Pouco ou nada há a fazer
quando se tem tantas gavetas abertas
como eu tenho
dentro da cabeça,
com os fundos forrados de
papel cornucópia velho,
o bicho ataca-me onde mais preciso -
faço-me uma vénia pela manhã,
a minha cabeça apodrece e já não
se segura enquanto me abotoo ao
espelho.
oh que desconsolo! esfrego-me
de lado e não passa! o bicho ataca
onde mais preciso - prometo que
faço luto quando não conseguir
abrir a braguilha. Sou um puro-
sangue da cintura para baixo e bisneto
da melancolia em noites de lua cheia -
quero um pouquinho de mim agora,
não espero nem mais um minuto,
doem-me as têmporas, o bicho ataca
onde mais preciso. A minha mãe
chora por mim quando descasco uma
cebola brava, por ela faço jejum. Quatro
paredes caiadas e um cheirinho a mijo
de gato, o bicho ataca-me onde mais
preciso. Estou a sangrar na cabeça,
quem é que me bateu agora?
foste tu? Ou tu? Ou até mesmo
.
.
. tu?