Trabalho

são deuses invejosos e irados que se escondem debaixo das nossas secretárias, das bancadas de trabalho, que nos amaldiçoam, sabotando e maculando o nosso trabalho. Medem forças entre si em batalhas de corredores e departamentos. E como se isto não bastasse, o chefe sacrifica o mais fraco, a ignomínia pública, à frente de todos, o cheiro a carne queimada. Cada um defende-se como pode: o sensual seduz, a assexuado espalha a vulgaridade e conspira, o monoteísta esconde-se e reza na casa de banho, várias vezes ao dia.

Eu sou aquilo que falta

Hieronymus Bosch

Eu sou aquilo que falta
ao mundo em que vivo,
aquele que entre todos
jamais encontrarei.
Rodando sobre mim mesmo agora coincido
com o que me foi tirado.
Eu sou o meu eclipse
a revelia, o desconsolo
o objecto geométrico
a que para sempre deverei renunciar.

Valerio Magrelli, "A Espinha do P"
Trad. colectiva (Mateus, 1992)
Quetzal Editores

Efeito borboleta

Dar uma trinca no chocolate da generosa colega e levantar-se um violento furacão no Golfo do México.

Super Flumina Babylonis

Alex Nowik

Remexendo nela, tirou de um canto umas folhas de papel, o tinteirinho, com a pena enfiada no anel, que se habituara, desde o primeiro embarque, a guardar assim. De joelhos, com as dores neles e nas partes aumentando muito agudas e em picadas de que cerrava os dentes, veio até à mesa, pousou nela o que trazia, e levantou-se. Ficou um momento, de olhos fechados, arquejando. Já as palavras tumultuavam nele, confundidas com as outras, inúteis e mortas, da tradução que tentara. Eram como uma tremura que o percorria todo de arrepios, com hesitações leves, concentrando-se em pequenas zonas da pele. Debruçando-se da mesa a que se apoiava, puxou para o seu lado a cadeira, e caiu sentado nela. Sentia um suor frio escorrer-lhe pela testa, e, ao abrir o tinteiro, viu que as costas das mãos brilhavam perladas. Uma onda de alegria o inundou, em sacões ansiosos. Os olhos ardiam-lhe e era de lágrimas. Tudo falhara, tudo, e a própria poesia o abandonara, receosa dos seus olhos penetrantes que viam o fundo das coisas. Era o poço com as formas flutuando. Mas era um grande poeta, transformava em poesia tudo o que tocava, mesmo a miséria, mesmo a amargura, mesmo o abandono da poesia. Tremendo todo, mas com a mão muito firme, começou a escrever... Sobre os rios que vão de Babilónia a Sião assentado me achei... Riscou, desesperado. Recomeçou. Sobre os rios que vão por Babilónia me achei onde sentado chorei as lembranças de Sião e quanto nela passei...
E ficou escrevendo pela noite adiante.

Jorge de Sena, "Antigas e novas andanças do demónio"

Edições 70

Acto I

Estava muito calor nessa tarde. A governanta encaminhou o seu doutor para o quarto da menina Laura. O seu doutor já era amigo do papá deste os tempos de Coimbra. Tirou o estetoscópio da maleta e pediu-lhe para abrir a blusa. A menina Laura faz sempre o que lhe pedem. Escorriam lágrimas de suor do seu peito que cheirava a leite de coco. O seu doutor limpa a fronte e tenta a sua sorte:
- não gosto deste tipo que está a falar.
- porquê?
- não gosto de grandes actores. São uns pretenciosos, fingem que são humildes. Representam até quando morrem.
A menina não tirou os olhos da televisão.
- mas a Laurinha gosta de teatro?
- não...isto é, gosto de ver revista na televisão. Sou alérgica ao pó do palco e já tive ataques de epilepsia por causa das luzes.
- ah..é pena, sabe. Tenho aqui dois bilhetes que me arranjaram para uma peçazinha no Maria II.
- eu vou falar com o papá logo, talvez ele queira ir.
- não se incomode menina, eu próprio falo com ele. Vá, respire fundo agora.

Acto II

- Já chegaram as meninas Didascálias? Atrasam-se sempre, é que não já há pachorra. Mais cinco minutos e palavra de honra que me vou embora!

Acto III

Macintosh ama Macbeth perdidamente. Mas Macbeth ama MacDonald. Macintosh rasga Macbeth e formata-se logo em seguida.
MacDonald entra em estado vegetativo e fecha as portas.

verniz

este blog está a precisar de ser lixado e envernizado, cheira um pouco a caruncho nos cantos e está a perder cor. talvez entre em mudanças brevemente.

