim...
Felizes são os pássaros que chegam mais cedo que eu à suprema fraqueza
E que, voando, caem, pequenos e abençoados, nos parques onde a primavera é eterna.

Médico da peste

Doctor Schnabel (em pt., Dr. Bico), um dos médicos
da peste negra, séc. XVII

José

O José é um ser pensante. O que é que eu quero dizer com isto? Que o José gosta de pensar muito e às vezes não escuta aquilo o que algumas pessoas designam de "a voz do coração". Não, eu não sou o José. Às vezes, os escritores projectam a sua voz através de um personagem, mas não é este o caso. Eu não sou um ser pensante no sentido mais "puro" da palavra. Dou por mim a escutar a voz do meu coração. Para ser verdadeiramente honesto convosco e comigo, sou um ser híbrido: escuto tanto a voz da minha mente como escuto a voz do meu coração.

Mas voltemos ao José.

O José tem o chamado "rio de pensamentos" dentro da cabeça. E sofre um pouco com isso. É um rio muito caudaloso. A sua barragem mental foi mal concebida e agora é tarde de mais. A cabeça do José apresenta várias fissuras e não consegue controlar os pensamentos que escapam rio abaixo. E é um rio estranho este. O José confessou-me (somos amigos de há longa data) que, de vez em quando, achava que era um cachimbo e que estava a ser fumado pelo próprio pai. E isto não é nada. Noutro dia, disse-me que era também recorrente pensar que, num destes dias, vai acordar com uma hiena a seu lado. 

Estes são apenas dois exemplos dos pensamentos do José. 

Naturalmente, José é um nome fictício. Usei este nome para proteger a identidade do meu querido amigo.

North by Northwest (1959)

I know. I look vaguely familiar.
Yes.
You feel you've seen me|somewhere before.
I have that effect on people.|It's something about my face.
It's a nice face.
- You think so?|- I wouldn't say it if I didn't.
Oh, you're that type.
What type?
Honest.
Not really.
Good. Because honest women|frighten me.
Why?
Somehow they seem to put me|at a disadvantage.
- Because you're not honest with them?|- Exactly.
Like that business about|the seven parking tickets?
What I mean is,|the moment I meet an attractive woman...
...I have to start pretending I've no desire|to make love to her.
What makes you think|you have to conceal it?
She might find the idea objectionable.
Then again, she might not.
Think how lucky I am|to have been seated here.
Luck had nothing to do with it.
Fate?
I tipped the steward $5 to seat you here|if you should come in.
Is that a proposition?
I never discuss love on an empty stomach.
You've already eaten.
But you haven't.
Don't you think it's time|we were introduced?
I'm Eve Kendall. I'm 26 and unmarried.
Now you know everything.
What do you do besides lure men|to their doom on the 20th Century Limited?
I'm an industrial designer.
Jack Phillips.
Western sales manager|for Kingby Electronics.
No, you're not. You're Roger Thornhill...
...of Madison Avenue...
...and you're wanted for murder|on every front page in America.
Don't be so modest.
Don't worry.
- I won't say a word.|- How come?
I told you.
It's a nice face.
Is that the only reason?
It's going to be a long night.
True.
I don't particularly like the book|I've started.
You know what I mean?
Let me think.
I know exactly what you mean.
That's my trademark. R.O.T.
Roger O. Thornhill.|What does the "O" stand for?
Nothing.

Sombra

Pisei hoje na sombra de alguém. Senti-me estranho e recuei uns passos no momento a seguir. Não sei porque o fiz; pisar a sombra de alguém é algo que acontece a todos nós, todos os dias, sem darmos conta. No Tahiti, se pisarmos na sombra de alguém importante (como um chefe ou um homem sagrado) somos punidos ou amaldiçoados. No livro de Chamisso, Peter Schlemihl vende a sua sombra ao diabo em troca de uma bolsa que é uma inesgotável fonte de ouro. Arrepende-se amargamente (o arrependimento tem sempre um sabor amargo), porque quando as outras pessoas vêem que Schlemihl não tem sombra, fogem, assustam-se, dizem que é o próprio diabo, etc.
Num campo mais esotérico, será legítimo pensar que a sombra é o contrário escuro da nossa aura, ou até da nossa alma? Não creio, até porque nem sequer vivem na mesma dimensão.
A sombra deveria ser uma unidade de medida  para não invadirmos o espaço do outro. Uma medida louca que nunca poderia resultar nas cidades. Funcionaria apenas em locais com pouca gente, em dias soalheiros, obviamente (parece que, em dias cinzentos, a própria sombra recolhe-se para dentro de nós). Excepto quando o outro consente, claro. Uma vez que não podemos pisar a nossa sombra, entrar na sombra do outro deveria ser considerado um convite bastante especial:
"Aproxima-te, convido-te a estares sobre a minha sombra, vamos conversar um pouco agora".

O Panda "Corona"

Um andarilho puxa um velho
(um cidadão sénior como dizem nos EUA)
a gravidade reclama as sacas do Pingo Doce
em cada mão
ele interrompe a marcha
como que a farejar o perigo
o lote de canaviais, plumas e televisores
esconde um perigo real:

o panda "corona" salta
e com uma patada
atira o velho para o meio da estrada

a mulher dentro do stand de vendas
(um contentor com A/C)
continua a falar ao telemóvel
como se nada tivesse passado

ninguém viu ninguém vê
o velho prostrado no meio da estrada
excepto eu e a minha cabeça

Hendrix

Fiz o exercício racional de isolar os instrumentos. Mesmo sem Hendrix na equação, a secção rítmica faz um trabalho notável. Noel Redding & Mitch Mitchell. A estrutura óssea que segura os devaneios do guitarrista.

