As chaves

- Deus, perdi as chaves.
Deus estava na cozinha a tirar as tripas dos camarões.
- Que chaves Pedro?
- As chaves, meu Deus.
- Ah, as chaves - disse Deus distraído - meu Eu, as chaves! - exclamou, caindo em Si.
- ...
- Vai ali ao armário do contador de luz. Tem lá umas chaves que dizem "Paradiso". Pedi a um cubano para as fazer.
- Não sei mesmo onde pus as minhas. Obrigado, meu Deus.
São Pedro sai.
Deus pára por uns instantes e limpa as mãos translúcidas. Põe a mãos na cintura e suspira, olhando para o tecto húmido da cozinha.
"Felizmente não há muita gente à espera", pensa.
E continua a tirar as tripas aos camarões.

Terapia revolucionária com cãibras

Ah e convém não esquecer que

O hibisco não é um animal
O lingote não é um animal
O mascarpone não é um animal
O elymus repens não é um animal
A gangrena não é um animal
O centella asiática não é um animal
O chocalho não é um animal
O cepo não é um animal
O cepilho não é um animal
O oxímaro não é um animal
O saco não é um animal
O ossículo não é um animal
O montículo não é um animal
A agora não é um animal
O xadrez não é um animal
O násio não é um animal
O oleado não é um animal
A amanita phalloides não é um animal
O centiare não é um animal
O sabir não é um animal
O acanto não é um animal
A pelúcia não é um animal
A cambota não é um animal
O garimpeiro não é um animal
O estojo não é um animal
A sidra não é um animal
etc.

Pequeno entremez

Acordei no chão novamente. Eu precisava de algo para comer.
Então desci à rua e fui à Churrasqueira do Silva.
"O que vai ser?" perguntou o Silva, mostrando um sorriso irónico.
"O costume", disse.
O Silva coçou a cabeça e perguntou-me:
"O que é o costume?"
O costume era meio frango com piri-piri à parte com batatas fritas e uma Coca-Cola pequena.
O Silva sabia perfeitamente o que era "o costume".
Eu ia lá todos os dias, durante quatro anos.
Então comecei a perceber: o homem atrás do balcão não era o Silva, mas sim O IM-POS-TOR.

A história repete-se mais ou menos

Outubro de 1837:
- Bom, o que interessa é que daqui a dez dias sai mais um número dos Cadernos de Pickwick, graças a Deus - suspirou certo padre desconsolado, depois de prestar conforto espiritual a um enfermo.

Janeiro de 2013:
- Bom, o que interessa é que daqui a dois dias o Pedro Amaral e o Rui M. Amaral vão ler histórias de três linhas do Félix Fénéon no Gato Vadio, graças a Deus - suspira o bispo do Porto, depois de ter terminado os Cadernos Póstumos do Clube Pickwick e de ter prestado conforto espiritual a um boavisteiro.

Félix Fénéon no Gato Vadio, 12/01 às 17h

Félix Fénéon, 1894

O ex-negociante Fred. Desechel (rue d'Alésia, Paris)
matou-se no bosque de Clamart. 
Motivo: doía-lhe o estômago.

Apostara beber de enfiada quinze absintos,
comendo um quilo de vaca. Ao nono, 
Téophile Papin, de Ivry, caiu redondo.

Louis Lamarre não tinha nem emprego, 
nem casa, mas alguns tostões. Comprou, num merceeiro
de Saint-Denis, um litro de petróleo, que bebeu.



No próximo sábado, o Rui Manuel Amaral e eu vamos ler estas e outras "Notícias de três linhas" de Félix Fénéon (1861/1944) no Gato Vadio, Porto. Tradução a cargo de Manuel Resende.