Sakuntalam

Georgia O'Keeffe

Qualquer amante está amaldiçoado
a esquecer, por um só momento,
a sua mulher: como o rio de
amnésia que devora o seu amor.

Qualquer amada está amaldiçoada
a ser esquecida até que o seu segredo
fique preso na rede da memória.

Qualquer criança está amaldiçoada
a crescer orfã de pai
com a sua mão na boca do leão.

K. Satchidanandan

o dia seguinte

J.H.W. Tischbein

ontem, o dia da poesia, fui acometido pelo meu velho desejo de roubar carteiras e não dar o dinheiro aos pobres, gastá-lo estupidamente em revistas cor-de-rosa e dropes.
algo revelador aconteceu depois: a minha mãe disse-me, à noite, que fui um parto difícil e que eu tinha sido "fada-do-lar" na casa do Goethe, numa outra encarnação. fiquei surpreendidíssimo com estas afirmações, não sabia que a minha mãe conhecia Goethe. já admiti publicamente que gosto de limpar e aproveitar palavras que os outros deitam fora para depois reescrevê-las ao contrário, fora do sítio, sem qualquer tipo de ordem ou lógica. nada mais do que isto.

antidesparasitante

já experimentaram lavar os vossos belos dentes com antidesparasitante para felinos?
o sacana do gato que não perde pela demora! é guerra aberta: logo vou por piña colada no pratinho em vez do leitinho do dia.

Águas Furtadas nº 10

O número 10 da revista águas Furtadas vai ser apresentado no dia 24 de Março, nos Espaços JUP (Rua Miguel Bombarda, n.º 187, no Porto), às 16 horas, inserida na comemoração dos 20 anos do Núcleo de Jornalismo Académico do Porto/Jornal Universitário.

baralho os primeiros Sinais deste ano

R B Kitaj

baralho os primeiros Sinais deste ano
enterro-os no jardim interior do prédio
(todos nós deveríamos ter um pequeno quintal

com anões e ânforas partidas)
a minha generosa vizinha
acolheu o sol
meteu-o dentro de si
cantando e celebrando
afinal é menino e
está tudo bem
do meu lado da parede
monto outra vez a cama de ferro
a tua pele traz de volta
a minha infância
quando ainda tinha dentes
e lágrimas
do outro lado da estrada
Pedro e Inês abraçam-se
no velho jardim e
negoceiam a eternidade

com as estrelas.

Despedida

- Vou mostrar-te apenas a metade esquerda do meu corpo. Vais ter de imaginar a outra metade e não poderás tocá-la. Se o fizeres, nunca mais me tocas. Estamos entendidos? Agora, vira-te!
Desta vez não houve sangue, suor e muito menos lágrimas. Fitei-a por breves instantes. Procurei os meus sapatos e calcei-me, mesmo ali, de pé. Terminei o meu copo de whisky que, apesar dos antibióticos, tomava teimosamente todas as noites. Dirigi-me à cozinha, peguei na torradeira eléctrica e vim-me embora. Não me lembro de ter batido violentamente com a porta.
O porteiro, que não estava no seu local de trabalho quando entrei no prédio, não me cumprimentou como de costume, nem sequer desviou o olhar do pequeno televisor.
Começou a chuviscar quando finalmente saí.

As Ites e o Regulamento

Enrico Baj

Os ricos não dormiam nem comiam no quartel. Tinham quartos alugados pela cidade, e regalavam-se com bifes e batatas fritas, e muito vinho verde, nas mesas trôpegas e sujas das tascas da avenida, sob nuvens de solícitas moscas. As minhas posses não davam para tal libertação; e, porque precisava de sossego para a minha cabeça e para trabalhar nas traduções que fazia (no quartel não havia uma única sala onde se estivesse, e as casernas, iluminadas por tímidas lâmpadas, eram, depois do "recolher" e do "silêncio", anfiteatro de competições desportivas quanto às capacidades gasoso-intestinais, ou teatro de assaltos de pederastia galhofeira às camas dos tidos por "maricas" - assaltos que degeneravam em batalhas tremendas a travesseiro e cinturão de couro -, quando não eram apenas cenário de pacíficas exibições de strip-tease que culminavam em inocentes concursos de instrumental genésico, em que o vencedor era necessariamente sempre o mesmo indivíduo, que já viera para o quartel com a alcunha de "tripé", tendo sido mesmo uma vez convidado a mostrar-se na Sala dos Oficiais), eu requerera para dormir fora.

