"Os Tormentos de Sto. Antão", Miguel Ângelo

História

Enquanto escovava os dentes, ocorreu-me escrever sobre as 24 horas da vida de Marco, um professor católico homossexual, narcísico, que, nos tempos livres, é um poeta obcecado por sexo, morte, religião e bebida; embarca ainda em fantasias em espiral sobre Unicórnio, um estudante loiro, jovial, inteligente, que deve ser protegido a todo o custo de conspiradores Illuminati.


Sentei-me, fui ver na net como se escrevia Illuminati e, para minha surpresa e por vias travessas do Google, descobri que esta história já tinha sido escrita por um escritor libanês que ninguém conhece.
Bom. Se a ideia então é copiar, então vou copiar dos melhores.

Rock Preacher

Paralisia do sonho

Ilustração de Lumagro

Acabei por adormecer. No centro do meu sonho, uma dessas mulheres brancas ocupa a praceta da minha fortaleza tomada pelos bárbaros que se uniram contra mim enquanto ainda estava acordado. À medida que respiro, a mulher de pedra cresce, torna-se numa gigante, o seu corpo imenso enche o balão do meu sonho. Os pensamentos-bárbaros já se tinham dispersado, a minha cabeça pertence agora àquela mulher de pedra que era tão alta como a torre do governador que era bastante parecida com a Torre dos Clérigos. Cá em baixo, junto à base da mulher, o meu pai fumava um cigarro. Calças de ganga, camisa preta aberta até ao peito, a outra mão enfaixada numa ligadura. Parecia que estava a posar para uma fotografia. O meu pai é muito vaidoso, até nos sonhos dos outros. A minha mãe está na outra ponta da base, muito inquieta, sempre nervosa, muito menos fotogénica. Os dois não se vêem. Parecem-me mais opostos do que nunca, mais contrários do que o “Sim” e o “Não”. Uma espiral desenrola-se a partir do centro estendendo-se por toda a praça cor de caramelo. Há ladrilhos de várias cores aqui e ali, violeta, azul-marinho, laranja, tinto, não obedecem a nenhum padrão. As casas à volta da praça são antigas e bonitas, com janelas e varandas com roupa a secar. Algumas têm buracos nas paredes que servem de refúgio para as pombas. Numa das ruas que desemboca na praça, há um armazém em ruínas, foi destruído por um incêndio que deflagrou pouco antes da invasão dos pensamentos bárbaros. Como que por milagre, centenas de pastas, cartas e rótulos de garrafas de Vinho do Porto sobreviveram ao fogo, o chão estava forrado com camadas de papelada. Dois soldados mal-amanhados fuçam esses documentos, procuram algo de valor. A enorme da sombra da mulher de pedra cobre completamente a única igreja da fortaleza que é em tudo igual à igreja de Santa Marinha da beira-rio. Uma figura alta e esguia sai disparada pela enorme porta de madeira. É um padre. É cara chapada e chupada do pároco de Santa Marinha e parece confuso: seria obrigado agora a adorar a mulher gigante em vez de se ajoelhar perante a cruz?

O sonho é “meu”, mas não consigo comandar o desenrolar dos acontecimentos. Sou o actor e o espectador do meu próprio sonho. O padre e os outros podem fazer aquilo que lhes apetece, não tenho controlo nenhum sobre o que se passa na minha cabeça quando estou a sonhar. Ele começa a agitar os braços e a rezar cheio de devoção à sua nova deusa. As pedras a seus pés ganham bocas de velhas engelhadas e as orações são sardaniscas vermelhas verdes e prateadas, com chifres, que começam a trepar pelo corpo branco da mulher de pedra. Os mendigos arrastam-se pela praça até chegarem à base da nova deusa e mal tocam na pedra transformam-se em centenas de pardais que levantam voo, escurecendo a praça por alguns segundos.

As lojas fecham. Rebenta um surto de peste e cólera pela cidadela que implora para ser devastada pela doença. As poucas pessoas que ousam pôr os pés na rua carregam um saco preto. Quando se cruzam, pedem ao outro para enfiar a mão no respectivo saco. A mão vem com uma pequena bola que irá ditar o destino da pessoa que carrega o saco preto. Um homem bastante parecido com o senhor Amadeu é conduzido por um pónei-guia que tem um pelo baio comprido, muito luzidio, muito bonito. O meu dentista aproxima-se com um colar feito de próteses dentárias. Pede-lhe para tirar uma bola do seu saquinho preto. O sócia do senhor Amadeu começa a disparar insultos, “Então você não vê que eu sou cego, seu imbecil?”, até o vozeirão de locutor de rádio era parecido com a voz do senhor Amadeu; o meu dentista - que é meio pitosga, mas não é cego - desdobra-se em mil desculpas e oferece-se para lhe tratar dos dentes durante dez meses. Raminhos de hortelã-pimenta brotam entre as fendas das pedras da calçada onde o dentista se encontra e o pónei-guia começa a comer as ervas. Falam como se eu não existisse e, no entanto, vivem todos dentro da minha cabeça. Os meus sonhos são tão espantosos que quando acordo com a minha mãe a chamar-me da cozinha, desperto sempre enclausurado no próprio sonho e isto reproduz-se até ao infinito. A minha vontade não existe quando estou a sonhar, só me resta aceitar esta ilusão tal como ela é.

