Surfista Prateado

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Existe um personagem/herói do mundo Marvel com o qual me identifico bastante - o Surfista Prateado. Jack Kerby estava bastante inspirado quando o criou.

Para aqueles que não sabem, o Surfista servia Galactus, o Devorador de Mundos. Muito resumidamente, o Surfista compadeceu-se dos habitantes da Terra e não entregou o nosso planeta ao seu mestre que precisava da energia de planetas inteiros para sobreviver. Como consequência, ficou aprisionado neste nosso planeta azul. 

O Surfista possui poderes incríveis, pode viajar pelo espaço sideral, pelo hiperespaço e através de barreiras dimensionais. Pode voar em velocidades praticamente ilimitadas na sua prancha e incorporar o hiperespaço quando excede a velocidade da luz. Já provou ser capaz de viajar no tempo em algumas ocasiões. Não precisa de comer, beber, respirar nem dormir, sendo sustentado inteiramente pelo poder cósmico. É imune aos extremos da temperatura e à maioria das radiações.

Apesar destes poderes todos, é claramente um personagem atormentado, solitário. Não pertence a nenhum dos mundos por onde passou. Questiona a moralidade das suas acções, é dado a questões existenciais. Ele ajuda e destrói. Ele salva e rejeita. 

Esta itenerância constante, esta mobilidade quase forçada, esta não-permanência que caracteriza o meu trabalho é o que me salva e o que me desgasta ao mesmo tempo. Pergunto-me muitas vezes porque sou assim, porque actuo desta forma. Não sirvo nenhum "devorador de mundos" (que eu saiba!), mas parece haver uma "força maior" que me impele a executar este cargo. Juro que não quero romantizar nada aqui.

O que vou dizer/escrever a seguir não é novidade para alguns vocês e poderão até identificar-se com este sentimento. Numa boa parte destas "missões", sinto-me tremendamente sozinho no meio de tantas pessoas. Como se estivesse a navegar entre mundos, tal como o Surfista. Sou confrontado por diferentes percepções e cognições que reconheço, mas parece que não me é permitido permanecer nesse estado de "identificação" durante muito tempo. A natureza deste trabalho descarta as pessoas (clientes) no fim do dia. No dia seguinte, surgem mais caras novas e assim sucessivamente. Não, não é um métier normal.
Para ser completamente honesto comigo mesmo, questiono-me amiúde porque faço aquilo que faço. Parece haver aqui uma nobreza de desígnio superior, mas sinto frequentemente aquilo que se chama um síndrome de impostor. Não porque finjo a minha empatia e/ou simpatia, mas porque a mecânica rotineira do cargo, a repetição árida obriga-me a uma certa postura que às vezes me parece artificial.

Talvez seja isto parte da experiência humana. Nós assim escolhemos antes de nascer. A Terra é de facto uma grande vivência cósmica. 

 

 

Guia

Imaginem um guia turístico.

Agora imaginem um guia que, em vez de mostrar e descrever monumentos e factos históricos sobre um determinado local, falaria sobre como percorrer com sabedoria os meandros da mente de cada um. Um guia que, em vez de falar sobre o Românico ou o Gótico, ensinaria a invocar o deus ou a deusa de cada de nós para sermos melhores pessoas. Um guia que em vez de debitar datas e dados históricos sobre esta e aquela igreja, desvelaria os caminhos do coração de cada visitante. 

Não, não seria psicólogo nem sequer sacerdote ou mago. Seria um Guia. Um ser versado em autoconhecimento e autorealização, um ser em que os demais confiavam porque possuiria uma vasta experiência pessoal e profissional, o caminho que teve de percorrer falaria por si. Ele sabe o que é ficar imobilizado na  "Praça do Medo" com dezenas de pessoas ao seu redor, ele saberia percorrer de olhos fechados a obscura "Rua dos Traumas" que termina na "Avenida da Realização". 

"Pode dizer-me onde fica o "Beco das 1000 Angústias, é por aqui?"

"Hmmm tem a certeza que quer entrar aí sozinho? "

 "A Rua das Paixões fica ao lado da Travessa das Carícias?"

 "Com certeza, conheço muito bem, mas antes proponho o seguinte: esqueçam esses livrinhos e folhetos, e façamos aqui um pequeno círculo e olhem-se nos olhos uns dos outros. Sintam as mãos das pessoas que estão ao vosso lado".

Imaginem um guia altamente habilitado que poderia falar sobre Persefone e Hades, sobre Eurídice e Orfeu, sobre Osíris e Ísis, mas que preferia falar sobre o teu Herói, a tua Heroína, sobre o que és, o que trazes, o que tens para mostrar nesta grande e incrível Excursão da Vida. 

