Série "Ex-votos mexicanos"

Agradeço à Virgem de Guadalupe por me salvar da morte e enviar-me uma sereia para me ajudar, ela tirou-me da água e arrastou-me para a praia.
Armando Soto Garcia. Veracruz, 23 de junho de 1963.

Telefonia

- Meu caro. A melhor imagem que lhe posso dar para a maleita que padeço é a seguinte. Imagine um rádio muito antigo numa sala bafienta com móveis de carvalho, pesados, maciços. Flores de plástico numa jarra, cacos. Um cinzeiro de alabrasto, uma pequena estatueta de Fátima vigia uma estatueta de um cavalheiro do século dezoito a fazer a corte a uma dama do século dezoito. Esse tipo de coisas. Mas o rádio é bonito, é uma...

- ...telefonia?

- Sim, uma telefonia. Estou a tentar sintonizar uma estação, mas só apanho estática, ruído. O rádio é muito antigo, não ajuda. A minha cabeça só consegue ouvir ruído e algumas vozes e músicas abafadas, "lá ao longe". Até que finalmente consigo sintonizar uma estação, mas talvez por escutar tanto ruído durante tanto tempo, não me soa bem. E volto a procurar. Mais ruído, mais estática, estou hipnotizado. Rodo o botão para a esquerda e para a direita,  já estou em modo automático, procuro a melhor estação com a sintonização mais fina, mais distinta. Mas sei que, na verdade, não interessa. Caí na malha do ruído. O ruído torna-se confortável para os meus ouvidos. Está-me a seguir?

- Sim. Porque não compra um rádio novo?

- Porque gosto mais deste.

Também gosto do Izzy

Efeito Dunning-Kruger

Se me permitem, vou agora colocar a minha capa de super-herói e combater esta gente que procria como coelhos. Nos trabalhos, nas repartições, nas paragens do autocarro, na fila para o pão.

"O que é aquilo no céu? É uma pássara, um avião?"
"Não! É o Super-Consciente".
"..."
"..."
"Mais um. Tem a mania."

O que aconteceria se o Dee Dee Ramone encontrasse o Lao-Tse?
Quem iluminaria quem? Quem apagaria quem? Qual é o nível de consciência de cada um?
"Pet Cemetery" foi escrito por Dee Dee Ramone na cave do Stephen King em apenas uma hora. Uma hora!

Só estou a dizer, passo o americanismo.

Série Tarot

Oh sim, a minha mente é a de um macaco, sempre a saltar de ramo em ramo, a trepar novas e velhas árvores. E ao dizer a minha mente, no fundo quero dizer a vossa mente. Somos todos filhos da mãe, da mesma mãe que viveu há milhões de anos. Ou seja, incestamos todos os dias.
Quero descer da árvore e sentar-me como o Sidarta e observar tudo pela primeira vez. Como um gato.
Alguém disse que todos os gatos são mestres zen.

Um bom nome para uma oficina

"Auto Sabotagem"

C/ check-up gratuito.

Georgia O’Keeffe

A mosca

Na minha segunda visita à ala psiquiátrica, reparei num novo paciente que foi colocado em reclusão. Aparentemente, o homem demonstrara comportamentos profusamente psicóticos após a sua admissão e encontrava-se num estado mental bastante desorganizado, desordenado.

Quando me aproximei do quarto, a primeira coisa que notei foram os seus olhos. Estavam vidrados, tinha dificuldade em fixar o olhar e acompanhar objectos em movimento lento. Usava um chapéu de papel que tinha feito a partir de um jornal e segurava um pedaço de papel com a mão esquerda. Estava alheio à minha presença, embora estivesse a poucos metros dele e o quarto tivesse uma grande janela de vidro.

Quando recuei alguns metros e comecei a concentrar-me no espaço à volta, reparei naquilo que pareciam ser manchas incomuns de cor castanha espalhadas pela parede branca atrás dele e no chão.
Comecei a examinar o quarto. Não demorou muito até perceber que as manchas castanhas nas paredes e no chão eram as suas fezes. Com base nos padrões na parede (splash art) parecia que estava a atirá-las pelo quarto e na sua cama. Todo o quarto estava cheio de fezes e o paciente brincava com o chapéu de papel e com a revista.

O paciente não parecia muito incomodado. Na verdade, não estava presente. Estava ostensivamente psicótico e de acordo com aquilo que via, o indivíduo não sabia onde estava nem o que estava a fazer.