Sinto no ar que algo de medonho vai acontecer.
Vocês não sentem? Quase que consigo apalpar essas energias densas.



Esperem, afinal é o meu estrugido a queimar-se.

"À l'hôpital"

Passei ontem para os cuidados intermédios espirituais.
O quarto onde estou internado está pintado em tons de violenta, a cor do Conde de St. Germain, um dos mestres ascensos. Há um retrato dele pendurado no meio do quarto que partilho com mais três pacientes. As enfermeiras aqui são muito simpáticas, sempre atenciosas, possuem uma elasticidade incrível.
O meu médico é a cara chapada do Conde de Lautréamont. Que ironia. St. Germain vs Lautréamont. Será que é propositado? Não deve ser, nada é por acaso.
O médico gosta de jogar ao jogo do sério comigo antes de fazer a leitura das máquinas azuis. Está a tentar ler os meus pensamentos. Desvio sempre o olhar. Que olhos tão escuros e terríveis, consigo ver o umbral no fundo daqueles olhos.
"É só isso que tem para me dar hoje?", pergunta-me com um ar desconsolado.
Está a puxar por mim. A provocar-me, a ver se eu reajo, se evoluo.
"Quando é me dão alta, doutor?", pergunto.
"Ainda ontem aterrou aqui vindo da UCIE. Tenha calma. Olhe, quando conseguir pensar pensamentos verdadeiramente indecentes e obscenos e saber lidar com eles", responde-me com algum enfado.
"Não sei se consigo, seu doutor. Começo a ter taquicardias e a suar como um cavalo. Sinto tonturas e vontade de vomitar."
"É precisamente esses sintomas que nós queremos. Mas mais, muito mais!"
Que abordagem clínica tão estranha, tão pouco holística. Acho que ainda vou ficar aqui por uns tempitos.

 

Não estou de férias. Antes estivesse.
Estou a rever o Apocalipse, o Cântico dos Cânticos e o Eclesiastes.
Trabalho de casa espiritual. 
Ou isso, ou Konsalik ou Naomi Roberts para não pensar muito.
Não digo autores portugueses para não ofender ninguém e porque posso ser apadrinhado por um deles quando descobrirem o meu talento para fazer crepes*.


 *Pfff, em 2046 d.c..

Oasis OCD (versão Liam)

Fred Astaire

Choro

Faltou a água aqui na zona.
"É geral", disse a D. Gracinda, a vizinha do 7º E.
O que é que eu pensei? Vou fazer chorar a minha mulher e o meu bebé para tomar banho com as lágrimas deles. Um choro terrível e crónico para um belo banho de imersão. O sal das suas lágrimas iria purificar o meu corpo carregado.
Só que depois fui eu que chorei por dentro com este pensamento bizarro.
...
Não, não creio que tenha chorado por dentro. Isto só quer dizer uma coisa: os M&Ms estão a fazer efeito.

Chacras

Hoje vou calibrar os meus chacras. O meu chacra raíz está todo "torrado". Já o coronário parece o diabo-da-tasmânia com borderline.
Alguém quer vir comigo? Tenho uma vale-oferta extra.
Neste momento, estou a viver perto do Vale dos Reis, Egipto.

Meio

Ilustração de Lumagro

Tenho um colega que é todo meias medidas: é um tipo de meias-palavras, pede sempre meia torrada e meia de leite, mas faz meias maratonas e tem meia dúzia de amigos. Um desses "amigos" disse-me que ele usa meia-calça. É um pouco meia-leca. Talvez por isso (ou por outra coisa qualquer) tentou cometer suícidio, mas ficou a meio. Um destes dias encontrei-me com ele a meio do caminho para o trabalho. Ganhei coragem e perguntei-lhe:
- O que te passou pela cabeça? Pensaste ao menos na tua mulher e nos teus filhos?
- Mais ou menos. No meio é que está a virtude, não é o que dizem?
- Tu estás tolinho, não estás?
- Mais ou menos, fiquei meio descompensado. Em vez de tomar um comprimido, tomei meio naquele dia. Meia volta é assim.
- ...queres ir ao Meia Banana logo?
- Só saio às cinco e meia.
- Eu espero.
- Ok. Vamos lá então. Meia dose de picanha dá para os dois.

A Terinha

Ilustração de Miguel Moreira

DISSE-VOS que já não vivia ninguém na Viela dos Gatos (excepto a Elmirinha dos Gatos), mas enganei-me. Ainda há muitas pessoas a morarem na viela. Uma delas é a Quitéria que é amiga de infância da minha mãe e que, de vez em quando, vem cá a casa. Gostam muito de conversar uma com a outra e quando a minha mãe não está a fazer queixa do meu pai, trocam anedotas e riem-se muito. Uma vez ouvi a minha mãe a dizer à Quitéria para parar porque ela já tinha feito “chichi na cuecas, já me mijei toda”.