Depois, introduzi a guitarra. Já desisti de decifrar todos os acordes. Com o baixo é possível localizar a escala, mas depois ele salpica gotas musicais que não sei bem de onde vêm. Mas também para quê? Qual é o objectivo saber a tensão ou força da pincelada em Guernica?
E depois ele meteu a língua à mistura. Não queria tornar isto num chiste erótico de duvidosa qualidade, mas, a dada altura, já não sabemos onde a guitarra começa e o homem acaba. Ele está a tocar-se? Ou continua ainda a tocar uma guitarra? É um exibicionista? Um virtuoso?

A razão deu facilmente lugar a um exercício espiritual.

O menos assinável no tema é a voz (podem encolher os ombros). Ainda assim, o defeito é feitio mas já não é deste mundo.
Vamos relativizar as coisas e vamos pensar nos descendentes: o próprio Page, Prince, SRV, L. Kravitz, John Frusciante, Gary Clark jr. Estrelas com muito talento, sim, mas o sol é o Sol porque está mais perto de nós.

Vamos recuar aos ascendentes: Buddy Guy, Muddy Waters, T-Bone Walker, Robert Johnson. Estamos a falar de sofrimento, do blues, da África no Delta e depois para Chicago. Ele bebe o legado, respeita-o mas transfigura a coisa e faz o upgrade para o divino.  É o único tema musical deste universo que me faz chorar e rir ao mesmo tempo.




Nota: é importante mascar pastilha elástica enquanto se tece um novo salmo eléctrico. 

Orelhas

Já vos aconteceu irem a um café, pedirem um café e a empregada servir o café enquanto olha para a vossa boca?
Não? Sim?
Pois a mim acontece-me todos os dias.

Bom, mas hoje abriu-se uma excepção. A menina do café pousou o olhar nas minhas orelhas.
O que é que ela procurava? "Cera", restos de cotonete, um lóbulo para morder?

Dá muito nas vistas quando apreciamos as orelhas de alguém. Ou melhor, dá muito nas orelhas.
Vou pensar nisto o dia todo. Talvez passe lá daqui a pouco para pedir satisfações.
"Olhe ó menina porque é que estava a olhar para as minhas orelhas há bocado?"
...
Pensando melhor, é melhor não.

Castelhano - lição #34

Uma homenagem ao "cinema quinqui".
Visceral, violento, sexo, caballo, delinquência, desemprego, Fiat Ritmo, Fiat Mirafiori, roupas pré-Zara.
Sim, nem tudo era "Verão Azul" na Espanha dos anos 80.

A voz dentro da cabeça

Em todas as histórias de heróis, há sempre um personagem que está a vigiar uma ponte, um portal, uma passagem, etc, envolto(a) numa bruma ameaçadora, misteriosa. O guardião pode ser humano (normalmente é mais velho, pode apresentar cicatrizes). Nas histórias fantásticas, poderá ser um "half breed" ou uma criatura de outra raça. Nas histórias mais verosímeis, poderá ser até a sua própria mãe, como foi o caso do nosso primeiro rei, o A.H..

E o sinal inevitável:

"Não Passarás".

Não passarás.

Não passarás, porque se o fizeres, vais morrer.

Muito raramente, nestas histórias, o herói volta para trás com medo. Porque, se o fizer, a história acaba ali. Medo. É isso de que estamos a falar não é? Do Medo com maiúscula que veste uma roupa demasiado grande para o seu verdadeiro tamanho. No entanto, é o Medo.

O herói é obrigado a combater o guardião da ponte ou decifrar um enigma, responder correctamente a uma adivinha.

O herói falha e volta a falhar. O guardião pergunta:

"Será este o teu caminho? Queres mesmo atravessar esta ponte? Vais morrer. Vais enlouquecer. Não estás preparado. Fica onde estás. Volta para trás, pobre imbecil."

E continua esta ladaínha ad nauseam, faz a mesma pergunta, vezes e vezes sem conta.

Naturalmente, o herói - porque estamos sempre a falar de um herói - ainda que possa falhar, não desiste. Como poderá desistir? É o herói de história.

Fica à espera que algo divino ocorra, faz a prece aos deuses, continua a tentar. O Tempo, embora não pareça nos primeiros tempos, é o seu maior aliado.

E, no fim, após diversas tentativas dolorosas, o herói reconhece que o guardião da ponte não é verdadeiramente o seu inimigo. E muito menos o Medo.

Loverboy

O vídeo foi filmado em Durdle Door, Inglaterra. 

Logo no início, Billy Ocean aparece pela primeira vez. Os efeitos da câmera deformam a imagem numa pirâmide e o universo aparece em segundo plano. 

O protagonista mascarado cavalga numa praia ao som da batida da música. Chegam a uma caverna de onde saem tubos prateados. Há uma festa com vários personagens estranhos, alienígenas. Música. Alguns personagens conversam, outros deambulam pelo bar. O herói observa uma "mulher" - bastante parecida com a Dark Crystal - que está sentada ao lado de outro personagem - que se assemelha bastante ao Beast Man dos Masters of the Universe. Talvez seja a personagem mais feia do vídeo. A "corte" do protagonista transforma-se num ritual de cio. Tensão no ar. Há um tiroteio com armas laser, o "vilão" é abatido e o protagonista/herói leva a mulher pela mão. Ambos fogem da caverna e cavalgam pelo areal fora.
O realizador deste vídeo incrível é o inglês Maurice Phillips (1948-2012).

Curtas & grossas: mais "greguerias"

- O meu sentido Aranha está desregulado há três anos. Parece que há uma ameaça de perigo eminente (em espanhol, "lucha o huida"), mas quando olho em redor, não há nenhum Dr. Octopus, nenhum Green Goblin, nenhum vilão, nada. Não há nada de realmente ameaçador.

