Harúspices e cenas

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

1. Na Roma Antiga, um arúspice (ou harúspice) era um adivinho que inspecionava as entranhas de um animal sacrificado para prever o futuro. Ou seja, em vez de usarem cartas ou búzios, estes sacerdotes utilizavam as vísceras ou os fígados de uma ovelha ou de um boi como forma de adivinhação.

Não posso deixar de pensar - acabei de ganhar o prémio de understatement of the year com esta frase - o quão bizarro seria se esta arte divinatória chegasse até aos nossos dias (no mundo dito ocidental isto é) e se as pessoas pedissem ao homem do talho/arúspice para lhes lerem o futuro através da consulta precisa de um fígado de uma vitela ou de um frango do aviário. Seria uma espécie de 2 em 1: primeira faziam a consulta e depois levavam as miudezas para consumo doméstico. Saber a vontade dos Deuses através de um pedaço de carne e depois consumir essa mesma carne como se fosse um meio para se apropriar e integrar esse futuro dentro de si.

 

2.  Quando era pequeno, ia quase sempre aos sábados de manhã com a minha avó Ermelinda ao talho do Mercado da Beira-Rio (Gaia). O homem do talho (não era arúspice, mas era um homem sábio) chamava-se Senhor Aguiar. O talho tinha uma enorme câmara frigorífica branca, bastante antiga, onde era guardada a maior parte da carne. Já era bastante imaginativo nessa altura e enquanto a minha avó fazia os pedidos e conversava com o senhor Aguiar sobre tempos idos, eu imaginava que a qualquer momento um urso polar ou pinguins iriam sair daquela câmara frigorífica entre a espessa cortina de vapor frio. Seria muito incrível se tal tivesse acontecido. Também me recordo muito bem do cepo que o senhor Aguiar utilizava para cortar a carne e que repetia várias vezes que "já não se fazem cepos assim".

 

 

 

 

 

 

Argonautas

Acabei de ler algumas passagens de um livro referência da antropologia, "Argonautas do Pacífico Ocidental" do Malinowski. É um tratado ao poder de observação científica sobre a vida de um povo das ilhas Trobriand, uma imersão intensa, uma desconstrução dos hábitos e rituais diários do homem chamado (pelo europeu) de "primitivo". 

Ao mesmo tempo, a minha mente levou-me para outro livro (ficcional, no entanto), "Viagem à Volta do meu Quarto" de um senhor chamado Xavier de Maistre. 

Basicamente, trata-se de uma sátira escrita no estilo da narrativa de viagens, e é um relato autobiográfico de um jovem oficial que, detido no quarto durante seis semanas, observa a mobília, os quadros e as decorações como se fossem paisagens de uma terra longínqua. Ou seja, Maistre torna-se um "mestre" a descrever objectos comuns como se tratasse de paragens exóticas, quase inatingíveis - é um diário de uma viagem da Imaginação. Uma sala, um quarto, uma divisão por mais pequena que seja, pode ser o ponto de partida para devaneios, reminiscências, exercícios de criatividade descritiva. No fundo, é uma viagem de auto-descoberta a partir de uma poltrona, de uma escrivaninha, etc. 

Maistre torna-se num Argonauta mental sem sair do seu quarto e tanto ele como Malinoski representam - um com espírito indagador e científico, outro com a imaginação como aliada - o que de melhor há na nossa capacidade de realização mental e criativa. 

Se quiserem, Malinowski e Maistre manifestaram, por vias diferentes, a beleza e a riqueza em "ser humano". 

A Missão

 

A condição que me impuseram quando aceitei esta missão foi - aliás, não foi apenas uma mas duas condições - saber lidar e saber viver.

Descreveram-me muito bem o ambiente ao qual iria estar sujeito: a família de acolhimento (pais, etc.), os amigos, os conhecidos, os desafios, as valências, os amores, os desamores. Tudo isto eu tive conhecimento antes de "vestir o fato", digamos assim. Não era de todo aquilo que se possa chamara "uma missão fácil." Apenas aqueles que estão bem preparados e bem equipados podem aceitar esta Missão. 

A partir do momento em que eu pronunciei "Sim, eu aceito", os meus responsáveis trataram de apagar tudo aquilo que eu era, tudo aquilo que tinha vivido e experienciado até então. Esta seria a cláusula de ouro, a contrapartida. Seria uma nova Vida, uma nova Existência, com tudo aquilo de bom e de mau. Todas as minhas vidas anteriores seriam apagadas da minha memória. Poderia, eventualmente, vislumbrar ou sentir pedaços, pequenas insinuações de outras Vidas, mas seria muito ao de leve. Teria mestres e mentores ao meu dispor com os quais iria aprender a comunicar sempre que precisasse de "auxílio superior". Acumularia conhecimento e experiência para enfrentar as fases mais conturbadas da missão. Não é uma missão fácil. Seria bombardeado com emoções, sentimentos, crises e ganhos, mas poderia sempre de recorrer à minha Consciência e aos Mestres para enfrentar este miríade de vivências que - ao que parece - iria durar anos. 