Texto na íntegra aqui.

Outra vez Gurdjieff

"Oasis OCD"

Espelho meu

Um dos meus últimos prazeres para combater a despersonalização:
- Baixar as calças no elevador e fazer poses de virgem ofendida ao espelho. Moro no 8º andar, o espelho pode gravar muita coisa.
Estou a brincar, naturalmente.
Não estou nada.

De acordo com o grande letrista Ozzy O.:

My Dr Jekyll doesn't find it hard to Hide.

Papiniano, o amplificador de emoções

de Miguel Moreira

Hoje

Hoje vou comprar uma raspadinha

Hoje vou cometer incesto

Hoje vou rasgar sem querer as páginas do Livro Sagrado

Hoje vou comprar canjica branca

Hoje vou a uma cartomante

Hoje vou deitar fogo ao carteiro

Hoje vou dormir na paz dos anjos

Hoje vou me apaixonar

Hoje vou falar com o Dr Sousa Martins

Hoje vou beber 1/2 garrafa de vodca

Hoje vou fazer a barrela

Hoje vou ao vet. com o meu gato.

Hoje vou ao vet. acreditando piamente que é o meu psi.

Hoje vou fazer limpezas de Primavera (atrasadas eu sei)

Hoje vou dar a volta ao mundo no Nautilus

Hoje sou filho de Deus

Hoje vou dizer à minha mulher que a amo

Hoje vou sentir uma pontada no peito

Hoje vou arrepender-me

Hoje vou ser mindfulness

Hoje vou ser Rasputin

Hoje.

Oasis OCD (variante Noel)

Não respirar

Enquanto estava a fazer a minha chávena de Tofina e a tentar enfiar o pão seco de ontem na torradeira, pensei:

"E se eu agora deixasse de respirar?"

E assim foi. Deixei de respirar. Meu dito, meu feito, como diria a minha avó. Tomei o meu Tofina, comi as minhas torradinhas, engoli a minha cápsula de gingko biloba, sem nunca deixar entrar 1 mg de ar. A minha mulher e meu bebé ainda estão a dormir. Um beijinho na testa dos dois.

Saio à rua. Evito os vizinhos e conhecidos para não os cumprimentar com medo de respirar. Além disso, hoje sinto-me um pouco anti-social. Também tenho esse direito.

Evito também ter ataques de ansiedade e de pânico, porque acarretam gastar muito ar, hiperventilação, etc.

Hoje não vou passar pelo jardim de Nova Brooklin, porque posso ser tentado pelo aroma das flores e pelo cheiro da terra molhada. Cheirar também acarreta respirar.

Entro no chinês para comprar velas brancas e areia para os gatos. A dona que está na caixa diz obrigado. Saco de um pedaço de papel que tenho no bolso e escrevo:

谢

Ela riu-se. Tem alguns dentes podres, que previsível. Mas continuo a gostar dela. É simpática. Está sempre a ver filmes chineses no portátil atrás do balcão. Uma vez disse-lhe que gostava muito dos filmes do Bruce Lee mas ela não percebeu. Depois improvisei um golpe de karaté e ela aí já percebeu. Riu-se e agitou com a cabeça. O filho dela que estava a jogar um joguito qualquer no smartphone nem sequer olhou para mim.

No meu caminho de regresso a casa, volto a pensar:

"A partir de agora vai ser assim. Amanhã, vou deixar crescer bigode à Errol Flynn. Ou melhor ainda, vou ligar a todos os meus primos que já não vejo desde a minha primeira comunhão. Na terça, vou ouvir discos antigos de funk da Nigéria durante oito horas consecutivas. E porque não tirar o curso de TOC, técnico oficial de contas? Adoro números, a Matemática é belíssima."

Hoje, optei por deixar de respirar. Atenção que não estou a falar de apneia, é um conceito diferente. Ainda não sei que nome irei dar a esta técnica. Vou patentear isto. Acho que ainda vou ganhar um dinheirito jeitoso. Vou ao Lago dos Tubarões.

"Quer deixar de respirar? Não procure mais. Ligue já para o xxx xxx xxx e a sua vida nunca mais irá ser a mesma."

A cena mais aborrecida é que não posso fumar; para inalar o fumo, sou obrigado a inspirar algum oxigénio. Deveria ter feito uma aposta com um dos meus amigos, os gaijos pensam que são espertos, a pasta que eu poderia ganhar. Por exemplo, 15 € por cada hora que não respirar. Caraças, deveria ter pensado nisso antes. Ainda vou a tempo.

Vai fazer sete horas que deixei de respirar. E com a consciência e a lucidez que vocês podem comprovar. Contemplo a lua cheia que vigia os prédios da cidade. Sorrio para o meu bebé. Ele esboça um sorriso, tem orgulho do papá que não respira. Depois dá um arroto fenomenal que assusta o gato.