- Faço backups (em espanhol, "copias de seguridad") de mim mesmo de meia hora em meia hora. Tenho medo de apagar sem querer a minha psique.


  - A senhora dos Roxette (antes de falecer) estava a dar-me formação de como conduzir um pesado. Não tirava os olhos dela, estava muito atento a tudo o que ela dizia e fazia. She's got the look. O veículo pesado era um daqueles camiões-cisterna com vinho do Porto. Só que em vez de transportar vinho, transportava leite. Sim, leite (em espanhol, "leche"). Todas as caves do vinho do Porto se tinham transformado em leitarias. Os turistas provavam cálices de leite vintage de 1971, 68, 63, etc. Havia fotos das melhores vacas dos melhores anos nas paredes das caves. Os telhados das "caves" eram de cor branca, as paredes eram de cor branca. Já ninguém se lembrava da Ferreirinha. A nova senhora do leite do Porto era agora a Marie Fredriksson, a vocalista dos Roxette.

- Preciso de uma aguça especial para afiar os meus sonhos e os meus pensamentos.

- Sempre que vou a casa de algum amigo que tem Budas espalhados por todos os cantos, penso em destruição. Apetece-me sempre escacar todos os quadros, todas as estátuas, todas os jardins zen com representações búdicas*.
*Sidarta, perdoa-me, mas tu sabes do que estou a falar.

- Pessoa é sobrevalorizado. Não estou a ser polémico. Estou a dizer o que me vai no coração. Foi o melhor poeta da minha adolescência e ser-lhe-ei sempre grato. Obrigado, ó Fernando.

- Todos nós temos ligação Bluetooth com o Divino. Alguns ainda não estão acoplados, mas todos nós temos essa funcionalidade básica. Eu descobri-o da pior forma e até me aleijei na cabeça.

- Os melhores jogadores de póquer que conheço trabalham nas repartições das finanças.

- Os comanches eram os vikings das Grandes Planícies. Destruíam tudo por onde passavam. Piores só mesmo os caras-pálidas, os cruzados do Oeste americano.

The Housemartins - Build

"London 0 - Hull 4"

Fernão de Magalhães

Os defensores da teoria da terra plana vêem Fernão de Magalhães como um anti-cristo. Ou simplesmente como um louco enganador. 

A perspectiva das coisas é uma coisa estranha. Somos seres estranhos. Como é que um tipo nascido no meio da serra mete na cabeça que tem de provar à humanidade que a Terra é redonda, derrubando as teorias ptolomaicas, "aniquilando" dragões, leviatãs e outras criaturas hediondas que povoavam o mar? 

"Não passarás as Colunas de Hércules", eis o 11.º mandamento dos pensadores do mundo antigo.

"Ai é, vou provar o contrário: eis-me quase circum-navegado", pontapeia Fernão M.

Quantas vezes fazemos circum-navegações à volta da nossa cabeça durante um dia? Não estou a plagiar Cortázar (como poderia!), mas quantas vezes o nosso ego nos prega partidas com medos e outros monstros durante um dia? Magalhães queria novas rotas de especiarias e prestígio (obviamente), mas o seu ego e o resto acabam por morrer às mãos de uma tribo local nas Filipinas. O primitivo mata o cristão. Assim reza a história. Naturalmente, o homem de Sabrosa permanece eterno.

Mas agora a pergunta que se impõe é:

O ego pode morrer depois de tantas e aturadas circum-navegações mentais para dar lugar a algo mais sublime, mais grandioso? A maya do ego pode ser rasgada?

Se me responderem que tudo isto faz parte da nossa experiência bípede e humana, digo-vos já que não irão ganhar o prémio para a resposta mais original.

Mais um dia de trabalho

Tive o encanto de conhecer ontem quatro pessoas. Graças ao meu novo métier, conheço muitas pessoas todos os dias, de todos os cantos do mundo. 

Eram dois casais. Um casal jovem e outro mais velho. Muito mais velho - o senhor Eckart estava a celebrar o seu 81º aniversário. Fartou-se de receber chamadas durante todo o dia. O senhor Eckart era muito simpático, muito vigoroso, parecia ter menos vinte anos. O seu segredo? Ele e a mulher caminham cinco quilómetros todos os dias, andam muito de bicicleta e fazem sempre a saudação ao sol quando acordam. Para quem não sabe: a "saudação ao sol" é um asana/sequência de exercícios de ioga. O senhor Eckart é um apaixonado pela vida.

O casal mais jovem estava a percorrer o mundo. Ele era cozinheiro, já tinha trabalhado na Tailândia e Hong-Kong. Falava um Inglês temperado com sol e mediterrâneo. Por vezes desaparecia e surgia com uma SB ou uma Sagres na mão (estava claramente a marimbar-se para a nossa rivalidade norte-sul, para a nossa entediante guerra de secessão nas bancadas e fora delas). A companheira, uma moça franzina, sorria com os olhos e era a mais calada do grupo.

Quando perguntei de onde vinham, ocorreu-me imediatamente que iria ser um longo dia e que estavam reunidos os ingredientes para correr tudo mal.

Correria seguramente tudo mal se viajássemos setenta anos para trás e o ponto de encontro fosse algures na Alemanha. Ou simplesmente não correria. 

O senhor Eckart e a mulher eram de Hamburgo. 

O jovem casal vinha de Israel. Ele nasceu em Haifa e ela era russa. Ambos falavam hebraico.

De volta ao presente. Deram-se às mil maravilhas, foi um belo dia de trabalho e lazer. Os meus receios estereotipados caíram por terra. Não foram abertas feridas, a História do século XX ficou nos livros, o inconsciente colectivo não foi escavado.