Portugal 2013

Determinado a dar aos filhos uma educação militarista, o pai do major, quando regressou da guerra, resolveu iniciar as crianças nos prazeres da caça que, como é certo e sabido, fortalece o carácter dos mais novos. Acima de tudo, era necessário enxertar valores no espírito dos rapazes e a caça impunha-se pelo seu furor, pela eterna luta pela sobrevivência que lima a intrepidez do homem. O jovem George achou-se cedo nos campos e nos prados, de caçadeira na mão, no meio de pesadas neblinas. Nas Midlands abundavam as mais diversas aves: pardais, faisões, pombos-bravos. perdizes, galinhas-parteiras, galos-lira. George achava as aves um pouco estúpidas e, por isso, gostava mais de caçar pequenos mamíferos. Para grande satisfação do pai, revelou ter aquilo que caçadores chamam - com muito pouca imaginação - de "instinto de caçador".

Ataque das Forças Alemãs a Creta em Maio de 1941

Brainstorm

"De repente, a gente podia dar uma virada aí..."

in Porta dos Fundos, 2012

Orestes assustou-se com a aparição e não conseguiu deixar de corar perante o encanto vicioso da mulher. Já tinha saboreado a pele embriagante das mulheres, mas nunca tinha estado na presença de uma profissional do sexo. As sarças-ardentes da ilha natal durante o Verão eram um flagelo e não davam descanso aos rapazolas que tinham de fazer trinta por uma linha para compensar a lentidão dos mais velhos.

O coelho anda à solta e a dar cabo da horta, porque o cão voltou para a casota.

Ilus. de Artuš Scheiner para "Under Command Of Magic" por J. Š. Kubín (1920s)

A prisão de Nicolas Fouquet

- Diz-me fouquet, Fouquet! - pergunta o rei.
- Perdoai-me, sua Majestarde, mas nada direi! - replica Fouquet numa tabela de antologia.
- D'Artagnan, frendei este homem! - ordenha o rei.

D'Artagnan larga o jogo de canastra - ou será blackjack? - e imediatamente prende Fouquet.

- D'Armagnac: és um sabujo, larga-me - brada Fouquet.
- Calai-vos Fouquet, a vossa imfunidade jaz aqui! - alaúda o rei.

D'Artagnan tira uma máscara de ferro que tinha aconchegada no traseiro e coloca-a na cara de Fouquet.

- Serás comutado para Fignerol.- informa o Rei.
- Aramis, Marie, acudam-me! - suplica Fouquet.

Aramis e a marquesa* choram copiosamente e não podem valer a Fouquet. O sal das lágrimas de Aramis limpa o seu herpes labial.

- "Deus, decompus corpus nus em húmus, ó céus de Emaús, ó cangurus dos Pirinéus, predispus e pressupus maniqueus nos liceus, o ônus nos Museus dos Cajus, transpus tatus para urubus, supus réus plebeus, interpus chuchus em Manaus, repus perus por bacalhaus, impus cus europeus que fizeram jus, expus Jesus a judeus com paus." Retracta-te e salva-te, Fouquet!- vocifera o Rei.
- لله أكبر, sou inocente, meu rei - ajoelha-se Fouquet.

E assim é preso Nicolas Fouquet, o nobre que ousou ombrear no fausto com Luis XIV.

* Maria de Rabutin-Chantal, marquesa de Sévigné.

Venham daí

O sr. lobo prometeu-me que ia também.

"Nursery Songs" (1907) por Paul Woodroffe

Extrema-unção

Uma breve, amável mágoa à
flor dos olhos, um distante desapontamento,
morrias como se pedisses desculpa
por nos fazeres perder tempo.

Tinhas pressa mas não o mostravas,
receavas que não estivéssemos preparados,
e, suspenso sobre nós, esperavas
que disséssemos tudo, que fizéssemos o apropriado.

Morrer não é motivo de orgulho,
mas estavas cansado de mais para te justificares.
Ainda por cima no mês de Julho,
com as férias marcadas, ausentes os familiares.

Tínhamos levado as crianças de casa,
feito os telefonemas, escolhido os dizeres.
O quarto fora arrumado, a cama mudada
com roupa lavada. Só faltava morreres.


© 2001, Manuel António Pina
Atropelamento e fuga
Asa, Porto, 2001

Novos Talentos FNAC Literatura 2012

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