Entre 1905 e 1909, Corto Maltese cruzou-se por diversas vezes com Jack London:
- A lua está a minguar, Corto.
- Sim, zarpo antes do nascer do sol.
- Corto, Corto! Como vês, tornei-me num hedonista. Deus é prazer e não castigo. Pró diabo com o monge e as suas ladaínhas! Sou mais velho do que deus e riu-me do demónio.
- Sim... e tresandas a rum, Jack. A tua imaginação é um pássaro fora da gaiola que vai picar-te a cabeça quando acordares amanhã, meu velho.
- Hum. Vês aquele peixe ali a flutuar morto? Traz um pêssego na boca, morreu envenenado. Saltou para terra e o pêssego foi tudo o que encontrou. Aahahahah!
- Estás a tremer e nem te dás conta, pobre imbecil. Nem o álcool te aquece, este vento do norte é um chicote.
- Sabes o que queria agora, Corto Maltese?
- Não tenho mais rum, meu velho.
- Queria pentear os cabelos pretos de uma índia. Passar os meus dedos...
- Sim...cobre-te com o meu casaco, Jack.
- Tens um sorriso trocista, mas preocupaste demasiado com os outros. Vais morrer com esse sorriso idiota estampado na cara.
- Talvez. Morgana disse-me uma vez que eu iria morrer no mar.
- Não podemos ficar muito tempo em terra, Corto, senão acontece-nos como o peixe. É a intoxicação divina, como alguém disse.
- Passa a garrafa, Jack.