Apenas um pormenor curioso: no final do dia, confessaram-se ateus. Todos os quatro (mais uma "estereotipada", na minha cabeça todos os israelitas são judeus). Abençoei-os na mesma e desejei-lhes uma vida longa e próspera.

Purificação pelo fogo

Lembrei-me agora que se recolhêssemos todas as obras escritas para a gaveta, obteríamos uma bela e grandiosa fogueira. Ocorreu-me logo a seguir que se juntássemos todos os best-sellers do momento, tal empreitada daria uma belíssima e ainda mais grandiosa fogueira.

O Senhor Colaço

Existe um painel de azulejos muito curioso na estação de São Bento, no Porto. 

É um painel pequeno, discreto, passa despercebido face à imponência dos outros painéis históricos.

Jorge Colaço, o grande criador dos azulejos, fez uma "espécie" de cartoon em que o engenheiro e o arquitecto da estação estão representados como duas velhas enquanto que o próprio Colaço representa-se como um músico galando as moças. 

A literatura também deveria ser assim. 

O autor não se leva muito a sério, faz pouco do politicamente correcto (fazer pouco é fazer muito, neste caso), tem uma visão irónica e bem humorada das coisas sem nunca perder a consciência do dramático. Nem sequer vou falar destas obras, porque tenho a certeza que vocês sabem quais são.

"Para triste já basta a vida", dizia-me uma senhora brasileira - brasileira, sim - que confessou não querer conhecer a Sé por dentro porque já sabia o que ia encontrar.

Vida

E quando damos por ela (adoro esta expressão, quem é "ela", será a própria vida?), estamos a viver. Mal ou bem, estamos a viver. É o grande denominador comum entre um caçador do Alaska, um puto rico de Denver, CL, uma freira de Madras ou os romenos mudos que pedem no largo da Sé do Porto. Todos eles vivem.

Tento aplicar esta diversidade de vida nas minhas leituras. A louca biografia do Slash, o Novo Testamento (o Antigo deixa-me um pouco agoniado) e os "Contos Reunidos" do Felisberto Hernandez. 

A vida é também isto: fim de tarde em família, um bebé adolescente (os ingleses têm a categoria de "toddler" para este tipo de criatura) a rasgar as melhores páginas do Livro do Desassossego enquanto ri como um diabrete e vê a "Patrulha Pata". O novo a destruir o velho, a vida a regenerar-se, um sinal do universo a dizer-me que o paradigma pessoano já viveu melhores dias. Talvez seja impressão minha, nunca fui grande fã do Pessoa. Naturalmente, o grande neurótico será sempre melhor que qualquer um de nós. Urge beber absinto em vez de gin xpto ou cerveja artesanal que custa os olhos de cara. Vamos todos beber absinto dentro ou fora dos carros enquanto esperamos nas longas filas da Galp.

Cardo mariano

Este poema tem
um carácter
exclusivamente informativo:

deixei de acreditar
no "poder da poesia"
há bastante tempo.

O cardo mariano
é bom para todas
as maleitas da vesícula e do fígado:
cirrose, hepatite, etc.

Bêbedos do meu coração!
Tomai chá de cardo mariano
para curar as vossas ressacas.

Chá de alcachofra também serve
mas tem sabor a mijo
(nunca provei mijo
- uma forma de terapia -
mas deve ser parecido).

Já sabem: chá de cardo mariano*.
Garanto-vos que é melhor
do que "cholagute".


*Também é conhecido como
cardo-leiteiro,
cardo-santo ou
serralha-de-folha.

Little Nemo

Sim, o sonho foi mais ou menos assim.

Sobreurbano

A tela das vistas da nova casa é preenchida por lotes com pequenos canaviais e arbustos. Alguns montes de terra escura revolvidos pelas escavadoras (muito modernas, nada retro) aguardam; camiões enormes a dizer "Transporte Excepcional" abanam a rua de meia em meia hora. Homens com coletes verdes entram e saem do novo estaleiro, mais um prédio na forja. Em segundo plano, estende-se um conhecido Pingo Doce - quando é a próxima promoção mesmo? Três nesgas de Atlântico lá ao longe completam esta provável "instalação" do Banksy. Tanto quanto sei, pode ser aquele "mano"/"filho" de boné a descer a rua de longboard ou o velho negro com as sacas cheias que pára de vez em quando para respirar.

Keith

Para atestar o post abaixo, aqui está um exemplo de um bom contador de histórias.

A propósito, "Life" é uma das melhores biografias que já li.

Contar histórias

Desceu em mim que precisamos de contar e escutar histórias. É uma necessidade básica que se encontra no fundo da pirâmide. Contar histórias é tão obrigatório quanto o sexo. Não estou a falar de "Alta Literatura", seja lá o que isso for. A pequena história que ouvimos paragem de autocarro ou no café que levamos para casa para recontar. Mais uma vez, regressamos à infância onde (é um local físico, sim) ouvíamos histórias para dormir. Contar histórias serve para unir. Os nossos antepassados que viviam em cavernas reuniam-se à volta da fogueira para contar histórias. Os laços eram reforçados, o grupo ficava mais coeso. Até o boato em ambientes corporativos serve para cimentar relações, fazer alianças.

No meu caso, conto histórias para acrescentar algo em mim e em alguém, para dar banhos de espuma ao meu Ego, para pavonear-me face ao leitor desconhecido. Talvez  funcione também para seduzir inconscientemente potenciais leitoras, para marcar território. 

Se estiver enganado, se estiver a dizer barbaridades, não me prestem atenção, mandem-me contar histórias para outro lado.

