Banco

 

Um banco. 

Um banco de jardim onde nos sentamos. Para descansar, pensar, apreciar. Ou um banco para apenas ser. 

Um banco que num futuro não muito longínquo irá ser bem mais proveitoso do que um banco financeiro. As amarras sócio-culturais da moeda e do papel-moeda. Pôr dinheiro no banco a render, aqui está seguro. Amealhar, poupar. A ideia de cofre. O que nos conduziu a estes conceitos tão estranhos? Quero batatas. Aqui tens um pedaço de papel certificado por um banco nacional. Ou um cartão de plástico com um design incrível. Quem são estas instituições ditas credíveis que têm tamanho poder sobre nós? 

Mas a minha relação com o dinheiro é ambígua. Gosto de ter dinheiro (utilizo muito a palavra "guito") para gastos, não sou assim tão lírico; ao mesmo tempo, sinto um certo desprezo pela dependência que gera. 

Bom. Por momentos, fui próspero neste banco de jardim. Por breves instantes, fui Whitman em vez de Rockefeller.

Alentejando

Grândola, Melides, Ferreira do Alentejo, Beja. 

Planícies, oliveiras, sobreiros, pinheiros-mansos. Mais planícies. Toda esta imensa paisagem cinematográfica que não cabe no nosso campo visual. Nunca estamos preparados para o Alentejo. Somos sugados pelo céu azul e por longas rectas de abóbadas verdes. Uma náusea de beleza telúrica que em vez de me enraizar, torna-me um pouco mais dissociado. Povoações paradas na tempo, bastantes casas abandonadas. Canal Caveira. "Paris-Texas" à alentejana. Rostos queimados pelo sol, brutos e vermelhos. Traços celtas e mouros, tudo misturado. Beja foi uma boa surpresa, pena o museu Rainha D. Leonor estar fechado para remodelação. A Sé tem azulejos da "fase dos  mestres" muito bonitos. 

Amanhã, Comporta. Um outro Alentejo.

Apagão

Sento-me numa esplanada de café à espera. Do outro lado da vidraça, no Burguer King ao lado, vejo pilhas de medicamentos sobre a mesa. Um chama-me a atenção pelo nome, "Sedoxil". Não deve ser para os diabetes seguramente. Na mesa estão mãe e filho, negros. Fez-me alguma confusão. Na minha cabeça, as pessoas de cor não precisam de ansiolíticos. Meu Deus, que observação tão preconceituosa, tão estereotipada. Por falar nisso, hoje tive um ataque cerrado de neurastenia no meio do Douro. Porquê? Não sei. Grupo porreiro, interagiam. Um casal finlandês muito simpático de uma pequena cidade costeira, "Oulo". Assumi que faziam sauna. Verdade. Mais um clichê. Quatro franceses, 1 casal da Sabóia e outro de Bordéus. Muito agradáveis também. A senhora francesa era um amor, sentou-se ao meu lado. 

"Vous savez, votre Français est très bon. Vous connaissez la France?"

O casal inglês, os mais velhos do grupo. Ele era um ex-pastor anglicano da zona de Bristol, a mulher praticamente não falava. Muito observadora, fleumática, olhar prescutador. Parece que estava à espera de um deslize, de um mau comportamento. A avozinha do grupo. O ex-pastor tinha a voz fina, caricatural, um personagem saído de uma série.

É claro que fiquei a zeros no fim. 

"Merci, thanks, thanks em suomi, thanks em português".

Li algures na net que vai haver em breve novo apagão mundial de 3 dias e 2 noites. Temos de ir forçadamente para "dentro", parece que o Covid não foi suficiente.

Sobre Moby Dick e outras criaturas

Herman Melville. 

O autor de "Moby Dick", o famoso romance do capitão Ahab contra a gigantesca baleia. Quando um livro pode ser lido por alienígenas, adultos, adolescentes e até crianças - com diferentes leituras e percepções, é óbvio - significa que temos em mãos uma obra intemporal. Se me perguntarem (obrigado por o fazerem), acho que é a história de uma grande obsessão. Parece-me que se trata de uma grande metáfora, uma estranha imagética para o conflito mental e emocional de Ahab, a terrível baleia é o seu volumoso e temível demónio interior. Um leviatã vindo do inconsciente. Na verdade, o cetáceo é um cachalote que em inglês diz-se "sperm whale" - mais freudiano que isto é impossível. E, sim, eu sei que "Dick" também pode ser calão para o órgão sexual masculino, mas creio que no caso do título foi uma coincidência. Seja como for, não estamos perante apenas uma epopeia marítima. É muito mais do que isso, tem várias camadas, é um clássico universal. O livro foi um fracasso de vendas e, como acontece muitas das vezes, Melville só obteve reconhecimento depois de morto (1891).

Agora vamos falar um pouco de mim, se me permitem. No meu caso, não são tanto baleias, são mais peixes abissais fantasmagóricos que me fazem perder o norte. De vez em quando. Vou chamá-los de peixes-intrusivos. Acabei de baptizá-los. Com o risco de me repetir (porque é assim o seu "modus operandi"), mergulho nas minhas profundezas - sem querer, é importante frisá-lo - e, quando menos espero, aparecem-me estes peixes translúcidos, com olhos desproporcionais e dentes de serrilha que me fazem abanar um pouco. Irrompem do meu inconsciente para ficarem a gravitar na minha cabeça durante um bom pedaço, querem atenção plena. 