Ciúme

 

 

Shakespeare dizia em Otelo que o ciúme é um "monstro de olhos verdes que zomba do alimento de que se nutre". 
Eu tenho olhos verdes, mas ainda não me considero um monstro. Isto é, posso ter pensamentos bestiais, primitivos, de posse, de controlo, mas isso não faz de mim um monstro per se. Ainda não cheguei ao patamar de Otelo e dos seus sentimentos de ciúme doentio para com Desdémona. Ciúme doentio. Não há outra forma de ciúme, pois não? Não existe tal coisa como "ciúme saudável". É um sentimento que quase todos nós já fomos acometidos. E não é muito agradável. Se formos pessoas mais ou menos conscientes e não um "monstro" como o ciúme em si, arrependemo-nos pouco depois. É um sentimento denso, de desgaste emocional que pode se prolongar. Não é como a ira, a raiva que explode e depois passa. Mas se formos do tipo obsessivo, a coisa pode escalar e pode ficar descontrolada. Até pode não haver consumação, mas sofremos só com a ideia. O ciúme é sentimento muito curioso. Não pode ser uma consequência, um apêndice do Amor. A fórmula do verdadeiro Amor não inclui o componente "ciúme".

Convidaram-me há dias para desenhar um totem. O totem basicamente é um brasão de família para os ditos "povos primitivos", é um símbolo físico de memória e de protecção de um clã, de uma linhagem. Pode integrar animais na sua composição que podem representar os antepassados. É um símbolo de força. Agora que penso, poderia ter criado um monstro de olhos verdes, não para recordar ou venerar mas antes para sublimar e exorcizar sentimentos de ciúme no totem. Teria sido uma boa ideia.

 

 

 

 

 

 

Odradeks

Tenho a ligeira impressão que a minha casa é também a casa de "odradeks". O primeiro odradek foi avistado pela primeira vez por Franz Kafka. Segundo este grande explorador checo, a estranha criatura assemelha-se a um carretel de linhas e fios velhos e partidos e tem a forma de estrela. Não tem grande utilidade e aparece pelos cantos da casa. 

À noite, tenho a ligeira impressão que vejo odradeks pelo canto do olho enquanto estou a ler ou a ver televisão. No início, quando isto começou a ocorrer, assustavam-me um pouco, confesso. Agora invoco e rezo à minha divindade e aos meus mestres e eles vão-se embora. Faço-o já de uma forma automática. 

Parece que não, não sou o único, como diz a música. Ontem, durante o meu trabalho, acompanhei um grupo de padres muito bem-dispostos e galhofeiros e quando estávamos na belíssima igreja de Santa Clara, um deles desenhou uma cruz com o dedo sobre a trave do banco de madeira à sua frente. Estava convencido que os odradeks não gostavam de viver entre talhas douradas e marmoreados.

Posso estar enganado, mas estes homens que servem Deus devem ver muitos odradeks. 

Ritual

Tal como um xamã ou um feiticeiro que quer dominar os elementos, que deseja acalentar a angústia dos outros membros da tribo face à tempestade, à seca, à falta de alimentos, etc. realizando uma encenação, uma ritualização repetida até à exaustão - entrando em transe, lá está - também eu quero mitigar alguma ansiedade neste tempo acelerado em que vivemos.

Em vez de dançar (também o faço), em vez de pintar ou gravar bisontes ou espirais na rocha, redijo sinais, faço combinações de símbolos entendíveis por quase todos - a letra, a palavra - para auxiliar-me a estruturar o que me vai na mente. Entro num trânsito de consciência, num transe, em que o tempo é diferente e o sentido é mais consciente. Por vezes, surte efeito, apazigua-me mais do que a própria prece.

Não será escrever também um ritual, um momento único onde a emoção e o intelecto se unem? A resposta é mais do que evidente.

Naturalmente, quando o xamã da palavra obtém reconhecimento pelos pares, corre sempre o risco de usar um pouco de vaidade e depois torna-se insípido, obsoleto, tentando recuperar a magia inicial a todo custo. Rimbaud, Salinger, etc. foram grandes xamãs e pararam, nunca mais escreveram depois do gênio inicial. Tiveram lucidez. Lucidez vem de luz.

Felizmente, não corro esse risco, não passo de um aprendiz de feiticeiro e nem sequer tenho uma tribo que possa curar. Mas quero aprender, quero curar, sou um curador, sem falsa modéstia aqui. Quero a revelação para mim e para todos.

A minha Altamira, o meu Foz Côa está em todo o lado, desde que haja condições para escrever ou dançar.