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Os rosacrucianos e o meu gato

O "meu" gato (baptizei-o de Ozzy se querem mesmo saber) só entra no escritório quando estou a ler algo bom. E quando escrevo bom, refiro-me a Flannery O'Connor, Rabelais, Dickens (nem todos), Hrabal ou qualquer obra de Christian Rosenkreuz. Folheava ontem as "Núpcias Alquímicas de Christian Rosenkreuz" (apenas porque gosto de ler sobre rituais de iniciação) e o gato senta-se no meu colo quase a pedir-me para ler em voz alta. Os rosacrucianos acreditam na reencarnação, talvez o gato esteja muito interessado em saber mais sobre a temática. Uma outra obra que aborda a reencarnação é "A Bela Adormecida" de Perrault que, como é sabido, não escreveu as fábulas ao acaso. Nem os Grimm. Nem o La Fontaine. Muito menos o Carroll.
O Ozzy senta-se sobre a "A Bela Adormecida" e usa-o como um pequeno tapete de ritual onde parece meditar sobre a condição humana (até, naturalmente, escutar o ruído característico do saco da ração a ser aberto).

Em mudanças. Volto já.

The Black Crowes - Oh Sweet Nuthin'

Door of Perception - Robert Fludd

"O Dicionário Kazar"

À espera

Ontem, fui o jovem Aldo no golfo da costa de Sirtes.
Hoje, sou ainda o tenente Giovanni Drogo na fortaleza Bastiani, à entrada do deserto dos tártaros.
Amanhã, serei também o tio Pepin na cidade onde o tempo parou.

Malabarismo

Tem dias que dou por mim a fazer malabarismo com três bolas.
Já as baptizei: uma chama-se Clarisse L., a outra é a Teresa de Lisieux e a terceira é a Raquel Welch (anos 60, naturalmente). As mulheres e o que elas representam - sempre.
Quando deixo cair uma delas, a minha psique racha um pouco e apanha alguma estática, desligo-me do mundo por uns momentos. Fico paralisado.
E a minha pergunta é muito simples: que força é esta que me faz pegar nas bolas (ou nas tochas, se for menos ambíguo para alguns de vós), sabendo que, mais cedo ou mais tarde, vou deixar cair uma delas? Que fascínio é este?

"Perks"

Um dos muitos prazeres que tenho no meu actual trabalho é poder ir ao wc e verter águas no lavatório "zen" estilizado enquanto recito Fernando Pessoa, o nosso genial poeta e o mais cromo dos gajos. Deixo a porta entreaberta atrás de mim para aumentar o risco de ser caço. É claro que lavo tudo com Cif e faço cho-ku-rei para limpar as baixas energias antes de sair. A minha cara de pau fica completa quando volto para o meu lugar e pergunto ao meu colega da frente se já foi ver o filme "Snu".

Giorgio Manganelli e Alda Merini

The Rolling Stones - Dead Flowers

Do Medo

O Medo não passa de um rinoceronte que viveu durante muito tempo numa gaiola do Aki. Acreditava - apostava até o seu chifre - que estava bem onde estava, apesar de se sentir algo desconfortável de longe a longe. Um casal de periquitos, a Dúvida e a Cisma, visitaram-no pela primeira vez e - espantem-se! - reclamaram aquele espaço como seu. O rinoceronte ficou muito, muito assustado, só conseguia respirar dentro daquela gaiola pequena, impensável pôr sequer uma pata fora da sua gaiola. E depois? Depois foi o cabo dos trabalhos.

Jonas e eu

O AT diz que uma baleia engoliu Jonas durante uma tempestade. Jonas pediu ajuda a Deus durante os três dias que passou dentro da baleia. Acabou por ser regurgitado para as costas de Nínive, cidade assíria e inimiga dos judeus.
No meu caso, sinto que engulo uma baleia durante as tempestades e que a baleia sobe para a minha cabeça em vez de descer para a minha barriga. Digam-me: como é que eu posso regurgitar uma baleia da minha cabeça de uma vez só? Pergunto isto porque tenho-o feito aos poucos e o "grande peixe" parece não acabar.

Karl Nicholason 

Isabel

A mãe da minha amiga chama-se Isabel. O seu pai chama-se Isabel. A Isabel (nome da minha amiga) tem duas irmãs chamadas Isabel, duas primas que se chamam Isabel, dois primos que se chamam Isabel e uma tia e um tio que também se chamam Isabel.

O tio e a tia de seu nome Isabel já tiveram alguns amigos chamados Sr. e Sra. Isabel, que tinham uma menina chamada Isabel e um menino chamado Isabel. A menina tinha bonecas, três bonecas, chamadas, respectivamente, Isabel, Isabel e Isabel.

A família da minha amiga adora um Deus chamado Isabel.

A noite escura - apontamento 34

Quando despedimos o Ego e sus muchachos (ilusões, fantasmas, pensamentos, crenças, fantasias, dúvidas, etc.), eles estrebucham um pouco, fazem um pequeno escândalo, mas lá se vão embora. Fazemos isto centenas, milhares de vezes.

No entanto, eles acabam por voltar no dia seguinte para nova inserção no mercado de trabalho da Mente. Tensão, nervosismo, ansiedade, bzzzz, mau ambiente na sala. Só que, desta vez, o senhor Ego está ligeiramente mais débil por tentar demasiadas vezes assumir o controlo das operações; a verdade é que já não temos muita paciência para as suas veleidades e flutuações de humor. O grande mentiroso é exposto.

Vamos deixá-lo sentar-se naquela cadeirinha de vime, o senhor Ego está a falar sozinho novamente, não tarda nada está a ressonar.

Ou então, talvez...talvez, vamos dar-lhe toda a nossa atenção. Vamos sentarmo-nos à sua frente e escutar o que tem para dizer, sem meias doses, sem desvios, sem contemplações, por mais aterrador que isto possa parecer.

"Ok, dá o teu melhor, diz o que tens a dizer, estou aqui para ti."