E o que é que eu faço? 

Deixo-os nadar no meu éter privado durante o tempo que quiserem e, eventualmente, esses peixinhos abissais acabam por ir-se embora. Não passam de pequenas sombras fantasmagóricas que só existem porque lhes dou atenção. Acho que vou usar o meu vigoroso arpão para outras práticas. Algo me diz que pode ajudar-me a dissipar estes peixinhos.

No cais

A meu lado uma freira está sentada a olhar para o outro lado do rio. Alguém está a tocar saxofone para animar a multidão. Calor abafado. O Douro é uma passarela de rabelos. A irmã é uma pequena ilha cinza e negra no meio de uma Disneylândia de galos de Barcelos, bacalhaus, natas e outras cenas tipicas. A mão direita está a apoiar o queixo, parece o Pensador do Rodin. É a mulher mais coberta da zona. Senti uma necessidade enorme de abraçá-la, lembrei-me da Sylvia Plath, não sei bem porquê. Espero pela minha família de Providence, Massachusetts para mostrar o resto. São um pouco estranhos, têm uma dinâmica muito própria. Ofereci a minha pulseira de olho de tigre ao "pai", ele ficou sem saber o que me dizer. O sotaque de Boston parte-me todo. "Departed".

Crane, Remark, Tolstoi

 

Erich M Remarque

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Amanhã vou para Aveiro, destacaram-me com toda a força. Ovos moles, moliceiros, flor de sal, art nouveau. É isto Aveiro.

Lembrei-me agora de um velho tema do Estado Novo cujo título é "Angola É Nossa", lembro-me dos meus pais me terem falado quando era miúdo. Anos 60. É um ritmo marcial, um pouco maníaco e assustador. O meu pai esteve em Angola. Creio que não me contou três quartos das coisas que viu e sofreu. Tudo muito recalcado, e o resultado ficou à vista anos depois. A dada altura creio que os meus avós paternos acharam que ele tinha morrido ou desaparecido. Voltou quase em glória três anos depois. O vulcão chamado J B Amaral entrou em erupção anos depois, fumava como se não houvesse amanhã, às vezes bebia como se não houvesse amanhã também. Triste geração. Os que sobreviveram vieram todos fodidos de África, desculpem-me a expressão. Se não me desculparem, paciência.

Lembrei-me também agora de dois grandes livros sobre guerra que li há quase vinte anos e causaram-me forte impressão na minha cabeça jovem e impoluta: "Red Badge of Courage" do Stephen Crane que fala sobre a a terrível Guerra Civil Americana e o "A Oeste Nada de Novo" (Im Westen nichts Neues em alemão) do Erich Maria Remarque que me prendeu do princípio ao fim, falava sobre a 1º G.M. A temática anti-guerra de Remarque levou o livro a ser considerado "antipatriótico" pelo ministro da propaganda nazi, o Goebbels. Nunca consegui ler de fio a pavio "O Guerra e a Paz" do Tolstoi, achava que ainda não tinha maturidade (ou até paciência) suficiente para o ler. Dizem que é genial e eu acredito, nem seria de esperar outra coisa. Tolstoi em russo significa "espesso" ou "gordo".

 

O malaio

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Hoje conheci um malaio que possuía aquilo que antigamente de chamava de "verve". 
Usava um chapéu panamá, camisa de linho e parecia mais jovem quando falava um inglês muito BBC.
Muito eloquente, tinha um jeito elegante, cavalheiresco, encadeava assuntos com a maior das facilidades, era um humanista agnóstico, interessava-se por tudo. Parecia saído de um romance do Lawrence Durrell.
Ele e um dinamarquês muito dinamarquês sentaram-se ao meu lado durante o almoço numa quinta perdida no Douro, o homem ia celebrar o 70º aniversário para a semana, a conversa e o vinho fluíam muito bem.

Aprendi com ele (e com a filha que também era muito rápida) que as línguas portuguesa e malaia possuem palavras muito semelhantes. Malaca, ou “Melaka” em malaio, foi uma base importante para a expansão portuguesa nas Índias Orientais no século XVI, o temível Afonso de Albuquerque tomou conta daquele importante entreposto comercial. Chineses, ingleses, holandeses, todos queriam apoderar-se daquela cidade de localização privilegiada - o estreito de Malaca (em malaio Selat Melaka) era e é a principal passagem marítima entre os oceanos Índico e Pacífico. O Trump esteve a ler História de Portugal, é por demais evidente. 
Bom, mas eis algumas das palavras:
Meja (mesa), kerusi (cadeira), lemari / almari (armário), sabun (sabão), tuala (toalha), keju (queijo), garfu (garfo), Gereja (igreja), sekolah (escola), bendera (bandeira), etc. 

Mas apanhei-o na curva, como se costuma dizer, quando comecei a falar de música com o dinamarquês que se mostrou-se surpreendido quando lhe disse que conhecia os D:A:D (sigla para Disneyland After Dark), uma respeitadíssima instituição rock na Dinamarca. É claro que o septuagenário malaio quis brilhar e quis dizer o nome de uma outra banda dinamarquesa cujo nome era "longo e impronunciável", o homem queria lembrar-se do nome mas não conseguia. Ficou claro que a tal banda não existia. Eu e o dinamarquês entreolhamo-nos e lemos os balões de pensamento um do outro:
"Finalmente apanhamos o velho".
Estava a ver que não, o Afonso de Albuquerque se fosse vivo teria tido orgulho de mim.