Virei-me e olhei para a equipa de enfermagem no aquário (uma sala de vidro no meio da enfermaria onde os funcionários observavam os pacientes e faziam o seu trabalho). Pareciam concentrados no seu trabalho e a cena que acabara de testemunhar parecia ser uma novidade para eles. O pessoal de limpeza estava a caminho.

Fiquei algo desencantada e vi-me forçada a voar dali para fora para encontrar alimento noutro espaço daquela unidade. Como é aquele ditado? Quando a esmola é grande...

Pois também não sei o que se passa aqui

"Great Expectorations"

Não engula, cuspa.

A mente é um cemitério. A mente é ficção científica.
Pensa naquilo que já morreu no tempo e cria algo que ainda não existe.

Ex votos mexicanos - II

"Certa noite, marcianos aterraram na minha quinta e entraram no meu quarto pela janela. Agradeço a N. S. de  Zapopan por não terem levado nem a mim nem ao meu cão que não acordou, apenas pegaram num dos meus chinelos."

Por falar no diabo

Fod@-s&, estou apaixonado outra vez. Não tenho emenda.

Ex votos mexicanos - I

"Na maioria das vezes, o meu marido é um homem muito chato, mas agradeço à Virgem de Guadalupe porque, de vez em quando, ele transforma-se num diabo vermelho e, durante algumas horas, o tédio pára e essas horas mais do que compensam todos os dias chatos e rotineiros."

Kureha Rokuro

Frases úteis em várias línguas eslavas

Ucraniano    Моє судно на повітряній подушці наповнене вуграми
(Moje sudno na povitrianij podušci napovnene vuhrami

Eslovaco     Moje vznášadlo je plné úhorov
 
Esloveno     Moje vozilo na zračni blazini je polno jegulj

Sérvio Мој ховеркрафт је пун јегуља
(Moj hoverkraft je pun jegulja)

Russo    Моё судно на воздушной подушке полно угрей
(Moë sudno na vozdušnoj poduške polno ugrej)

Croata   Moja je lebdjelica puna jegulja
 
Checo   Moje vznášedlo je plné úhořů

No fundo, no fundo, somos todos Transformers: "more than meets the eye".

Descida

Desci a rua Mousinho da Silveira que não estava calcetada, ainda era em terra batida. Havia néons e leds nas fachadas e nas montras das lojas. Uma contradição tecnológica que era aceitável na minha cabeça. O meu cabelo estava do tamanho do cabelo do Carpinteiro, entrei na primeiro salão que encontrei. A dona tinha um bronze de solário, a boca era ampla e dardejava um olhar de matrona romana. Lavou-me o cabelo mas não
quis cortá-lo. Levou-me para a pequena sala de depilação nas traseiras e tirou-me as calças. Depois tirou as suas de lycra rosa. Um fio branco, arqueado, contínuo contornava-lhe a cintura. A barriga não era escandalosa, aliás despertou-me ainda mais a libido. Fez-me aquilo que tinha de fazer, senti-me bloqueado no início com o Alain Delon desbotado na parede a olhar para nós, mas depois conseguir dar andamento à coisa. A boca da senhora era um aspirador industrial e olhava constantemente para mim, de baixo para cima, como nos filmes HC. Fin.
- E o cabelo?
- Não to corto, é um crime cortar essa cabeleira à Sansão.
Despediu-se com um beijo molhado no rosto e mordeu-me a orelha.
Meti pela rua São João onde estavam velhotas em todas as portas. Eram todas amarelas como as fachadas dos prédios a caírem de podre. Umas estavam com as mãos a segurarem os grandes queixos, outras observavam simplesmente quem passava.
Não entrei no túnel da Ribeira. Algo ou alguém não me deixou entrar. não sei dizer-vos o que era. A rua dos Mercadores não existia. Descobri um caminho de lama que seguia em paralelo com a parede em abóbada do túnel. Um regato feito pela chuva dividia o caminho. Uma enorme poça mais à frente. Os grossos salpicos do salto cagaram-me as calças. A Ponte. O Douro era igual ao Douro que todos nós conhecemos.

Gosto de Gin

The Congo Dandies -
“La Sape”

Seiichi Hayashi, de"Gold Pollen" (1971)

O Cicerone do Amor e a Bombeira

O meu Cicerone do Amor diz-me para eu me sentar aqui, no quinto degrau destas escadas apertadas e escuras que vão dar ao Caminho das Garrafas. As escadas fazem um L e cheiram a mijo neste canto, daqui eles não nos conseguem ver, estão no fundo das escadas e demasiado entretidos um com outro para se darem conta que está alguém a espiá-los.