So far, so good? 

 

Batucada na lavandaria

Sou envolvido pelo cheiro intenso a amaciador que vem de dentro de uma daquelas lavandarias de rua. É um aroma intenso, quase perfurante. Parece que todas as ruas da cidade têm agora uma. É claro que me remete sempre a videoclipes e filmes americanos. Os clientes são quase sempre jovens ou emigrantes. 

Deti-me um pouco na entrada, fingindo que estava a consultar o telemóvel e escutei a conversa animada de dois brasileiros. Com o seu sotaque suavizaram o som ritmado das máquinas de lavar e quase que dava para dançar quando falavam entre si sobre algo que não me pareceu muito interessante. 

Mas nasceu ali um tema bem ritmado e orelhudo ("pegada" como eles dizem) naquela lavandaria de rua. A melodia açucarada do diálogo combinada com batida sincopada das máquinas europeias.

"Nota deiz, veio".

Imaginação

 

Sinto que a Imaginação é uma porta, um canal, um meio para atingir a felicidade, para a manifestação desejada profundamente pelo coração. Quando temos níveis elevados de Imaginação (Criatividade, se quiserem) que não são devidamente canalizados, tal pode dar origem a uma certa aridez de existência, ou até mesmo a dissociações. Infelizmente, sei do que falo.

Por outras palavras: alguns de nós nasceram com um dom, com uma apetência inata para fazer algo, para criar algo. Nada de novo aqui.

Mas se não "coisificarmos" esse dom, as consequências podem ser, digamos, nefastas para o sujeito. Estou a ser meigo com as palavras. Eu acredito piamente nisto. Uma boa parte de nós humanos foi concebida para gerar algo. 

Há sempre duas artistas - mulheres, neste caso - que me vêm sempre à cabeça (coração?) quando falo de Imaginação ou Criatividade. 

Gloria O'Keeffe e Leonora Carrington.  

Bastante diferentes no estilo, ambas são Criadoras puras, mágicas, divinas, que converteram o Nada em Arte. Identifico-me bastante com estas mulheres-feiticeiras e com tudo aquilo que geraram com as suas mãos, com o seu coração, com a vida que lhes foi proporcionada. 

Segue um excerto traduzido de que como Leonora acredita ter sido concebida:

"Num dia melancólico, a minha mãe, inchada por trufas de chocolate, puré de ostras e faisão frio, sentindo-se gorda, apática e indesejável, deitou-se em cima de uma máquina. A máquina era uma engenhoca maravilhosa, projectada para extrair centenas de litros de sémen de animais — porcos, galos, garanhões, ouriços, morcegos, patos — e, pode-se imaginar, levou a sua utilizadora ao orgasmo mais espectacular, virando de cabeça para baixo todo o seu ser triste e doente. Dessa comunhão entre humanos, animais e máquinas, eu fui concebida. Quando nasci, em 6 de abril de 1917, a Inglaterra tremeu."

É isto. 

Quando forem de manhã para o trabalho, para aquela reunião de trabalho chata, ou aturar um chefe ou um cliente execrável (que é um desafio constante à nossa compaixão e humanidade), pensem nisto.

É triste nem sequer tentar*. 
 

*Este meu recado vai directamente para o meu Self também, como é óbvio.

 

Óbidos

Óbidos, vila-natal.

Milhares de adultos e crianças tomam Óbidos de assalto neste domingo. Os sentidos são estimulados, exacerbados com toneladas de ginja, bombocas, panquecas com Nutella, vinho quente, etc, etc. A neve é falsa, feita de algodão artificial. É um enorme teatro fortificado com tiques de Disneyland. 

Entrei sozinho numa igreja onde durante cinco minutos ninguém entrou. São José com o Menino inclina a cabeça para mim como que a dizer-me:

"O que é que o jovem está aqui a fazer? Vamos fazer a coisa como deve ser. Vá lá Pedro. Medita em modos. Mas escolhe bem as tuas preces."

Ouço os sininhos das renas que vêm da rua. As pessoas continuam a caminhar em direcção aos seus sonhos natalícios. 

Ondas

 

 

Uma onda forte e inclemente de passado não muito distante. Agora mesmo. Não há muito a fazer nestes casos senão aceitar e integrar. Surfar a onda e tentar fluir tanto quanto possível.

"Qualquer resistência é inútil".

Ok, vamos lá, mais uma vez. Um "ad nauseum" temporário do Doutor Inconsciente ou do Herr Karma para ser resolvido e assimilado. De um lugar de caos para um lugar de gratidão e aceitação. Assim espero.

Estas sensações são agentes de mudança irreversível que abalam e sacodem até à minha fáscia. Parecem pássaros negros que me debicam a cabeça até eu aprender a lição. 

Sinto que é no sentir que está a chave do segredo. Empilhar as coisas cá dentro já deixou de fazer sentido há muitos séculos (que às vezes se concentram em minutos ou horas).

O tempo é Agora.