Será que mais alguém teve este ideia super-original? Já tenho uma designação comercial: Técnica Induzida de Não-Respiração. Por mais quanto tempo vou conseguir estar assim? Tenho sono, mas tenho medo de começar a respirar quando adormecer. Confesso que não tinha pensado nisso.

Niō Mizushima

A verdadeira história da baleia azul

Era uma vez uma baleia azul que vivia muito feliz com a sua cria que se chamava Lassie. A baleia azul gostava de cantar músicas antigas e novas (inclusive a daquele moço estranho que vai representar PT na Eurovisão). Era respeitada e admirada por todos os peixes e molúsculos. A baleia azul sabia tocar também gaita de beiços para a sua cria; foi um velho pescador que a ensinou. Em troca, Lassie fazia fitas e acrobacias para a mãe. As duas lavavam-se numa grande bacia de metal sob um grande e magnífico coral. Lassie gostava de brincar com um patinho amarelo de borracha e com uma barbatana que um mergulhador perdeu no mar. Mas nem tudo era um mar de rosas para a mãe baleia e sua filha. Há gente boa e gente menos boa neste mundo e a baleia azul sabia-o. Não se cansava de chamar a atenção à sua cria:
- Minha filha, tem cuidado com os japoneses e com os suíços*.

*A única forma de compreender o conceito matemático do infinito era contemplar a extensão da estupidez humana.
Voltaire

Lumagro

Clube de combate

O descompensado do Chuck Palahniuk tinha alguma razão.
Alguém aí quer fazer um clube de combate? Punhos nus. Não vale armas brancas nem pára-choques para se protegerem. Ao som de NIN e Gwar.
Porrada gratuita e terapêutica para limpar a aura.
No fim, chá de camomila/funcho/cidreira e bolachas de água e sal.

Na casa da minha avó

"Oasis OCD"

No escritório de Deus

Às vezes não acham que o post-it com o vosso nome caiu num canto qualquer do Gabinete Crístico e que a Nossa Senhora das Limpezas apanhou-o, encolheu os ombros e meteu-o no saco do lixo?
Nada de baixar os braços. Toca a fazer 2ª vias, pessoal.
"Mas eu sou ateu...esquece lá isso, meu."
Ah, um trabalhador independente, um freelancer por sua própria conta e risco! Bom, nesse caso, escrevam post-its ou criem para vós próprios.
Alguém há-de reparar.

Cabeça

No Verão passado, acreditava piamente que tinha perdido a cabeça. Perdido mesmo, que tinha me esquecido dela em algum lado, num banco de jardim ou no metro. Cheguei ir até aos Perdidos e Achados. A coisa torna-se complicada quando pensamos que temos uma cabeça normal, cabelo castanho, etc. Muito difícil encontrá-la. O que não falta por aí são cabeças normais. Mas, lá está, não podia pensar muito na altura, porque não tinha cabeça.
Acabei por encontrá-la. Estava onde sempre esteve. Que cabeça a minha. Está um pouco usada dos lados, mas serve o propósito. Por enquanto.

Felisberto Hernandez

Nuvem

É muito conhecida aquela alegoria do céu azul acima/atrás das nuvens que passam.
Mas, e se cada um de nós, em vez de esperar que essas nuvens passem para sentir finalmente o céu azul, fosse precisamente uma dessas nuvens? Escura, branca, cinzenta, pesada, leve, pequena, grande, em forma de ovelha, de anjo, de panela de pressão, de viola, de orquídea, de lâmpada, etc?

Não há a forma perfeita da nuvem. Uma nuvem aceita aquilo que é. E isso deve bastar. Aliás, nem pensa nisso.

Louva-a-deus

Mais ou menos a meio da manhã, fui acometido pelo seguinte pensamento (sempre estes pequenos bastardozinhos que se escondem no éter e quando menos se espera fazem "cucu!"):
E se eu fosse um louva-a-deus?
(O Franz e respectivos admiradores que me perdoem, mas isto parece-me muito mais interessante do que a cinzentona "Metamorfose").
Ok, Deus desceu dos céus e disse-me com a sua voz de trovão:
"Meu filho, serás então um louva-a-deus."
"Mas eu não quero ser um louva-a-deus, Senhor. Apenas veio-me isso à cabeça."
"Não importa, se pensaste nisso é porque é o teu desejo."
"Tive tantos desejos ao longo da vida, porque é que....?"
"Os caminhos do Senhor são insondáveis."
"És um génio da lâmpada, Senhor?"
Naturalmente, Deus virou-me as costas e subiu aos céus.
Ainda bem que eu não pensei em ser um "tira-olhos." Conheço uma pessoa que queria ser um tira-olhos e agora,...bom...

Foi um pensamento menos mau, parece-me. Parece-me, não, estou em crer.