Jorge de Sena, "Os Grão-Capitães",
Edições 70, 1976

As Bodas de Cana(dá)

Levou algum tempo, mas converti-me, por fim. Vi a luz no seu Evangelho e na fé dos seus cordeiros.

Fogo redentor

Já está. Não sentem o cheiro a queimado?

Despedimento colectivo

Philip Guston

Ontem de manhã, o homem emborcou metade da garrafa de whisky que tinha reservada para ocasiões especiais, abriu a porta do seu gabinete, desceu a escadaria e despediu toda a gente num acto tresloucado. Confessou aos berros que desejava sangue novo e que já não gostava de nós. Em seguida, chamou o chauffeur, meteu-se no carro e dirigiu-se para a praia que fica do outro lado da rua. Arregaçou as calças, correu para a água e foi molhar os pés.
- Sim... Agora nada mais há a fazer, balbuciou a meia voz para as gaivotas.
Eu consegui safar-me, estava no banheiro* na altura. Hoje, encontro-me sozinho no escritório a pensar na bela fogueira que todos estes dicionários e arquivos dariam no meio deste moderno open space.

*Nunca antes tinha escrito as palavras banheiro ou kiwis num post.

Now and again

D. H. Lawrence

All my body springs alive,
And the life that is polarised in my eyes,
That quivers between my eyes and mouth,
Flies like a wild thing across my body,
Leaving my eyes half-empty, and clamorous,
Filling my still breasts with a flush and a flame,
Gathering the soft ripples below my breast
Into urgent, passionate waves,
And my soft, slumbering belly
Quivering awake with one impulse of desire,
Gathers itself fiercely together;
And my docile, fluent arms
Knotting themselves with wild strength
To clasp—what they have never clasped.
Then I tremble, and go trembling
Under the wild, strange tyranny of my body,
Till it has spent itself,
And the relentless nodality of my eyes reasserts itself,
Till the bursten flood of life ebbs back to my eyes,
Back from my beautiful, lonely body
Tired and unsatisfied.

D. H. Lawrence

O pequeno tirano

Corneille

Deixei de ser dono do meu próprio tecto a partir do momento em que caí na tentação de acolher no meu covil um pequeno mamífero de pupilas dilatadas e patas almofadadas, especialmente concebidas para ataques nocturnos, silenciosos e fulminantes. Domínio subtil e perverso. Desci na cadeia alimentar de forma humilhante. O pequeno tirano anda à solta pelos corredores e tenho a certeza de que vai lacerar-me quando estiver a dormir o sono dos justos. E o olhar da criatura? Mata-me, mata-me!

Dia Intern. da Mulher

No dia de hoje, em Itália, os homens oferecem acácias às mulheres. No Reino Unido, as mulheres convidam os seus colegas para almoçar.

É feriado em alguns países, ex-repúblicas da vermelha URSS, bem como em Cuba, Mongólia, China (só meio dia, claro) e Vietname. Haverá algum denominador ou causa comum aqui que me esteja a escapar?

Café Planeta Azul

"A Náusea" continua
no pacote de açúcar
a que chamo agora
de pacote de açúcar
tocam-me no ombro
alguém me confunde
com o filho de alguém
sou atento e educado
a pessoa vai-se embora
os dois homens
na mesa junto à janela
são de Lviv
pedem húngaros para levar
em língua recém-chegada
estepes e gasodutos convergem
no café Planeta Azul
inesperada mudança de canal
o americaníssimo Al Gore
entra no café Planeta Azul
"não entrem em pânico,
tudo está predestinado
Calvino tinha razão
resíduos e calotes polares
derretidos à vossa porta"
esfrego Hand e Nagel Balm
mit Aloe Vera
für schöne Hände
und kräftige Nägel
nas mãos
levanto-me
ainda não
levanto-me
dois cães vadios
patrulham a rua.

O blog do sr. António Sousa Homem

É raro, mas acontece - calhei de tropeçar neste blog e fiquei algum tempo estendido no chão, pernas abertas e olhos esbugalhados:

De alguma maneira, o velho Doutor Homem, meu pai, incorporou todos os defeitos das burguesias e do racionalismo do Porto, moldado pela penumbra do céu e pela chuva que caía nas suas ruas de granito escuro. A sua vida intelectual era um luxo permitido pela família; a moeda de troca eram viagens e temporadas de preguiça. As viagens levavam-nos a hotéis e cidades com museus, lojas e restaurantes, em Espanha, França e – por duas vezes – em Inglaterra; a preguiça depositava-nos em Ponte de Lima para um a dois meses de Verão, onde as tardes eram invadidas pelos seus discos e pela desarrumação na biblioteca do velho casarão miguelista – onde se misturavam, nos sofás e nos cadeirões, jornais da época e livros que convidavam à sesta. Se me contagiasse, algum dia, a tentação (cada vez mais frequente nos portugueses) de escrever um romance, eu teria nos anos de ouro de Ponte de Lima um cenário atraente e luminoso.