O meu Cicerone do Amor é a minha cara chapada, tem gestos rápidos como eu, arranca as sobrancelhas quando está nervoso, mas agora parece estar muito sereno, já deve ter feito isto muitas vezes. Aconselha-me a ficar ali agachado e quietinho para aprender como se faz, aponta o dedo para o casal de namorados. Aquelas escadas apertadas e escuras são agora uma sala de aula da qual eu sou o único aluno. Chamo-o de Cicerone do Amor porque é exactamente isso que ele é, está a mostrar-me os desconhecidos territórios do amor, e não me parece que aquilo que estão a fazer seja pecado como dizia o seu padre que se foi embora, estão apenas a explorar-se um ou outro, asfixiam-se com as línguas, mas não se vêem, trocam carícias, as barrigas palpitantes tocam-se, ela trinca-lhe na orelha e calha de fixar os seus olhos negros em mim.

Fico paralisado, sinto o meu segundo coração a bater na garganta, não tenho tempo para me transformar num pardal ou num gato, mas a moça não se assusta, não se retrai, é muito melosa, continua a fazer aquilo, sorri com os olhos para mim, fecha-os devagar e continua a lamber o rapazola que está de costas para mim. Desce um degrau para lhe dar mais jeito, a cabeça da moça afunda-se aos poucos e agora só o vejo a ele. O Ccerone do Amor receia que o rapazola se vire a qualquer momento, se o marmanjo se aperceber que estamos a dar uma de mirones, faz-nos uma cruz na testa, acaba connosco.

O meu Cicerone do Amor tem um cordel atado a um dedo, a outra ponta está em casa, diz que é para não se perder no labirinto do Monte, agarra-me no braço e faz-me sinal para irmos embora, diz que por hoje já vi o suficiente, subimos as escadas de pedra. Ouço o rapazola a gemer e depois a dizer "continua, continua, és linda", ela suspira e diz "amo-te tanto", e já não ouço mais nada. 

As escadas acabaram e já estou cá em cima, na Viela dos Gatos, o meu Cicerone do Amor desaparece, une-se a mim, não tem poderes para estar ali, naquele quelho, onde ainda moram meia dúzia de velhos e um pelotão de gatos, ele só aparece quando há jovens casais por perto, a consumirem-se pela paixão, agasalhados pelo entardecer na viela e nas escadas.

A viela cheira a pessoas velhas e a mijo de gato. O meu Cicerone do Amor passa a vida a dizer-me que os velhos parecem-se todos uns com os outros. A Bombeira vive sozinha. Passo pela porta da casa dela, é conhecida como Bombeira, porque o falecido marido era bombeiro. 

Digo "boa noite", ela responde com a sua voz rouca, "olá menino", tem os braços brancos e sinaleiros apoiados numa porta pequena, está calor, ela segura com a mão esquerda um espelho oval, a moldura dourada tem uma grinalda de rosas, e na outra mão, tem um cigarro enfiado entre o indicador e o dedo do meio que têm uma cor âmbar. Ela esconde-o, mas já não vai a tempo, já o vi, acelero o passo e escondo-me mais à frente, atrás de três degraus que dão acesso à porta da cozinha da casa do Caça-Balões. A luz do candeeiro em frente à casa da Bombeira desfalece um pouco antes do fim da Viela, ela já não me consegue ver. Não há ninguém cá fora àquela hora, ouço o tinir dos talheres nos pratos e o mastigar de bocas abertas, alguém desata aos berros do outro lado do Monte, é hora do jantar, um cheiro a peixe frito que vem da cozinha da Martinha castiga-me o nariz.