Okamoto Kiichi

Crazy monkey mind

Uma história belíssima para vocês:

Estava a desfrutar da minha aula de Tai chi, muito compenetrado, tudo estava a correr muito bem, a "observar a mente", a estar presente no momento, quando, de repente, entre o movimento "a Garça Que Levanta Voo" e o "Cavaleiro", o seguinte pensamento brotou na minha mente como se fosse uma flor de lótus:

e se eu chegasse a casa depois desta aula fantástica - em que toda a gente à minha volta parece estar Zen ou então está a Xanax ou a Lexotan - e deixasse cair o meu filho da varanda enquanto o embalo?

Uau. A sério, mente?

Falei com o meu mestre e ele tranquilizou-me: trata-se da muito conhecida "crazy monkey mind". Quase toda a gente a tem, mas poucos a admitem.

Preciso de um shot de 5-HT.

Por motivos de recente paternidade, a minha limitada inspiração foi transferida em absoluto para o meu bebé.
Obrigado pela compreensão.
"Me aguardem":)

No Monte Athos

Fiz a minha leitura de aura há relativamente pouco tempo. Ao que parece fui monge numa outra encarnação; tudo o que me lembro dessa vida está aqui:

Quando os cânticos terminaram, os monges saíram lentamente em fila indiana, George e o velho monge iriam finalmente ficar a sós; um dos stavróforos ainda hesitou, mas Crisóstomos indicou-lhe com a palma de mão para abandonar a sala. O major esforçou-se por tentar falar no melhor grego que sabia.
— Que o Senhor esteja contigo, meu filho — abençoou o velho monge.
George fez uma vénia e beijou-lhe a mão fria que cheirava a doce de pêssego.
— Obrigado por me receber, irmão Crisóstomos.
— O que te traz aqui? Puseste de lado as armas e vens servir a Deus? — perguntou a sorrir o hegúmeno enquanto afunilava a barba com a mão.
O inglês rodou o quepe que segurava nas mãos e depois passou o indicador e o anelar pelas entradas do cabelo que formavam duas pequenas baías na testa.
O monge quis facilitar-lhe a vida e antecipou-se:
— No início da Cristandade, o imperador Juliano, o Apóstata, queria que o povo convertido ao único Deus voltasse a adorar os antigos deuses gregos e romanos, e quis profanar a Quaresma Cristã, ordenando que o governador de Constantinopla desse ordem para que o sangue dos animais sacrificados para o culto dos ídolos fosse espalhado sobre os alimentos vendidos nas feiras.
George esboçou um ricto para dar a entender que estava a seguir o pensamento do monge.
— Ora, São Teodoro apareceu ao arcebispo de Constantinopla informando-o do desejo do imperador. O arcebispo pediu logo a todos os cristãos que não comprassem alimentos naquela semana, pois tinha sido corrompidos, e que comessem apenas o "Kutiá". De nada valeu a Juliano a ordem que deu.
— Irmão Crisóstomos, a guerra amputou-me a fé. Juliano teve a felicidade de acreditar em algo e por isso mandou salpicar o sangue nas carnes para humilhar os cristãos. Eu não acredito em deus nenhum, os nossos líderes espalharam o sangue dos seus soldados no campo de batalha. Eu vi esse sangue a ser derramado mais do que uma vez e nunca consegui distinguir se o sangue era nosso ou do nosso inimigo.
O monge ergueu a mão direita.
— O que vieste aqui fazer, meu filho? Amo-te tanto como os meus irmãos, o que fizeste por nós foi inestimável, serás sempre mais do que bem-vindo nesta casa, mas diz-me o que pretendes, soldado.
— Irmão, vim aqui porque...porque conheci um struldbrug...um αθάνατος[1]!

O hegúmeno agarrou com uma das mãos o braço do cadeirão e levantou-se a custo apoiando-se no seu bastão. George precipitou-se na sua direcção para o ajudar. O monge deu passos curtos até ao altar e contemplou uma das muitas efígies de Cristo expostas. Cristo sentado estava representado com a boca muito pequenina e uma sombra anuvia-lhe o olhar; segurava as Sagradas Escrituras com a mão esquerda e parecia estar a contar pelos dedos da outra mão.