Fim de tarde

Os dias foram-se sucedendo. Uma semana, duas semanas, dois meses, três meses. Quase um ano. Ele faz uma retrospectiva do que tiveram, do que têm. Fica sentado no carro a olhar para o pára-brisas. Passados três, quatro minutos dá-se conta que tem o motor do carro ligado. Desliga a ignição e abre a porta. Um calor de morrer. Fica a olhar para as varandas com os guardas-sóis no prédio à frente. Apetecia-lhe fumar. Não tabaco, mas uma ervinha da boa. Atravessa a rua movimentada e senta-se nas escadas viradas para o rio. Os gansos e as gaivotas coexistem lá em baixo no areal. Os iates brancos atracados dão um ar de classe aquele afluente um pouco poluído. Põe-se a ler um livro sobre a Atlântida, arrasta a leitura há um mês. Em certas igrejas e monumentos públicos, vê-se estátuas de Atlantes musculados a suportar o peso do mundo e do Céu. A civilização perdida da Atlântida. Ele acredita que viveu várias vidas nessa civilização e que todo o seu interesse actual por História, pelo Esoterismo, pelo Exoterismo, pelo mundo espiritual vem dessa vida. Também acredita que às vezes traz o peso do mundo às suas costas e não sabe muito bem porquê. É prodigioso em criar e recriar cenários. Pensa no Amor e no Desamor. 

"Porque é que és assim?", a cassete repete-se na sua cabeça.

Duas gaivotas lutam com os bicos na margem. Os gansos observam-nas e alguns começam a grasnar. Fecha o livro. Nesse momento, apetecia-lhe dançar com ela, nada mais. O sorriso dela era um filtro transparente, indelével sobre o cenário fluvial. Apetecia abraçá-la. Uma vontade enorme de esmagá-la docemente nos seus braços, no seu peito até à fusão final. Volta para o carro. É claro que ela não atende a chamada. Torna-se um pouco recorrente já. Sente uma pequena angústia dentro de si. O espelho retrovisor devolve o seu olhar verde. Passou os dedos pelo cabelo, que calor. Tem a t-shirt colada ao corpo. Usa o spray desinfectante para as mãos para se refrescar um pouco na pescoço e nos sovacos. Volta a pensar nela e faz conjunturas. Ele sabe. Ou melhor, ele pensa que sabe. Mas, lá no fundo, não sabe nada. Apenas sente e a lição desta vida é aprender a sentir. Um ex-atlante deve sentir, só o Conhecimento não serve de nada, há que sentir sobretudo.

"Está tudo bem, é o que tiver que ser", pensa. 

 

Um caso

A heroína desta pequena história era devota de Santo António de Pádua. Eu sei, só em Portugal é que o Fernando de Bulhões (seu nome de baptismo) é conhecido como Santo António de Lisboa; como todos os portugueses sabem, o santo nasceu efectivamente em Lisboa. 

É-me tentador falar sobre Santo António, não vou esconder. Vou fazer um esforço descomunal para não o fazer. Não desta vez. Amanhã vou em missão laboral para Coimbra e vou levar seres humanos do Novo Mundo (norte-americanos) ao belíssimo Mosteiro de Santa Cruz onde, como qualquer coimbrão sabe, Fernando de Bulhões (ainda não era santo nesta altura) fez os seus estudos e se tornou missionário, partindo depois para outras paragens. Tornou-se um asceta, um pregador, um místico, quase todos os católicos têm um carinho especial por Santo António.

Bom, mas esta história não é sobre o santo, é sobre uma mulher de seu nome Yvone que, desde que se tornou mulher, nutria uma fé inabalável por Santo António. Foi noiva de Santo António, o seu casamento foi o dia mais feliz da sua vida. Yvone era uma mulher normal, de uma beleza discreta, tinha um olhar doce, uma tez luminosa, suave. Era viciada em M&Ms e adorava vestir calças brancas. Era recepcionista num centro de inspecção automóvel e pode dizer-se que era uma boa colega. Naturalmente, alguns inspectores gostavam de flirtar com ela de vez em quando, um gracejo aqui, outro ali, o costume. Ela não levava a mal e respondia à letra. Como não poderia deixar de ser, Yvone tinha a sua estatuazinha do Santo António a protegê-la atrás de si numa prateleira da recepção. No início, o gestor do centro torceu o nariz, mas Yvone tinha um encanto natural que era quase irresistível. Além disso, era uma excelente profissional. 