A Bombeira deve ter uns sessenta e tal anos, ela suga o cigarro e solta uma enorme fumaça que quase parte o espelho, consigo ver as suas mãos azuis, as peles do antebraço esquerdo abanam-se sempre que ela dá uma passa, ela põe o espelho num ângulo que me permite ver a sua cara. Esfrego bem os olhos, dormi mal a noite passada, arregalo-os bem, tento furar a penumbra da Viela. A Bombeira parece-me agora dez anos mais nova, quer dizer, não sei como é que ela era há dez anos, eu ainda era um bebé ranhoso, mas sei que é o rosto dela que aparece naquele lindo espelho oval, com menos rugas, menos cansado e mais luminoso, e então ela chupa outra vez o cigarro e torna a apreciar-se, o espelho devolve uma mulher na casa dos quarenta, a beleza de uma mulher madura e segura espalha-se naquele espelho generoso, as pequeninas peles ao dependuro são ainda muito aceitáveis, o cabelo fica mais forte, ela sorri e olha para cima, para as estrelas como que a agradecer-lhes por aquele momento. Mais outra passa demorada, esta valeu por duas, da sua boca sai um fio de fumo que não tem fim, a dona Bombeira é agora a menina Bombeira de vinte aninhos, “um docinho”, como diriam os homens da Loja de Cima. O falecido senhor Bombeiro tinha olho, ele sabia o que estava a fazer na altura. 

Não estou sozinho. Não é que o Cicerone do Amor apeou-se de mim e está agora de cócoras ao meu lado, com cara de idiota, ainda mais excitado do que eu. O meu cicerone do Amor gosta de pensar em voz alta, mas tem de pensar baixinho para a senhora não o ouvir, e em que é que ele está a pensar? Pensa na quantidade de mulheres capazes de matar outras mulheres para terem um espelho assim, um espelho que lhes subtraísse alguns anos, ou então, à falta de melhor, um homem-espelho que lhes mentisse, que lhes dissesse todos os dias que continuam a serem tão belas como no dia em que as conheceram. O espectáculo está prestes a acabar, a dona Bombeira atira a beata para o fundo das escadas, cola o espelho ao nível dos olhos, começa a tirar pêlos das sobrancelhas com uma pinça, usa a luz do lampião, e depois afasta-o e baixa-o lentamente até à pescoço engelhado, olha-se pela última vez, o espelho treme, o rosto viajou para a frente quarenta anos, voltou a ser o que era, cheio de rugas e manchas de velhice, mas ela não deixa de sorrir, só que é um sorriso diferente. Ainda teve tempo para cortar as unhas antes de ir para dentro, tic tic tic, um belo unheiro vai nascer ali entre os grumos do chão de cimento, há vários arbustos destes espalhados pelo Monte.

Por uma razão qualquer (deve ser a minha velha paixão por barcos), a Bombeira faz-me lembrar uma velha âncora a ser puxada para dentro do casco de um navio, ouço-a a trancar a porta, ouço-a a pigarrear durante algum tempo. Encosto-me à parede enrugada da cozinha da Martinha, tinta tartaruga, apoio o braço num dos degraus, não me apetece ir já para casa, deixo-me estar sentado até que a minha mãe me chame para jantar, o olho esquerdo começa-me a tremer, esfrego-o e fico com comichão. Só nesse momento é que me dou conta que o meu Cicerone do Amor não voltou a unir-se a mim, é um tipo muito caprichoso, mas sei que ele vai voltar.

Reverencio o Sr. Bryan

Síndrome da Página em Branco

Capítulo I

                                                                                                                     .

Oh Carroll

O Monte Atos

O Monte Atos. A montanha é a ponte que pode unir a Terra e o Céu. Ao contemplarmos o seu cume do sopé, desejamos subir até ele, desejamos fazer essa travessia vertical, porque achamos que iremos estar mais perto da Eternidade. E quando o homem atinge por fim o cume, a divindade revela-se ao homem. Abraão levou o seu filho Isaque ao Monte Moriá para ser sacrificado. No último momento, um anjo aparece e impede que o pai mate o filho: Abraão passou no teste de Fé. Foi também no pico do Monte Sinai que Moisés recebeu as Tábuas da Lei com os Dez Mandamentos escritos pelo dedo do próprio Deus; Jesus subiu várias vezes ao Monte das Oliveiras para orar e pregar levando consigo os apóstolos; e finalmente "carregando Ele mesmo a sua cruz, saiu para o assim chamado Lugar da Caveira, que em hebraico se diz Gólgota."; a Santíssima Trindade é representada, muitas vezes, sob a forma de triângulo equilátero que lembra a forma de uma montanha. O Monte Olimpo, ali "ao lado", trono dos titãs e dos deuses do panteão grego. O Monte Kailash nos Himalaias onde mora Shiva e onde as pedras rezam. Machu Picchu, a cidade perdida dos Incas. O Monte Atos e os seus imponentes mosteiros, os seus anacoretas que vivem isolados do mundo para estarem mais próximos de Deus.