— Quase todas as coisas são purificadas com sangue, meu filho. Sem derramamento de sangue não há perdão. Cristo derramou o seu sangue sete vezes. A primeira foi no Jardim de Getsémani onde suou gotas de sangue. Adão cedera o jardim do Éden a Satanás e Jesus pagou nessa noite com o seu sangue a tentação do primeiro homem. Getsémani significa "prensa de azeite". No local onde as gotas caíram nasceram oliveiras que ainda hoje estão lá. Pude vê-las e apalpar o seu tronco na peregrinação que fiz à Terra Santa onde depois Deus te enviou para me salvares, a mim e aos irmãos.
George tirou um livro de apontamentos do bolso de dentro do casaco e começou a tirar notas. A primeira coisa que escreveu foi "hematidrose".
— As doenças foram uma consequência do pecado. Na segunda vez que Jesus derramou o seu sangue por nós foi quando Ele sofreu as trinta e nove chibatadas infligidas pelos soldados romanos. Passaram o arado nas minhas costas e fizeram longos sulcos. Normalmente, eram dados quarenta açoites aos criminosos judeus, mas Jesus recebeu trinta e nove, e os médicos comprovaram que existem 39 doenças-raiz. Temos de dar graças a Deus quando uma doença, seja ela do corpo ou da alma, abandona o nosso corpo, pois ele verteu o seu sangue por nós.
— E quais são essas doenças, irmão Crisóstomos? — perguntou George.
— Depois de ter sido chicoteado, os soldados colocaram-lhe uma coroa de espinhos na cabeça — prosseguiu o monge, ignorando a pergunta do inglês. — Jesus derramou o seu sangue pela terceira vez com a coroa que trespassou a testa e as têmporas, e o Seu sangue caiu sobre o Seu rosto para acabar com a maldição da pobreza da nossa terra. O homem deve cultivar a terra com o seu suor até ao fim dos seus dias.
"Testa, espinhos, cardos, terra" escrevinhou o inglês.
— Jesus escorreu sangue pelas mãos quando o pregaram na cruz. Foram as mesmas mãos que curaram cegos e leprosos, que abraçaram crianças, que abençoaram todos aqueles que O procuravam. Através deste quinto sacrifício, Cristo devolve-nos o dom de fazer boas obras, de criar coisas belas, não há nada que as nossas mãos não possam fazer.
O rosto de George iluminou-se quando ouviu a descrição do quarto derramamento de sangue de Jesus e usou as suas mãos e a caneta para investir furiosamente contra o caderno.
— Quando saiu sangue dos pés de Jesus pelos cravos, esse é o sangue que nos lembra que os nossos pés devem estar firmes na terra e que devemos ter muito cuidado com os locais que frequentamos onde pode haver pecado e idolatria. Fomos criados por Deus para um propósito. Deus não faz nada ao acaso. Devemos trilhar o caminho de Deus.
 

George recordou-se das circunstâncias em que conheceu Orestes. Os seus pés estavam a descer a escadaria de um bordel quando viu o grego pela primeira vez. Orestes, por seu turno, estava a caminho de Abdera que não passa de um monte de ruínas e poeira. "Propósito, cravos, pés, caminho".

— O sexto momento em que Jesus derramou o Seu sangue deu-se quando um dos soldados enfiou uma lança nas Suas costelas, e sangue e água jorraram dessa terrível ferida. João disse, "Quem crer em mim, como diz a Escritura, do seu interior fluirão rios de água viva". Apesar do sofrimento, quando a mulher dá à luz, rebentam-lhe as águas e dá uma nova vida ao mundo.
O major meditou por um instante depois de ouvir o monge. Sempre que a sua mente estava perturbada com algo, ou sempre que sentia dor ou ansiedade, a sua chaga expelia uma substância liquefeita, linfática. Pela primeira vez em muitos anos, conseguiu reconstituir sem esforço os traços do rosto da sua tia.
Com os olhos humedecidos e visivelmente cansado, Crisóstomos passou para o sétimo e último derramamento. Apoiou-se sobre o pequeno altar e olha para cima, para a abóbada. Deus, silencioso, assiste lá do alto à conversa dos dois.

— Por fim,...às três horas da tarde, Jesus, Nosso Senhor, cheio de agonia, grita ao Pai pouco antes de morrer Eloí, Eloí, lamá sabactâni?, Senhor, senhor, porque me abandonaste? Ele foi desprezado e rejeitado pelos homens, e sangrava não só por fora como também dentro de si. Isaías disse, ele foi traspassado por causa das nossas transgressões, foi esmagado por causa de nossas iniquidades; o castigo que nos trouxe paz estava sobre ele, e pelas suas feridas fomos curados. Deus filho encarnado sofreu para atestar a verdade do seu ensinamento e dar o exemplo do mártir.