Confessionário

Marsden Hartley

Assumo sempre a minha sexualidade de chinelos e em dias ímpares. Tenho mais ralações sexuais do que relações e, já que pergunta, tenho quase a certeza que vou casar por Amor, mais cedo ou mais tarde.

Pai

metade do corpo palpita estilhaços
a outra decompõe-se em sons gelados e secos
ainda se segura, curvado e inquieto

sapatos escuros espalhados pelo quarto
vê as paredes que lhe deram os filhos
e agora pede que o deixem em paz

encosta-se na coincidência dos dias
e dispara palavras bastardas de agonia
deixa um rasto de abandono
por portas entreabertas

o tempo acumula-se no pó
o Grande Aposento Real
insulta a caixa das cores
acha-se o último dos duros

tapa as memórias nas paredes
sente o pé dormente
pede algo a alguém
antes de fechar os olhos

não dorme
acorda
outra vez
o ultramar de sempre apodrece-o
o dia espera por ele,
outra vez.

Pessoal intransferível

Martin Kippenberger

Escute, meu chapa: um poeta não se faz com versos. É o risco, é estar sempre a perigo sem medo, é inventar o perigo e estar sempre recriando dificuldades pelo menos maiores, é destruir a linguagem e explodir com ela. Nada no bolso e nas mãos. sabendo: perigoso, divino, maravilhoso. Poetar é simples, como dois e dois são quatro sei que a vida vale a pena, etc. Difícil é não correr com os versos debaixo do braço. Difícil é não cortar o cabelo quando a barra pesa. Difícil, pra quem não é poeta, é não trair a sua poesia, que, pensando bem, não é nada, se você está sempre pronto a temer tudo; menos o ridículo de declamar versinhos sorridentes. E sair por aí, ainda por cima sorridente mestre de cerimônias, "herdeiro" da poesia dos que levaram a coisa até o fim e continuam levando, graças a Deus.
E fique sabendo: quem não se arrisca não pode berrar. citação: leve um homem e um boi ao matadouro. O que berrar mais na hora do perigo é o homem, nem que seja o boi. Adeusão.

Torquato Neto, in Os últimos dias de Paupéria
Editora Eldorado, 1974

Pedro e o Lobo na Casa da Música

Pedro e o Lobo - Orquestra Nacional do Porto
Com a projecção do filme de Suzie Templeton
24 de Fevereiro, 21h - Casa da Música

Por ocasião da abertura do festival de cinema Fantasporto, a Casa da Música propõe um programa em torno da banda sonora e da música para a grande tela. De salientar a estreia ibérica do filme de animação "Pedro e o Lobo" de 2006, da realizadora Suzie Templeton galardoada pela BAFTA (British Academy of Film and Television Arts). Com a etiqueta da Breakthru Films, trata-se de uma interpretação intrigante e fantástica da conhecida narrativa infantil e que será acompanhada pela ONP na interpretação do clássico de Sergei Prokoviev. O filme teve, desde o início, a colaboração do maestro Mark Stephenson, que dirigiu a sua première no Royal Albert Hall em 2006.

(Programa realizado no âmbito do 27º Festival Internacional do Cinema do Porto - Fantasporto)

W.H. Auden - Centenário do Nascimento

W. H. Auden

Epitáfio para um Tirano

Perfeição, de um certo tipo, era aquilo perseguia

E a poesia que inventou era fácil de entender;

Conhecia a estupidez humana como a palma da mão

E interessava-se bastante por exércitos e frotas;

Quando ria, senadores respeitáveis morriam de tanto rir,

E quando chorava, criancinhas morriam nas ruas.

W. H. Auden, in "Another Time",

Tradução: a minha

Celebra-se hoje (21/02/2007) o centenário do nascimento de Auden. Tal como o próprio Auden em “Under Which Lyre”, os seus admiradores gostam de se ver como filhos de Hermes (e não de Apolo), não apreciando particularmente a realização de eventos especiais. Porém, a BBC irá dedicar-lhe algum tempo de antena.