O misterioso Monte Atos, a "Montanha Santa", ou ainda o "Jardim dos Virgens", onde está vedada a entrada a qualquer representante do sexo feminino, seja mulher, cadela, gata, égua, capivara, etc.* Esta lei é o avanton e diz que a Montanha Sagrada de terra não pode ser profanada com a presença do género feminino: "que o seu acasalamento não forneça um espectáculo bizarro para as almas que detestam todas as formas de indecência". 

* Não, leitora, não estou a espicaçá-la, o meu bolbo raquidiano é frágil, não dá para mais, apenas controla o momento em que devo mastigar e o momento em que devo chorar e agora sei que não me apetece chorar, porque não quero que me chame de misógino. Amo todas as mulheres deste mundo.

Porcos

No "meu tempo de mortal", propus uma solução para acabar com a fome em França, chamaram-me de louco. Não quero que me chamem de louco outra vez. Nunca ninguém me chamou de louco na cara, mas eu sabia o que diziam nas minhas costas. Foi poucos anos antes de "morrer". 

A partir dos 35 anos, tive de fazer de conta que estava a envelhecer. As pessoas desconfiam se não mostrarmos sinais de velhice. As pessoas são muito desconfiadas. Para acabar com a fome em França naquela altura, sugeri a criação maciça de porcos. A solução estava no porco. O porco é um animal que tem uma enorme fecundidade, tal como os coelhos. Inspirei-me em parte no "Liber Abaci" do grande Fibonacci. Mas o coelho é um animal de pequeno porte, não resolveria os problemas de quase vinte milhões de franceses no século XVII. Quando me retirei quase à força da minha vida profissional, resolvi escrever as minhas "memórias" e estudar a res publica. Um desses estudos foi consagrado ao porco. 

O porco é um animal grande e extremamente fecundo. Uma única porca pode gerar ao longo de dez gerações — graças às porcas descendentes — mais de seis milhões de porcos. Suponhamos que uma porca no segundo ano de vida tem um parto de 6 leitões, 3 machos e 3 fêmeas. Para chegar a este número impressionante, não preciso dos machos — ficam então as 3 fêmeas. No terceiro ano que corresponde à segunda geração, a porca-mãe tem 2 partos e cada uma das 3 filhas da primeira geração têm 3 leitões. Total: 5 partos compostos cada um por três fêmeas, perfazendo um total de 15 fêmeas. No quarto ano, a porca mãe — já avó — tem 2 partos. As 3 filhas da primeira geração têm dois partos cada uma, o que vem a ser 6 por cada filha; as filhas da segunda geração têm cada uma ninhada, 15. Total: 23 partos, o que dá uma média de 3 fêmeas por cada ninhada, somando um total de 69 fêmeas. Continuando com este cálculo, vamos admitir que, no sétimo ano, a porca mãe deixa de ser fértil. No oitavo ano, vamos excluir a produção das 3 primeiras filhas da porca mãe. No nono ano, suprime-se do número das fecundas as 69 bisnetas, descendentes de 3ª geração. No décimo primeiro ano, que corresponde à 10ª geração, saem 321 tetranetas. O resultado das 10 gerações é de 1 072 473 partos que, à média de 3 fêmeas cada um, totalizam na décima geração 3 217 419 fêmeas. Não vamos considerar os machos, embora suponho que sejam tantos como as fêmeas. Todos os partos foram calculados igualmente em 6 leitões cada um (machos e fêmeas), quando, em condições normais, são mais numerosos. A produção de uma só porca ao fim de dez gerações, dar-nos-ia 6 434 838 bacorinhos, não incluindo 434 838 por doenças, acidentes e obteremos um total de 6 milhões de porcos.

Amo a Maja

Tenho de fazer mais cardio:

Tamas Dezso, Postcards from the ruins

O caminho mais seguro para chegar ao verdadeiro futuro é ir na direcção em que o nosso medo cresce. E assim regressamos a casa.

Às vezes gostava de ter um Adblock Plus para certo tipo de mensagens que o meu ego produz.
(Se colocasse a frase anterior em verso, daria um belo poema).

Não tenho bem a certeza, mas acho que estou a atravessar o Rubicão.