 O melodrama do nosso relacionamento com o Ego poderá transformar-se numa comédia.

A arte enquanto salva-vidas. Bill Murray raramente desilude.

E o quadro é este.

Vídeos pedidos

Para a P.

Tratem-me por Ismael. Há alguns anos – não interessa quando – achando-me com pouco ou nenhum dinheiro na carteira e, sem qualquer interesse particular que me prendesse à terra firme, apeteceu-me voltar a  navegar e tornar a ver o mundo das águas. É uma maneira que eu tenho de  afugentar o tédio e de normalizar a circulação. Sempre que sinto um sabor a fel na boca; sempre que a minha alma se transforma num Novembro brumoso e húmido; sempre que dou por mim a parar diante de agências funerárias e a marchar na esteira dos funerais que cruzam o meu caminho; e, principalmente, quando a neurastia se apodera de mim de tal modo que preciso de todo o meu bom senso para não começar a arrancar os chapéus de todos os transeuntes que encontro na rua – percebo então que chegou a  altura de voltar para o mar, tão cedo quanto possível.(...)

"Moby Dick", Herman Melville

Dia

Trabalho num escritório. Introduzo dados num programa de computador durante todo o dia. Às vezes, vou ao WC. Faço duas pausas de 15 minutos, uma de manhã, outra à tarde. Assino um livro de ponto no final do dia.
É isto. Acho que não me esqueci de nada.

Noite escura da alma - nota VII

Todas as armadilhas nos nossos caminhos, todos os grandes atrasos ou recuos, todas as deambulações fora da pista, tudo isto não é o que parece ser. Quero dizer que tudo o que parece ser um erro tremendo não é um erro tremendo, tudo o que parece erro não é erro; é, antes de mais, tudo o que tem de ser feito. O que parece ser um passo em falso não é mais do que o próximo passo.

No jardim

Sentei-me no meu banco do jardim favorito. As três árvores que estavam atrás de mim deixaram de falar. Interrompi-lhes a conversa. Fecho os olhos (não consigo fechar os ouvidos e seria ridículo tapar as orelhas). Cruzo os braços, uma motorizada desce a rua aos tropeções. O silêncio aproxima-se devagar. Não está ninguém no jardim àquela hora. Começo a escutar os primeiros murmúrios feitos pelas folhas. É quase sempre assim.
"Costas direitas" diz a mais entroncada, um velho carvalho.
"Como nós", acrescenta a bétula.
"Pés como raízes até tocares nas nossas raízes".
"Deixa cair as folhas secas".
Vejo clarões verdes com os olhos ainda fechados. Fico assim durante algum tempo.
Quando me levanto, olho para elas. 
À medida que me afasto, retomam a conversa que estavam a ter antes de eu chegar. Uma conversa naturalmente séria, em tom grave, fora do meu alcance.
 

Ainda a noite escura da alma

Aquele que procura irá deixar de ser o barro para ser o oleiro que molda esse mesmo barro.
Se, por um mero acaso, conseguir ser barro e oleiro, algo de muito extraordinário ocorre.

Lao-Tse e Confúcio sorriem.

Noite escura da alma, outro apontamento

Quando despertas, não podes voltar a dormir.

Noite escura da alma, um apontamento

Somos grãos de areia - nisto creio estarmos de acordo. Somos enrolados pelo mar, como diz a música, e depois esperamos ao sol. Esperamos que Ele, com a sua máquina de detectar metais, passe por cima de nós. Se escondermos algo precioso, Ele poderá parar e escavar. Somos então revolvidos, abanados, atirados para o ar. Ele acredita que vale a pena. Mas a praia é imensa e somos muitos.
Não há outro remédio senão aguardar um pouco.

Ana Sender, ilustração baseada na história tradicional russa "O Lobo"

(clicar para ampliar)

Da pintora chinesa Leng Jun (冷军)

Jingle de Natal

Até sabermos quem somos de verdade, todo o conhecimento que adquirimos, tudo o que aprendemos, é pura ignorância acumulada.

Beijo

Vou contar-vos o meu proto-sonho de hoje. 

Vocês não tem nada melhor para fazer e eu também não. Vamos a isso.

Jon Bon Jovi e aquele pessimista romeno, o Cioran, estavam em cima de um muro de pedra a contemplar o pôr-do-sol.

Bon Jovi começou a cantar "Living on a Prayer" ao ouvido de Cioran que tentava encontrar um sorriso sob os destroços daquela sua expressão de betão.

"És o último dos dandies", disse Cioran.

"Cresceste em mim. Semeaste a semente de mostarda do teu amor no meu coração e nunca mais fui o mesmo", desabafou JBJ.

Abraçaram-se e beijaram-se como só dois homens intensos e apaixonados se podem beijar.

Este tema tem o alto patrocínio da Maçonaria. Tenho quase, quase a certeza. A letra não engana.

Em algumas peças de bordado, o lado que fica escondido é bastante diferente do lado que fica visível. Na frente, tudo é simétrico, colorido, bonito. Atrás, nem sempre é assim.
A minha professora de Têxteis dizia-nos que o lado tapado, a parte escondida da peça, deveria ficar o mais semelhante possível ao lado exposto, à parte para decoração.
Todos temos um elemento de duplicidade. O tempo acentua essa duplicidade até ficar insuportável.
Nem tudo é suposto estar na frente.
A uma determinada altura, vemo-nos obrigados a virar o lindo pano bordado e ver o que temos oculto, a parte menos bonita. Creio que aprendemos sempre algo com as pontas de fio soltas, com o "feio". Julgo que, deste modo, ficamos finalmente conscientes da peça toda. Poderá levar algum tempo, no entanto.