Os Patinadores

Robert Ryman


É um dia de sol
e eu devia tomar balanço.
Ganho coragem, então.
Respirar fundo, escrever.
Não está ninguém a olhar-me.
Os patinadores dão um salto
no ar.

Richard Wagner, "Castanhas Quentes e outros poemas"
Quetzal Editores

Trabalho

De volta às galés.
Escondi-me debaixo da bancada de trabalho, há migalhas e más traduções espalhadas pelo chão. Ainda não deram pela minha falta, o que é bom sinal. Faço tricot com alguns caracteres enquanto espero pelo toque da sirene. Encontrei esta inscrição no tampo da bancada:

Por vezes o gelo é vermelho e um fruto
sem casca parece-se com a lua suspensa.
Perdoa-me por não me explicar melhor.

Postal de Frankfurt

dores de costas

as dores de costas voltaram com as chuvas. não são agudas, mas incomodam-me. atacam-me como se fossem ovelhas a ruminarem-me a coluna e o dorso. o meu sangue de inverno é mais diluído, penso pouco, faço ainda menos. deito-me cedo e sonho com cantos húmidos e bafientos de hospitais. as camas de hospital fascinam-me, parecem altares brancos. acordo cedo, atordoado com as palmas dos espectadores dos meus sonhos. fazem um semi-círculo à volta da minha cama nas madrugadas de trovoada e parecem gostar daquilo que vêem.

Na Colina do Instante

Isidre Nonell Monturiol

Há um cheiro de absinto quando os capricórnios
da casca apodrecida dos carvalhos velhos
iniciam seu voo pelo mês de junho
Colhemos avelãs ao longo do jardim
onde as tílias ao vento espalham o aroma
A frescura da fruta vence o sol rasante
Somos quem fomos caminhamos tão de leve
temos tamanha dignidade de crianças
que nem a morte aqui de nós se lembraria
nem mesmo a monstruosa flor de outros destinos
nem qualquer outra das repúblicas do ódio
encresparia o calmo mar do fim da tarde
É à celebração sagrada do acaso
à festa da essência mineral do mundo
que o sol procede no segredo deste templo
A tarde é tudo e tudo são caminhos
Somos eleitos cúmplices da hora
Aqui não chega o desatino do verão
esqueço a aversão dos meus antepassados
e levanto-me sobre a derradeira luz
Por instantes sou eu ninguém morreu aqui
ó minha vida esse processo que perdi

Ruy Belo, Todos os Poemas
Assírio & Alvim

Novena

Alexei von Jawlensky

Voltaria a vender a minha alma se pudesse. Sou um homem de fracos recursos, apurei a ladainha de me lamentar por tudo e por nada. Conto os meus medos e fraquezas durante as minhas intermináveis novenas em nome de Simone Weil. Vendo-os a quem oferecer o melhor preço. Sem garantias, é pegar ou largar.

Buganvília

- Pensa numa palavra, rápido!
- ...D'accord, ça y est!
- A palavra é clausura.
- Non.
- De certeza?
- Non, desolée.
- Pensa noutra.
- ...
- A palavra é agora buganvília.
- Très bien, c'est ça.

Albânia

nesses dias todos nós já tinhamos ouvido falar da Albânia não havia ninguém que não soubesse era uma luz brilhante do socialismo europeu a outra luz brilhante eramos nós. nesses dias de Beijing a Tirana, todos nós sabíamos a canção com um amigo que conhece o teu coração, a distância não pode separar-vos. só mais tarde é que percebi que estas linhas eram do poeta Wang Bo da dinastia Tang, ele morreu há muito tempo, nunca esteve em Tirana claro, não sabíamos nada desse sítio: foi um grande pequeno amigo nosso, Wei Guo, que uma vez nos disse misteriosamente: a Albânia é como o reino chinês de Yelang. Lembro-me disto e garanto: foi em 1974 e tínhamos acabado de fazer 12 anos. achámos aquilo reaccionário.

Yang Li
Trad. (do inglês): a minha

As palavras

Em Julho do ano passado, algumas palavras enclausuraram-se no meu quarto de hóspedes em forma de protesto. Pediam-me coisas estranhas e impossíveis de obter como "óculos de ver" ou "fruta da época".
Ouço ruídos de madrugada, parece um soluçar, uma lamúria que se escapa por debaixo da porta. Não posso garantir que sejam elas, porém.
Nunca mais entrei nesse quarto desde então.

Jogos Florais

Oscar Araripe

I

Minha terra tem palmeiras
onde canta o tico-tico.
Enquanto isso o sabiá
vive comendo o meu fubá.

