Armar a tenda

Portugal tem muitas tendas montadas em praças das duas grandes cidades deste país. É estranho ver agentes PSP a admirar as calças de licra das manifestantes enquanto fazem o ioga matinal entre o Millenium e o Rivoli. 
Por falar em tendas, tenho de comprar uma para acampar com o meu filhote no interior profundo. Há já algum tempo que quero fazer isto. Um encontro com as estrelas onde inventaria um nome sempre que ele perguntasse o nome de uma estrela. 
"Aquela ali, grande, chama-se "Kusturika", aquela ali ao lado é a "Maradona", aquela mais a sul é conhecida como "Sid Vicious", é muito rebelde."
"Oh pai, estás a inventar outra vez."
"O quê? Como te atreves?...Eih que barulho é este? Ouviste? É um grizzly lá fora, vamos ser o jantar de um grizzly..."
"Pai, por favor."
"Ok, está bem então. Vamos dormir."

Estas tendas velhas que tenho montadas na minha cabeça. Quando aparecem, são muito chatas, muito persistentes. Querem a atenção toda, são muito reivindicativas. Não pedem permissão a ninguém, ocupam os interstícios do córtex e ficam aí horas, dias até. Os agentes policiais do neo-córtex quer expulsá-las, mas é difícil. 

Há uma falta de bom senso, de entendimento, de concórdia entre o meu cérebro reptiliano de esquerda e o meu neo-córtex de direita. Estou à espera que os dois se beijem apaixonadamente e que vivam felizes para sempre.

Hello Kitties!

 

 

 

 

 

 

 

 

Esta velha tendência para a "cisma". Esta lendária propensão para a ruminação como se fosse um belo e lustroso bovídeo prostrado no meio de um prado a remastigar erva. 

Velhas incursões neuróticas que vêm ao de cima, parecem aquelas velhas bóias esburacadas com bandeiras a flutuarem no mar. Não se afundam. Recusam-se a afundar. Têm tanto de traumático como de risível. Contorno essas bóias-medos, encaro-as, já não abalo nem me abalam como antes. A minha mente pode ser um pequeno mar interior encrespado em que as margens são beijadas por embalagens de plástico velhas e rachadas. 

Melhor que do que "bóias" ou embalagens: Hello Kitties!

Porquê? Porque sim. 

Imagino estes medos e crenças como se fossem bonecas "Hello Kitties!" que perderam a cor, queimadas pelo sol e pelo sal e que agora andam à deriva pelo mar. O problema aqui será mesmo este: alguma imaginação com demasiado cortisol. Mas a origem, as causas desse mesmo problema estão no fundo deste mar interior. Já mergulhei, já os vi, mas tive de vir à tona para respirar. 

Se conhecesse a artista Joana Vasconcelos e tivesse algum dinheiro, iria encomendar-lhe uma enorme tapeçaria na forma de uma enorme vaca multicolorida a mastigar uma enorme Hello Kitty! para depois colocá-la no meio do jardim do meu condomínio. 

Porquê? Porquê sim. 

Bilhar grande

Enquanto espero pelos meus clientes de hoje, um simpático casal com ascendência mexicana de Houston, Texas, aprecio o puzzle urbanístico do centro do Porto a partir da beira-rio de Gaia. Está um lindo dia de Outubro, a temperatura está amena. O céu azul convida a um passeio lento pelas ruelas e ruas do burgo. Nasci no Porto mas morei quase toda a minha vida na cidade-vila do outro lado do Douro. Garrett, Eça, Rentes de Carvalho viveram aqui. A cidade das caves. Há mesmo muito vinho aqui. Enquanto crescia, inalei qb o cheiro do vinho despejado das cubas, eram pequenos riachos tintos que desaguavam no grande rio. Havia também muitas rodelas de limão e seringas usadas pelas ruelas traseiras. Anos 80, princípios dos 90. Muita droga. Santa Marinha. O South Bronx do Porto. Muita coisa mudou, Gaia foi envernizada e polida com brunches, novos restaurantes e um maravilhoso e irresistível "world of wine", um artificial paraíso enólogo para adultos e crianças. Tive de subir a antiga e íngreme rua Direita para encontrar um café com preços decentes. Passei pela antiga leitaria onde a minha avó me mandava comprar o leite. A drogaria que já fechou. A velha "escola da praia". Mais acima morava a minha tia que agora está num lar em Coimbra com princípios de Alzheimer. Uma sombra de tristeza pairou sobre mim. Tomei o meu café, no balcão estavam dois homens a beber cerveja às 10:30 da manhã. Na prateleira da parede, o Santo António e Fátima protegiam o local entre garrafas de Aldeia Velha e Porto Messias. "Fala baixo", podia-se ler num papel escrito à mão. Baldes com esfregonas nos cantos, produtos de limpeza caídos no chão. Na sala ao fundo, uma velha mesa de bilhar esperava pelos jogadores de snooker do costume.