O primeiro pensamento que me caiu em cima hoje de manhã ao acordar:

"Vais ligar ao Manuel Luís Goucha. Vais elogiar-lhe as fatiotas e propor-lhe redigir a biografia em jeito de ghost writer. Vais encontrar-te com ele numa grande estação ferroviária (ia usar o galicismo "gare" mas arrependi-me), tomar um capucino e pedir-lhe para falar sobre a sua vida antes da Cristina."

E é assim que se começa o dia.

Bluesy rock abençoado

Mamoudou, o mauritano

Ando arredado deste blogue porque estou a atafulhar a minha cabeça com números e lentes.
As minhas desculpas ao meu único e estimado leitor que me segue da Mauritânia.
Mamoudou, o mauritano, vive numa aldeia a norte do intrigante "olho de África".
Confessou-me que gosta muito de Barry White e Sade (a cantora) e que se orgulha do seu passado de Atlante. O seu sonho é conhecer o Algarve de sotavento e barlavento e passar um mês num resort de "papo para o ar". Lê avidamente J. L. Borges e dispensa Pessoa porque acha-o muito chato e "previsível".
Mamoudou, o mauritano, pediu-me para escrever este pequeno texto para o único leitor deste blogue.
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Armistício

Hoje sonhei com o Marechal Foch.
Estava na sala de espera de uma destas modernas clínicas dentárias. Foch chegou, tirou as medidas à sala e olhou para mim durante uns bons dois minutos. Depois, sentou-se a meu lado (a sala estava praticamente vazia) e perguntou-me que horas eram.
- São três e vinte, meu General, disse-lhe.
Foch ainda não tinha sido distinguido com o posto de marechal.
- Está na hora, meu rapaz.

Sim, o momento chegou. Estou pronto para assinar o Armistício com a minha mente.

Colóquio

Acho que foi o G. Grass que disse "eu não sou fiel mas sou dedicado".
Pois bem, eu sou dedicado aos meus humores, aos meus fígados. Durante algum tempo, abafava-os numa bacia escura, metálica, mas essa bacia começou a transbordar. Verpiss dich Freud! Arschloch! 
De qualquer maneira, quero pensar que respeito agora esse lastro de "muddy waters" e ponho-o ao sol a corar. Não, já não barro esse pastoso lastro cinzento com geleia de optimismo ou condescendência para depois se transformar numa coisa intragável e falsa. O pequeno budinha risonho (que não é o verdadeiro Buda , mas não me apetece explicar isso agora) ri-se ainda com mais vontade, mesmo à minha frente.

Outra coisa. O Marx (vou dizê-lo com todos os dentes e próteses, com quase toda a certeza do mundo) e o Lenine eram meninos de coro quando comparados com o Lutero. Pensem.

Restos de verão

Na esplanada "Escobar" todos os clientes são especiais.
Mãe e filha estão sentadas duas mesas à minha frente. A filha tenta explicar como funciona o novo smartphone da mãe. Começa todas as explicações com um "Oh mãe" impaciente, mas a mãe tolera-a. A filha tem pernas macias, robustas de ginásio, mas não muito trabalhadas, um celulite residual baila perto das nádegas quando cruza e descruza as pernas. Viajo para longe.
A mãe cinquentona desafia-me com um olhar seco e verde. Não querendo ser vulgar, vê-se que a senhora ainda tem gasolina no depósito para gastar. Não sei se me reprova ou se tem ciúmes. O meu ego incha e vai molhar os pezinhos no mar.
A água está gelada, chega o namorado da filha. Cumprimenta-as. A mãe olha agora para mim com algum gozo enquanto parece desfrutar daquele falso ménage.
Peço mais um fino e um pratinho de tremoços. Finjo ignorá-las e volto ao que não estava a fazer.

Despedida do verão

"Ah"

Informo-vos que gostaria de estar - neste momento e no momento a seguir - na Bahia Drake, Costa Rica, a beber água de coco enquanto folheava languidamente um livro sobre cultura pré-colombiana.
À falta de melhor, comprei um Jeff Abbott usado, "Colisão", e apostei no território nacional. Dois euros e meio (o livro apenas, viagem e estadia não incluídas).
O livro tinha vários sublinhados e algumas notas na margem a classificar de "giro" e alguns "ah" em certas passagens.
O leitor/antigo dono deste livro deixou de fazer isto ao fim da terceira ou quarta página, talvez porque já não achasse "giro" ou talvez porque tornou-se absurdo sublinhar todas as passagens e avaliá-las com um "ah".
Acho que me enquadro nesse tipo de leitor, o leitor "ah".

Pequeno "cair da ficha"

Realizei-me agora da bipolaridade dos meus últimos textos. Descansem, estou em crer que sou apenas um simples e inofensivo neurótico à procura de algo. Tenho a dizer a meu favor que sou incrivelmente bem-parecido e que funciono bem a quase todos os níveis.
Não, não me considero narcisista (se bem que um narcisista poderia dizer isto), sou antes um grande empata. Empato-me a mim mesmo na maioria das vezes e tenho isso bem presente. Acho que faz parte do meu charme.

Revista Maria

Revista Maria,

Às vezes vou à biblioteca da minha cidade e sou crivado com olhares por parte de uma funcionária quarentona que é muito voluptuosa, muito atraente. Eu devolvo-lhe o olhar mas como sou muito tímido, disfarço folheando um livro qualquer do José Maria Tallon ou "A Bíblia da Menopausa".
Ora isto está cheio de universárias muito bonitas mas que não me interessam minimamente.
Os meus amigos gozam comigo quando lhes contam, não me compreendem.
Serei normal? O que posso fazer para combater a minha timidez? Não sei mais o que fazer.

Obrigado.