Ficou moderno o Brasil
ficou moderno o milagre:
a água já vira vinho,
vira directo vinagre.

II

Minha terra tem Palmares
memória cala-te já.
Peço licença poética
Belém capital Pará.

Bem, meus prezados senhores
dado o avançado da hora
erra e efeitos de vinho
o poeta sai de fininho.

(será mesmo com dois esses
que se escreve paçarinho?)

António Carlos Brito

Fiquem mais um bocadinho

Vai mais um copito?

Trabalho

Não há qualquer dignidade no trabalho: esta é a cantilena mais ignóbil de sempre. O molde é muito semelhante para quase todos aqueles que têm de se sujeitar a esta trituração diária até que a validade da sua vida útil se expire. Deixa-se de pensar, imbeciliza-se. As muralhas que construimos inconscientemente naqueles fins de semana ociosos são derrubadas ao longo dos dias (in)úteis. O ciclo repete-se. As segundas-feiras são dias maus, entorpecedores, pois claro.
Trabalho numa fábrica de fiação de palavras, supervisiono um sistema de linha de montagem verbal. Vou apresentar amanhã a minha carta de demissão ao sr. Rothschild. Já comprei uns óculos de aviador e vou construir um aeroplano. Mãos à obra, mas em nome do prazer.

Tempo Insone

David Salle


A pedra da meia-noite
gira
detrás da testa.
O século dá uma reviravolta.
O vídeo cospe
mais uma história,
é o teu filme privado
tardio.
Também ele só
trata de ti.

Richard Wagner, Castanhas Quentes e outros poemas
Trad. colectiva, Poetas em Mateus
Quetzal Editores

Noite de núpcias

Edward Burra

Mais uma vez: odiá-lo seria atribuires-lhe importância. Logo, a saída mais fácil para ti será amá-lo. Não são duas faces da mesma moeda, estás redondamente enganada. A indiferença é um equilíbrio precário, difícil de manter. O verdadeiro conhecimento provém do amor cego e trágico. Eu próprio abro-te as portas e estendo-te o tapete vermelho. Deixa de ser cordial e obsequiosa. Rasga-lhe a camisa e usa o cinto. Deixa-o ser o vilão. Não queiras dominá-lo, lambe-lhe antes as feridas. Não o respeites, porém. Se o fizeres, jamais te respeitará.

Já tenho o meu lugar cativo, prometo-te que fico até ao fim.

Catamarã

Rothko


Fiz uma cruz com giz
no sítio onde te deves sentar.
Podes compensar a tua ausência
com o teu peito quente e cobiçado
o teu enfado é a minha medida:
Trouxeste a escova de dentes?

Guio-me pela estrela
Que paira sob a tua cabeça.
Mal viro as costas
fazes caretas
rodas o colar de pérolas
que o velho te deu.

O teu pai era um homem bom
sofria de prisão de ventre
mas foi o mar que o levou.
Tinha grandes buracos negros
em vez de olhos,
era hábil com as mãos
e fiel devoto da Virgem.

Dás nomes às gaivotas
e segredas-lhes uma melodia.
Vejo Neptuno ao longe
a acenar com o tridente.
Caímos os dois no velho engodo,
qual Ciência da Navegação?

Antecipo-me a ti
e pego na garrafa.
Cobres-te com o poncho negro,
fechas os olhos salgados.

Digo-te agora aquilo
que nunca te disse antes.

Uma Navalha

Em silêncio
observo um amolador
a afiar uma navalha.
"Então, amigo,
não se trabalha hoje?"
"Sim, trabalho
mas hoje
apetece-me
olhar para um amolador
a afiar uma navalha.
"Baixo a cabeça
e torno-me num pedaço
preto na rua,
a olhar todo o dia
até que o dia termine."

Yukio Tsuji
Tradução (inglês): a minha

A invenção de Morel

Compreendia agora que os romancistas nos proponham fantasmas que se lamentam. Os mortos continuam entre os vivos. Custa-lhes mudar de costumes, renunciar ao tabaco, ao prestígio de violadores de mulheres. Fiquei horrorizado (pensei com teatralidade interior) por ser invisível; horrorizado por Faustine, próxima, estar noutro planeta; mas estou morto, estou fora de alcance; todas as soluções medonhas são apenas esperanças frustadas.

A manipulação destas ideias provocava-me uma euforia crescente. À noite sonhei o seguinte: estava num manicómio. Depois de uma longa consulta (o processo?) com um médico, a minha família levara-me para ali. O director era Morel. Por momentos, julgava estar no manicómio; por momentos, era eu o director do manicómio.
Não acho indispensável tomar um sonho pela realidade, nem a realidade por loucura. (...)