O velho monge, debateu-se de comoção, tossiu, tossiu, tirou um lenço velho debaixo do hábito e assoou-se ruidosamente. George quis ir buscar água para dar ao amigo, mas tinha receio de se perder nos longos corredores daquele mosteiro labiríntico.
— Georgios, falei-te há pouco do arado e da terra, o teu nome significa aquele que trabalha a terra, isto é, lavrador — disse o monge, aparentemente recomposto. Duas bossinhas vermelhas e reluzentes formaram-se no seu rosto, já sorria outra vez.
— Fica aqui e ajuda-nos a trabalhar esta terra que Deus nos deu, Georgios. Precisamos de homens como tu.
— O seu convite muito me honra...mas não posso aceitar. Sou um súbdito de Sua Majestade. Agradeço-lhe, irmão — o inglês fez uma vénia desajeitada. — E quanto aos struldbrugs, irmão? Queria atestar junto de si a sua existência, quero provar a mim mesmo que não estou enganado...ou pior, que perdi a minha sanidade de vez.
— Quando Jesus morreu na cruz, a terra tremeu e muitos sepulcros se abriram, e os corpos de muitos santos que tinham morrido foram ressuscitados. E saindo dos sepulcros, depois da ressurreição de Jesus, entraram na cidade santa e apareceram a muitos vivos — revelou o monge. — Além disso, juntaram-se muitas mulheres ao redor de Maria Madalena e de Maria, da mãe de Tiago e de José, que estavam ajoelhadas aos pés do Senhor a chorar a sua morte. O centurião e os soldados estavam ainda amedrontados com o tremor de terra e formaram um perímetro afastado da cruz. Diz-me, Georgios...sabes se esse homem nasceu com uma mancha vermelha e redonda na testa, um pouco acima da sobrancelha esquerda?
— Sim, nasceu com essa mancha — respondeu prontamente o inglês.
— E quantos anos tem agora esse homem?
— Julgo que não deve ter mais de trinta anos, irmão.
— Dirias que a cor dessa mancha está entre o verde e o azul?
— Sim, sim! — o inglês não conseguia conter a excitação.
O velho monge voltou a sentar-se no cadeirão. Ficou a olhar para George por uns momentos com um ar ausente.
— Estamos a falar de um imortal, irmão? — tornou a perguntar o inglês.
— Ouve isto com atenção, meu filho. Todos os homens, incluindo os soldados romanos que O fustigaram com o flagrum[2] e que O pregaram na cruz, as filhas de Jerusalém, todas as mulheres presentes na multidão que viram Jesus a carregar a Cruz desde o Pretório de Pilatos até o monte Calvário, aquilo a que chamamos de Via Sacra — o monge fez aqui uma curta pausa para olhar para o Cristo Crucificado —, todos aqueles cujos rostos foram salpicados com o sangue de Jesus, todos os seus descendentes tornaram-se αθάνατος, isto é, estão condenados a viver para sempre e sem remissão. Essas crianças nascem com uma mancha vermelha e redonda na testa sob a sobrancelha esquerda. Esta é a sua marca, é marca inegável que nunca haverão de morrer.

George daria tudo para poder acender um cigarro naquele momento de tão excitado que estava. À falta de melhor, deu umas baforadas com a sua mente durante meio minuto, descreveu um círculo quase perfeito no meio da sala com um à-vontade que desconcertou ligeiramente o velho monge e acenou com a cabeça várias vezes ao recordar o seu primeiro encontro com um struldbrug.

Era meia-noite quando o jovem George se deu conta que estava perdido no meio das ruínas da abadia de Reading com "As Viagens de Gulliver" enfiadas debaixo do braço. Por essa altura, o moço procurava algo que ele próprio não sabia o que era. Reparou num velho mendigo que por ali andava e que estremecia sempre que dava um passo. Trazia uma espécie de manto vermelho bastante surrado sobre as costas e picava as pedras do chão com uma estranha bengala. O mancebo estava a gozar a sua primeira licença da Academia; antes de sair do pub, pedira duas chávenas de café com leite que segundo o seu tio Laurence, irmão do seu pai, "faz muito bem à consumpção, mas para tal é necessário que o café e o leite sejam fervidos já misturados, de outra forma será apenas café e leite", e como não tinha sono, resolveu passear e apanhar o ar da noite. Os seus passos levaram-no ao local onde há muito tempo se ergueu uma abadia que tinha sido mandada construir por Henrique I no século XII. O velho parecia estar a murmurar uma cantilena monocórdica e quando finalmente saiu da sombra, George ficou aterrorizado com o que viu: além das deformidades comuns devido à velhice extrema, o rosto do homem era demasiado horrível para ser descrito. Quase não tinha cabelo, a testa era impossível sequer de ser classificada, as unhas eram amarelas e enormes e caminhava com o peso do mundo às costas, ou pelo menos, com o peso da Grã-Bretanha toda. Não tinha lábios, a boca estava sugada pelo tempo e rabujava qualquer coisa parecida com isto:

 “The White Ship (...), the hell with it, my dearest son, my poor boy (...) William, it should've been me! It should've been me! Anarchy in this miserable land, anarchy until this very day![3]”

O velho mendigo foi levado pelas sombras e George ficou tão impressionado que resolveu abandonar imediatamente aquele local. Mais tarde, George pôde confirmar com segurança aquilo que suspeitara quando o velho doido proferiu aquela ladainha com a sua voz de sepulcro. O velho mendigo não era senão o "Beauclerc", o rei Henrique I. Foi o primeiro struldbrug com o qual George se cruzou. E logo um rei! O referido William, era Guilherme Adelin, o seu filho legítimo, que morrera em 1120 nas águas do Canal da Mancha, ao largo da Normandia. O rei declinou o convite do capitão Thomas FitzStephen, pois tinha outros assuntos a tratar. Nesse naufrágio, morreram ainda três dos seus irmãos bastardos incluindo Maud, a condessa de Perches e dezenas, talvez até centenas de nobres ingleses. O único sobrevivente, um perfeito desconhecido até aos dias de hoje, disse que estavam todos bêbados quando o barco foi ao fundo. Aproveito aqui para listar alguns nomes em jeito de homenagem sentida a todos esses homens e mulheres que morreram de uma maneira tão nobre e tão patriótica:

    William the Atheling, filho de rei Henrique I e herdeiro do trono de Inglaterra
    Matilda du Perche, Condessa de Perche, filha ilegítima do rei Henrique I
    Richard of Lincoln, filho ilegítimo de rei Henrique I
    Godfrey de l’Aigle, cavaleiro
    Engenulf de l’Aigle, irmão de Godfrey
    Matilda of Blois, irmã de Stephen de Blois, rei de Inglaterra e mulher de Richard d’Avranches
    Robert Mauduit, nobre
    Richard d’Avranches, 2º Conde de Chester, nobre
    Outher d’Avranches, irmão de Richard, conde de Chester
    Geoffrey Ridell, Lorde Chanceler, nobre
    Ottuel, meio-irmão ilegítimo do 2º Conde de Chester
    Hugh of Moulins, nobre
    Walter of Everci, nobre
    Lucia Mahout, mulher do 2º conde de Chester
    Othver, tutor do Príncipe William
    William Pirou, o steward do rei
    Geoffrey, arcebispo de Hereford.
    Richard Anskill, filho e herdeiro de uma propriedade de Berkshire
    Capitão Thomas FitzStephen, comandante do navio
    William Grandmesnil, nobre.

— Meu Deus! — exclamou George com os três olhos a brilhar — É como conhecer um músico virtuosíssimo, alguém que sabe tocar maravilhosamente um gigantesco piano de cauda criado por si e que poderá tocá-lo até ao fim da Humanidade, um piano especial, um piano com infinitas teclas brancas e pretas, talvez até tivesse teclas cinzentas dos mais variados tons que reproduzissem notas nunca antes escutadas, acidentes de acidentes, milhares de consonâncias e dissonâncias, talvez até concebesse oitenta oitavas! — disse o inglês, extremamente excitado com a metáfora mais ou menos feliz que acabara de criar.
Algo na cara do monge denunciou a impressão causada por este pensamento; George foi obrigado a refrear o seu ânimo e a adoptar um comportamento mais discreto. Afinal ainda estava na casa de Deus.
— George — o monge fez uma pequena pausa —, sabes tão bem quanto eu que um αθάνατος é uma criatura amaldiçoada. Não há maior maldição do que viver até ao fim da humanidade, como tu dizes, ver todos os seus filhos, netos, bisnetos, enfim todas as pessoas queridas que nasceram muito depois dele a partirem quando a sua hora, a hora do patriarca, já deveria ter chegado há muito tempo — e continuou. — Pensa na profunda tristeza, no infindável estado de amargura que essa pessoa poderá sentir quando a sua pátria for anexada ou subjugada por outra nação de uma forma ou de outra. Sim, George, é muito provável que isso possa vir a acontecer e nem sequer precisamos de viver para sempre, pensa nas guerras, nas pestes, na mortandade que esse infeliz terá de assistir. Com certeza que poderá tornar-se no homem mais sábio do mundo, mas...a que preço? A custo de quanto sofrimento? Apenas Deus é eterno, meu filho, só Deus é infinitamente sábio, o homem deve reger-se sempre pela sua lei para quando chegar o seu fim Lhe entregar a sua alma. Um αθάνατος não tem alma. A sua vida é um interminável flagelo, a sua vida será sempre o Purgatório na terra!

O monge empregou toda a oratória adquirida ao longo dos anos de celebração de extensas liturgias que convidam o fiel a olhar para dentro de si, usou sabiamente as palavras, os tons, os silêncios que prendem a atenção dos fiéis — partindo naturalmente do princípio que os fiéis são mesmo fiéis, que querem ser doutrinados e enlevados pelas palavras do monge e que não estão ali para admirar os magníficos ícones, a esplendorosa arte sacra da Igreja Ortodoxa.

George ainda queria fazer-lhe uma última pergunta, mas Crisóstomos, cansado, saboreava agora o silêncio daquele lugar santo com os olhos fechados, o inglês não teve coragem de o acordar. Levou a mão à sua cicatriz, deteve-se por uns momentos para tentar adivinhar a que espécie pertencia a testa do patriarca e deduziu que era “uma magnífica frons praeclara”.

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[1]Imortal (grego).

[2] Chicote com várias tiras pesadas de couro com duas pequenas bolas de chumbo amarradas nas pontas de cada tira.

[3] O White Ship (...), para o inferno com ele! O meu querido filho, o meu pobre rapaz (...) William, deveria ter sido eu! Deveria ter sido eu! Anarquia sobre esta terra miserável, anarquia até aos dias de hoje!

Molossia

Será que o sr. Trump vai mandar erguer um muro contra os emigrantes ilegais desta pequena grande nação?