Dores de parto

Experimentamos plenas dores de parto, estamos todos a renascer, todos os dias. Uns são mais sensíveis, sentem mais do que outros, o que é normal. Mais dor, mais vale de lágrimas, mais sofrimento*.
Vivemos numa espécie de Idade Média da Mente (ofuscados ou seduzidos pela ilusão da Tecnologia) em que tudo é permitido, o logro, a ilusão, a imbecilidade, o ruído, a distracção ("tracção para diversos lados", descentrar, falta de atenção). A Verdade (Deus, se quiserem) está nas pequenas coisas como diria a indiana Arundhati Roy.
No entanto - e trago esta certeza comigo como uma segunda pele - acredito num novo Renascimento.

* Curioso que quando vamos a um médico - por qualquer motivo - ele não pergunta "Como pensa?"; pergunta antes "Como se sente?".

Rapidinha

Ora aqui segue uma história que creio que nunca foi contada.

Um homem vem à varanda e apoia-se no seu tapete que está a arejar. Acende um cigarro e olha para um céu cinzento, triste, muito contemplativo. O que estará ele a pensar? Mora no 4ª andar e a sua varanda-cubículo é a única do prédio que não tem marquise.
A vizinha do 3º aparece na terceira passa do vizinho de cima. Começa a estender a roupa, fá-lo com uma ligeireza que irrita um pouco. Deve ter uns cinquenta anos e usa uma blusa com um decote ousado.
O homem desce o olhar a pique e vê as raízes brancas do cabelo pintado da mulher. Estou  convencido que consegue ver mais coisas.
Ela não se dá conta daquela presença superior. Suspira, acabou de estender a última peça de roupa e fecha a janela da marquise com alguma violência.
O homem fuma a última passa e vai para dentro.
O cinzento do céu prolonga-se para tarde fora.

Paciência

O ideal seria isto:
os meus pensamentos têm sempre via verde. Todos eles. Os legais e os ilegais. Não há controlo alfandegário. Não há muros de Berlim, texmex, etc. Olho para eles, aceno, sorrio se estiver bem disposto, etc. Porque se reagir ao seu tráfego, eles criam laços, há uma identificação e eles encostam-se a mim, à minha permeabilidade e não avançam. Ficam para jantar.
Mesmo aqueles que querem voltar para trás, vindos não sei de onde, porque simplesmente gostaram da decoração, do recheio da minha linda cabeça. Não, meus amigos, têm se seguir caminho. Acabaram-se os caramelos, as caracoletas.

Paciência. Sim, muita paciência.

O Tao Torturado de Tom Ford

Estava aqui a pensar. O que é que o Tom Ford não sabe fazer?


So who is the real Tom Ford? He's a modernist who speaks with nostalgia about the past. A radical who considers himself old-fashioned ("Loyalty is very important to me"). An insomniac who drinks multiple cups of coffee a day ("I completely rely on sleeping pills and tranquilizers to go to sleep"). A recovering alcoholic who sees a therapist once a week ("It used to be two or three times a week"). And an A-lister who critiques the very lifestyle that has made him rich (though never the people who live it, paying $200 for his sunglasses or $3,000-plus for his suits).

Isherwood

Santo Inácio de Loyola

Três rapidinhas

1. A canícula impede-me de escrever coisas interessantes. Sou muito sensível ao calor térmico. Quase, quase que ia escrever "calor humano" mas o meu poderoso gene dostoevskiano filtrou tal coisa.
O suor generoso escorre-me de forma ininterrupta pelos braços e nascem-me membranas interdigitais feitas de suor seco. Sou um pato-homem. Tenho muita, mas mesmo muita dificuldade em escrever. Esperem aí. Um pato não, um cisne porque sou um gajo bonito. Estou a fazer este post com a ponta do meu bico-nariz. Obrigado Gogol.


2. A minha mente fervilha de obscenidades. A irmã da minha sogra é freira e anula de uma forma muito dócil, muito subtil os pensamentos daninhos. A sua candura ataca e cauteriza os meus delírios persecutórios. É uma curadora. A senhora veio passar uns dias cá a casa. Sinto-me de certa forma alivado e nem sequer me toquei ou fui tocado. Tenho um farol de Luz debaixo do meu tecto. Não, não estou a brincar.


3. Acredito piamente (tem de ser sempre piamente, senão o verbo acreditar perde força) no Karma e na Roda de Samsara. Para obter redenção,  tenho de perdoar. Custa para carago. Uma travessia no deserto. Falsos oásis, tenho de continuar. Dois anos disto. Basicamente, tenho de perdoar o mal que fiz noutras vidas e perdoar o que essa malta me está a fazer (só para terem uma ideia, não sei o que os obsessores fizeram ao meu corta-unhas e nunca tenho papel higiénico disponível quando faço o que ninguém pode fazer por mim). Sobretudo, tenho de me perdoar a mim mesmo. Vejo daqui os vossos esgares e sorrisos trocistas. Mas sei que há uma pequena parte que se sente solidária comigo porque já passou pelo mesmo. Freud, às vezes, não explica.

Sinto qualquer coisa por eles

Teorema

A minha questão do momento é esta:
Se um chimpazé pode escrever aleatoriamente toda a obra do Shakespeare por um infinito período de tempo, porque é que não hei-de conseguir?

Já não digo Shakespeare, contentava-me com um Verne, um Machado, um Millerzinho, um Forster, um Saroyan. Oh, mas, esperem, o que vem a ser isto, um esquadrão de Ninfas e Ninfetas a vir na minha direcção?
Até digo mais: dêem-me a ilha do Pessegueiro por tempo ilimitado e eu escreverei coisas melhores do que Louys, Bataille, Hilda Hilst (Sade não, é imbatível, intransponível). 

Tudo isto é ficção como é óbvio.

"Luta de galos" de Jean-Léon Gérôme