A Invenção de Morel, Adolfo Bioy Casares
Trad.: Miguel Serras Pereira
Antígona

Entre os meus dedos

Antonin Artaud


Entre os meus dedos
Existe um peso de uma bola de chumbo
Uma luz escura que seduz
Um pedaço de sombra que diz

- Adeus

À Alma,
À Inocência,
À mesma mão
Que me foi retirada

Cedo.

És a ave negra que esgaravatou
És a sombra que desceu.

A vida é para ser vivida
Alguém
Chora
Alguém
Dança
Alguém
Perdoa
Alguém
Diz

Improvisa e canta,
Não sabes fazer melhor.

Brinda e desafina,
Pior não deves ficar.

Wolf Parade - I'll Believe in Anything


A peruca é a segunda melhor invenção da Humanidade, não me restam dúvidas.

SEM FORMA

Se houvesse só isto,
uma árvore na qual uma estrela dorme,
a catedral vazia de Chartres
e um guia impaciente
e mulheres esperando pelo comboio
e música fria como a saudade?
Se houvesse só isto,
governos alugando ministros
e ministros alugando polícias
e um anjinho
beijando os seus lábios de cera na cama
e dissidentes protestando
e manifestantes marchando
com crianças sorridentes
a música fria como a saudade
e a força que nunca dorme?
(...)

Adam Zagajewki
Trad.: Jorge Sousa Braga

Dependência

Voltaire dizia que a dependência é a raíz de todos os males, não a desigualdade. Um cavalo não deve nada a um cavalo, um cão não deve nada a um cão. Quando o outro desvia as águas das minhas terras para as suas, assume uma posição de domínio sobre mim. Há algum mérito temporário aqui, a plantação do fruto da dependência. Combato tendências imperialistas com algum cinismo (chegando até a piscar o olho), enfrento os Gengis Cães com tácticas de guerrilha. Mas, iniciadas as hostilidades, já não importa quem ganha, porque todos perdem no final, como é bom de ver.

How To Get On In Society

Phone for the fish knives, Norman
As cook is a little unnerved;
You kiddies have crumpled the serviettes
And I must have things daintily served.

Are the requisites all in the toilet?
The frills round the cutlets can wait
Till the girl has replenished the cruets
And switched on the logs in the grate.

It's ever so close in the lounge dear,
But the vestibule's comfy for tea
And Howard is riding on horseback
So do come and take some with me

Now here is a fork for your pastries
And do use the couch for your feet;
I know that I wanted to ask you-
Is trifle sufficient for sweet?

Milk and then just as it comes dear?
I'm afraid the preserve's full of stones;
Beg pardon, I'm soiling the doileys
With afternoon tea-cakes and scones.

John Betjeman

Conto de Natal

- Não vens para dentro? Está frio cá fora.
- Já vou. Tou a acabar o cigarro.
- Os miúdos estão à espera, anda lá.
- Vou já.
Havia já esgotado todas as formas de o compensar. Agora tratava-se de pura cobardia. Era incapaz de viver outra realidade que não fosse aquela. Estava a lutar contra uma corrente demasiado forte. Estava exausta, incapaz de se mexer. Batia-lhe um vento gélido na cara, daqueles que fazem chorar. Quatro anos. Dormia com um recém-desconhecido que conhecia demasiado bem. Aperfeiçou-se na arte de ressuscitar vezes sem conta. E de se surpreender também. O silêncio que vinha da cidade incomodava-a, mas preferia estar ali, sozinha. Só de pensar que tinha de voltar para dentro. Algumas vozes e risadas dos velhos apartamentos que iam e vinham. Debandada quase geral para a aldeia. Êxodo sazonal, estúpido, para quê?
Mas, nessa noite, estava mansa, anestesiada. Tanto tempo à espera de uma consulta. Voltou a pensar nos miúdos. Última passa.
- Então?!
- Já vou.

Musa

Pierre Bonnard

É uma criança dividida ainda pela noite e pelo dia. Esta separação é uma chaga interna que lhe percorre o corpo, de alto a baixo, e que sangra. De um olho negro, corre-lhe um fio de sangue como um cordão umbilical que a liga à noite. No outro há o espanto irreflectido de uma possibilidade inacreditável: uma pálpebra isenta, suspensa sobre um olho que se abre à luz demasiado possível, demasiado real, demasiado bela. É este todo o seu horror.