O que vou contar-vos repete-se todos os dias e repetiu-se seguramente milhões de vezes desde que o homem é homem e a mulher é mulher. Olhem, desde Adão e Eva, se quiserem. A nossa Yvone, casada, com dois filhos, um com quatro, outro com nove, apaixonou-se perdidamente por um dos inspectores. "Perdidamente" deve ser o advérbio mais usado quando utilizamos o verbo "apaixonar", mas foi exactamente isso que aconteceu. Pedia todos os dias ao santo casamenteiro para fazer o contrário do seu dom, ou seja, ela pedia ao santo para se desapaixonar, para tirar aquela paixão assolapada de si, da sua boca, dos seus olhos, dos seus ombros, das suas pernas, do seu peito. Enfim, já perceberam a ideia (convém sempre a "paixão" ser acompanhada pelo adjectivo "assolapada", senão não é "Paixão"). Não vou dizer o nome dele, porque não sei bem. Creio que é Paulo ou Pedro, não tenho bem a certeza, é um nome bastante comum. Era o mais recente inspector do centro e era um tipo moreno, bem ajeitado de cara, musculado e tatuado com bom gosto. Tinha pin-ups americanas no braço esquerdo e, no braço direito, uma tatuagem muito bem feita de Santo António com o menino. Bom. Era um tipo reservado, muito profissional, era o único que não se metia com Yvone. Trocavam papéis de trabalho, as fichas, falavam o que tinha de falar, "bom dia", "boa tarde" e pouco mais. Para além da tatuagem com o santo da predilecção dos dois, o outro motivo que levou Yvone a apaixonar-se por Paulo (ou Pedro, não sei bem) era o facto de ele ser calado, de uma timidez desconcertante que não combinava com o facto de ser um homem musculado e tatuado.

Como isto é uma pequena história, uma short story como se diz agora, vou já revelar o que alguns de vocês já adivinharam. Yvone ou Paulo (ou Pedro) começaram a consumar a sua paixão várias vezes por semana, no WC do centro antes de fecharem, no jardim ao lado, no carro dele ou dela (que tinham a inspecção em dia como é obrigatório), num dos motéis da zona, etc. Houve até uma vez - quando todos tinham ido embora, como é óbvio - que o fizeram na sala de recepção com o olhar impassível de Santo António. Bom, o "olhar" também pode ser "impassível". Mas nem sempre.

 

 

 

 

 

 

Diário de Bordo XXXL

 Planeta Terra (conhecido também como "Urantia," "Gaia"), Sistema Solar. 

Calendário Holoceno: ano 12026

Calendário Rúnico: Ano 2226

Calendário Gregoriano: Dia 22/06/26, Ano 2026

Nós, os que Procuramos, sentimos que se aproxima o fim do Velho Ciclo. Término gradual dos velhos padrões de pensamento, da obsoleta e ilusória mundividência. Tentativas regulares para uma abertura plena para o Amor, para a Compaixão. Alguns atritos, conflitos, fissuras bélicas que atrasam o que é inevitável. Uma grelha invisível manipuladora que paira há milénios sobre este planeta e que o tornou numa enormíssima caverna de Platão -  excepto para alguns que tiveram a coragem, o discernimento, a inspiração "divina", se quiserem, para ver mais além - os Pioneiros.

"Disclosure", revelação. A exposição alienígena está agendada para breve. Primeiros contactos com Pleidianos, nossos parentes afastados. Seres de Luz que nos auxiliam há muito tempo. Há muito mais raças estelares.

O nosso prevalecente pensamento terráqueo que ainda rejeita a vida extra-terrestre. Os que acreditam são alienados (!), loucos, "nerds", viram demasiados filmes sci-fi. Racionalidade distorcida. Até aqui a manipulação reptiliana foi hábil, porque levou-nos a pensar que era ficção. Uma boa parte do enredo dos livros de fantasia e sci-fi aconteceram de facto noutros planos dimensionais. As guerras estelares foram e são uma realidade. 

Medidas graduais e regulares para a Dissolução do Medo. Alguma cautela. 

Eu sou Luz. Todos somos. Ainda há muita névoa, muitos resíduos e engodos sobre a nossa cognição que nos toldam, que não nos permitem ver O Que É. Joshua/Javé/Jesus tentou ajudar-nos. Outros de consciência e frequência elevadas também tentaram. 

Não sei se estou preparado. O medo dentro de mim ainda é forte, ainda resiste. Receio dos juízos pelos outros. Falta de segurança. A minha mente emite amiúde pulsões de ilusão que por vezes causa confusão, alguma angústia. No entanto, são intercalados com fragmentos de luz, de amor. Necessidade absoluta de enraizamento e de dinâmicas físicas e sociais. 

Aguardo activamente e com esperança.

Fim de transmissão. 

Capitão-agente: P. A.

Base: OPO, PT