Série Tarot

Adoro o Ricky

Os meus três sobrinhos

Tenho três sobrinhos que vêm visitar-me todos os dias. São apenas miúdos, mas houve uma altura que não os suportava. Custa-me falar assim de crianças, mas é uma libertação incrível poder afirmar isto. Sim, confesso, odiava-os, não os suportava. Quando se juntavam, eram capazes de coisas terríveis, coisas que não lembram ao diabo. No início, tinha medo, entrava em pânico, sentia-me quase obrigado a abrir a porta. Se não o fizesse,  passavam todo o santo dia a tocar à campainha ou a dar pontapés na porta. Quando finalmente cedia, quando lá os deixava entrar, destruíam tudo. A casa ficava num caos. Tentava entretê-los, alinhava nas brincadeiras deles, mas chegava ao fim do dia exausto. Se os ignorasse, berravam como porcos no matadouro. Um inferno. Os putos estavam possuídos. Cheguei a ir à bruxa, confesso. De nada valeu. Quase que tinha um esgotamento, cheguei a temer pela minha vida. A sério.

"Porra, que gajo tão fraco, deveria ser comigo. Como é que três chabalos podem ser tão pestes, não tens pulso neles? E um par de estalos, não?"

Vocês definitivamente não conhecem os meus sobrinhos. Às vezes, dava comigo a pensar que eram pequenos psicopatas de tão retorcidos que eram, mas a verdade é que não passam de crianças. E as crianças devem ser amadas. Incondicionalmente. Resolvi aceitá-los tais como eram, abraçá-los, dar-lhes todo o meu amor. Foi um processo lento, mas está a dar os seus frutos. Deveriam vê-los agora. Parecem três anjinhos.

O Pai Natal é um cogumelo psicadélico.

The Black Crowes - Remedy

Onde estão os meus?

Tao Te Ching

 "O Mal não é uma força à qual devemos resistir. É simplesmente uma opacidade, um estado de auto-absorção que não está em harmonia com o processo do Universo.
A luz não atravessa a janela suja."

"Lieber Vater"

Nos diários, Kafka escreve:
“Os pais que esperam gratidão dos seus filhos (inclusive há os que a exigem) são como agiotas; os pais até gostam de arriscar o seu capital, contanto que recebam juros
por ele."

Adoro a Nina

A adaga com cabo de jade

Durante dois anos - eu repito, dois anos - uma senhora amiga da minha mãe cismou em arrancar o seu olho direito com uma adaga com cabo de jade. A adaga era do seu pai que falecera há precisamente dois anos. Ao longo desses vinte e quatro meses, esta mulher não pensou em mais nada. Pelo menos foi aquilo que a minha mãe me disse e não tenho a minha mãe como mentirosa. Foi a paixão da sua amiga, a sua obsessão, aquilo que a sua mente lhe dizia para fazer. A minha mãe escutava-a e dizia-lhe para "ganhar juízo", Deus escutava-a e não lhe dizia nada, o diabo sorria, o seu anjo custódio acompanhava-a, o seu marido sofria em silêncio, o monstro das bolachas encolhia os ombros.
Até que uma bela manhã, enquanto barrava o seu molete com manteiga dos Açores, deixou cair a faquinha ao chão. Agachou-se, pegou na inofensiva faca e olhou para ela. Imaginou o apetrecho do seu marido, lambeu a ponta e sorriu.
"Que parvoíce", disse baixinho.
A fantasia tinha chegado ao fim.

Série Tarot

O Mago

Continuo a adorar o Zé Pedro

Vem ninguém vê
O que tem
Só vê o que não tem.

Das gretas

Dos meus calcanhares nascem gretas. Das gretas nascem raízes. A partir das raízes, a energia da terra sobe até à copa, até à cabeça. Da cabeça, brotou este fruto, este textinho. O textinho é colhido e trincado por vós. Alguns poderão achá-lo cítrico, outros doce, talvez farinhento, haverá ainda alguns que poderão achá-lo demasiado verde.
Talvez uma boa parte - os mais telúricos, enraizados - poderá achar que eu tenho de tirar as gretas com pedra-pomes e dedicar-me a coisas mais práticas, como, por exemplo,




.

O atol da Felicidade

Encontrava-me numa daquelas praias paradisíacas onde tudo é azul, verde e dourado. Palmeiras, coqueiros, vegetação luxuriante numa ilha do Pacífico Sul. Não era bem uma ilha, era mais um atol. Todos aqueles que eu considerava meus amigos e minhas amigas estavam nesse atol. Gaugin era o salva-vidas, estava no alto daquelas cadeiras-girafa de vigilância. Freud estava sentado com os pés cruzados aos pés da cadeira, usava um fato branco, Fedora na cabeça e fumava o seu eterno charuto. Albatrozes grasnavam e voavam recortados em padrões escherianos sob o céu de um azul impossível. Enfim, o paraíso na Terra.
 

Os meus amigos tiraram as roupas e começaram a explorar os corpos alheios, a lamberem-se numa pantagruélica orgia de registo oral, sem qualquer insinuação de coito ou outro tipo de manobra física mais invasiva. Estavam proibidos por Gaugin. Freud largava espirais de fumo com a boca e de vez em quando coçava a barba. Os ventres morenos das minhas amigas reluziam e os ombros e tríceps dos meus amigos contraiam-se e dilatavam-se de forma compassada. O meu amigo mais casto (não vou dizer o nome dele como certamente compreenderão) exortava-os à virtude, ao resguardo moral, mas foi logo abocanhado pela minha amiga mais voraz. Ficou todo ensalivado de prazer e um esgar de êxtase ondulou o seu rosto e deitou-o por terra. A minha amiga lambeu o canto da boquita, soltou uma gargalhada e voltou para o resto do grupo. Aquele cenário era um verdadeiro manifesto de línguas e bocas, de pele suada. Havia cestos de maçãs e cerejas espalhados pela praia.
 

Esperem. O que se passa aqui? Enterrei a mão na areia fina. Mas isto não são grãos de areia. O que significa isto?! Centenas de pastilhas de Xanax e Prozac escorriam entre os meus dedos. A praia era um enorme depósito farmacêutico. Fingi-me chocado, encolhi os ombros e juntei-me ao grupo.

Série Tarot

O Mundo

Faço a vénia ao sr. Prince

De repente, tive a visão de Prince a perguntar ao Arcanjo Raziel:
"Onde fica a minha suite?"

Como é que nunca pensei nisto antes:

Oficina de Teta Lírica.

Mas adaptado para homens. Sem "tetas".
Obviamente.

Im Nin'alu

אם ננעלו דלתי נדיבים דלתי מרום לא ננעלו
Im nin'alu daltei n'divim daltei marom lo nin'alu

Ainda que os portões dos ricos estejam fechados, as portas do Céu nunca estarão fechadas.

Retirado do poema "Im Nin'alu" (אם ננעלו‎) do rabi Shalom Shabaz, o poeta nacional do Iémen (século XVII), imortalizado por Ofra Haza, a minha exótica paixão da adolescência.

Parece que está a vir tudo ao de cima agora.

Gosto muito de Mansun

Actos ilícitos

O meu coração está assombrado por fantasmas e por paixões, a minha mente foi arrombada por ladrões, grizzlies e indigentes com maus fígados que reviraram tudo. "A fucking mess", como dizem os neozelandeses. Ando quase sempre no passado, quase sempre no futuro, nunca no presente.

Mas a parte mais recôndita do coração diz-me para amar todos de forma incondicional. Que só assim a gatunagem perde o interesse e vai-se embora. Excepto a D. Paixão. Não se pode amar a Paixão, ou pode?

Sim, não passo de um ressacadito por adrenalina.

Série Tarot

Valete de Paus

Curiosidades

1. Segundo a minha aplicação de Hagiografia, o dia de hoje é consagrado ao Santo Homembom.

2. Descobri que a sigla "OCD" - para além do transtorno sobejamente conhecido, "Obsessive Chocolate Disorder", em inglês - pode significar ainda "Ordem dos Carmelitas Descalços" em Português.

Um dia de sol

Tudo aponta que amanhã seja mais um belo dia de sol.

Vou deixar a minha camisa de forças em casa e vou usar e abusar do meu monoquíni prateado pela praia fora. 

Talvez me esfregue com algas para limpar a minha pele de macho alfa e apanhe alguns bivalves. 

Talvez comunique com traques com os velhotes que estão no meio das rochas e através de um incrível fartstorm encontremos a cura para o cancro da próstata. 

Talvez até seduza algumas senhoras que passeiam os cãezinhos e me envolva em maratonas de sexo (sem os cãezinhos) e acabe nas urgências, todo amassado. 

Apelo a todos os comerciais, negros, professores, pediatras, gestores de conta, filipinos, serventes, marceneiros, alferes milicianos, white trash, designers, torneiros mecânicos, etc a fazerem o mesmo. Insurjam-se contra o sistema, carago. Viram o que fizeram no Pantagruel..., desculpem no Panteão? Clap, clap. É isso! Façam o mesmo, mas melhor! Comam onde lhes der na real gana! Façam amor incondicional nas nossas belas praias antes que cobrem a entrada! Dunas são como divãs. Big Bang Beaches. Façam corar o John Holmes e a Traci Lords (sim, deixei de ver porno há algum tempo. Isto é rigorosamente verdade). Se morarem longe da praia, em vez de incêndios, façam sexo desenfreado nas bouças, nas matas, nos pinhais. Enquanto o fazem, não deixem de escutar o chilrear dos passarinhos, deixem-se observar pelas raposas-vouyeurs, deliciem-se com as cores dos gaios e das pegas rabudas. Quero ver camaleões uns em cima dos outros.
Bom. Se forem impotentes ou frígidas, dancem o fox trot ou funk da favela. Sejam verdadeiros comandantes da dança. Não importa.

Adoro ainda a Lykke Li

Um sol dançante rodeado por planetóides, luas e um buraco negro.

Pequeno-almoço de campeões

Hoje tomei um pequeno-almoço de campeões: chazinho de Victan com mirtilos. Hmmm. Saboroso, relaxante e diurético. Acompanhado com tostas barradas com manteiga de amendoim.
Quando me dizem que o Victan é sublingual, eu penso sempre na parte de baixo da minha língua a dar estalos sobre uma linda vulva a cheirar a coco. Não sei porquê.*

*Por favor, tenham sempre em mente o nome deste blogue. As pessoas são muito ingénuas. Algumas coisas são verdade, outras são apenas fruto do terreno fértil da minha imaginação (em pousio, neste momento) fertilizado com o adubo da minha cognição.**

** Onda avassaladora de sentimento de culpa. Nem sequer deveria estar a dizer isto. Os meus leitores são muito sagazes. Uns são pleidianos, outros são de Sirius.

Adoro também o Dave

A morte difícil (reedição ne varietur)

René Crevel

Crevel: "Vá, corta-me."
Faca: "Não. És demasiado bonito, demasiado duro para te cortar. És o pior pesadelo de uma faca."
Crevel: "Não me deixas grandes alternativas. Vou apanhar o primeiro barco para a ilha de Jerséi, há muitas facas lá à procura de trabalho."
Faca: "Estás a dizer-me adeus?"
Crevel vira-lhe as costas, a Faca hesita, mas não faz nada. Crevel bate com violência a porta.
A Faca fica imóvel durante uma hora a olhar para a porta. Depois, num acto desesperado, espeta a cabeça contra um coração de boi que estava em cima da banca da cozinha.

O verdadeiro significado do chi

00:16 "It's mind over matter"
00:18 "Really?"
00:19 "I would doubt it strongly"
00:20 "Ten quid"
00:21 "Don't doubt my chi"
00:22 "Twenty quid"
00:24 "Don't doubt my chi"
00:25 "Twenty quid"
00:26 "Gotta get it (something) not
00:28 "It's not a matter, it's no matter"
00:29 "Fifty"
00:30 "Of money"
00:32 "It's your personal business, but...
00:33 "See, if I'd have been no listening to you and listening to my chi that would mean (something)
00:38 "Push comes to shove, one hundred pounds."
00:39 "Listen to me Andy, one hundred quid"
00:42 "You've gotta prove your chi
00:46 "One hundred quid"
00:47 "You're bringing money into the matter"
00:48 "I'm no been a man to turn down a bet"
00:50 "No way"
00:52 "Is that a deal?"
00:52 "Shake on it"
00:53 "One hundred quid"
00:55 "Yours for the taken or is it?"
00:58 "Deal"
00:59 "Go on"
00:59 "Are you sure?"
01:00 "Aye"
01:02 "Not a chance"
01:03 "Easy money"
01:04 "There's no way he's gonna make it into 12.

Agora algo muito pouco literário. Duas coisinhas que trago aqui entaladas na garganta. Aliás, três:

1. O Billy Corgan (vox dos Smashing P.) é o Charlie Brown versão adulta.

2. Os pirómanos deveriam ser reinseridos e formados para queimar má literatura, maus livros. "Fahrenheit 451" personalizado e adaptado à tragédia portuguesa. 
Mas quem iria decidir se um livro é bom ou mau? Eu. Com a ajuda de uns amigos conselheiros.

3. Já não me lembro. Mas era muito, muito boa. Acontece-me isto constantemente. Preciso de magnésio e omega 3.