António Ramos Rosa, Círculo Aberto
Editorial Caminho, 1979

Lembrete

Lançar um post antes do Natal
Comprar peúgas e paulos coelhos para toda a gente
Haverá vida antes da morte?

Animal Figura Humana

O animal que traz uma folha na boca não deve ser confortado. Mastiga a folha para manter a acidez espalhada pela sua língua de gerânio. Acredita estar sob a ameaça de parasitas internos. Mastiga a folha, e torna a mastigá-la, sem esperança real de cura. Mastiga-a, mas não passa da haste. Acha-se desprezado, evita abraços. Irradia ouro com miséria. Perdão está fora de questão; este animal procura justiça. Demonstra uma enorme paciência enquando aguarda pela condenação do mundo. Está disposto a esperar para ser condenado. Quando confrontado com os seus erros, crispa o dorso e segue caminho, mastigando. Sabe que está para além de reparos, pelo que não ouve os seus erros. Tenta fazer bem as coisas. Não consegue. Comporta-se como se tivesse unido a uma folha com a forma de uma seta de centauro. Tal animal é uma fiel companhia para aqueles que não procuram uma mascote. O animal que tem uma folha na boca irá esticar-se e vomitar aos pés de alguém, livrando-se assim da folha enquanto dá claras provas de confiança.

Vahni Capildeo, Person Animal Figure, Landfill, Norwich, 2005
Trad.: a minha

Cesariny morreu, viva Cesariny

Voz numa pedra

Não adoro o passado
não sou três vezes mestre
não combinei nada com as furnas
não é para isso que eu cá ando
decerto vi Osíris porém chamava-se ele nessa altura Luiz
decerto fui com Ísis mas disse-lhe eu que me chamava João
nenhuma nenhuma palavra está completa
nem mesmo em alemão que as tem tão grandes
assim também eu nunca te direi o que sei
a não ser pelo arco e flecha negro e azul do vento.
(...)

Fidel

Estava uma noite limpa, de outros tempos, pré-revolucionária. A minha posição no partido dependia da minha performance dessa noite. Tinha as mãos suadas, sentia o peso dos olhares críticos dos camaradas apontados para mim. Mas não tinha nada a temer. Apesar de ter pé boto, já dera provas de ser um excelente dançarino. Dominava as sombras elegantes do tango e soltava suspiros dos meus parceiros só com o olhar. Herdara estrabismo do meu avó paterno, o meu pai só conheceu uma mulher, a minha mãe - o encanto pulou uma geração.
Chegara a nossa vez. Fidel voltou-se para mim e perguntou:
- O menino...dança?
Nesses tempos, Fidel usava brilhantina made in USA, embora ostentasse já umas fartas barbas escuras. Ao contrário do que muita gente pensa, era um verdadeiro cavalheiro e dançava melhor do que o imberbe Rodolfolziño. Nos braços dele, senti-me conjugal, amparado. Compreendo agora a sua magia contagiante, o seu carisma entre as massas. Fidelidade. Era esse o seu segredo. As palmas no final despertaram-me e, pela primeira vez, senti-me homem. Daqueles, de barba rija.

A manta

Só depois de acender a luz do meu quarto é que me dou conta. Da escuridão, mas isso é o menos. Da legitimidade dos meus actos, mas isso é o menos. Assustei-me com a manta de lantejoulas sobre a cama, o mau gosto reflecte-se no espelho voyeur, espalha-se por todo o quarto amarelo. Queimá-la seria um bom começo, dizes tu, algo simbólico (...).

Final Fantasy: He Poos Clouds

O nosso zoetropo favorito.

Hoje

Hoje:

Calcei-me
Aparei a barba
Flexionei
Tomei café
Tomei um duche
Acordei
Saí
Vesti-me


Não necessariamente
por esta
ordem.

Chego à altura de poder cair

(...) Chego à altura de poder cair, escolho, estremeço e desisto, e, finalmente, me votando à minha queda, despessoal, sem voz própria, finalmente sem mim - eis que tudo o que não tenho é que é meu. Desisti e quanto menos sou mais viva, quanto mais perco o meu nome mais me chamam, minha única missão secreta é a minha condição, desisto e quanto mais ignoro a senha mais cumpro o segredo, quanto menos sei mais a doçura do abismo é o meu destino.
E então eu adoro. (...)

Clarice Linspector, in A Paixão Segundo G.H.
Relógio D'Água

Névoa Lavanda

J. Pollock

Lua cheia

Está cientificamente provado que a lua cheia acelera o crescimento das garras e gera uivos como o post anterior* que, apesar de tudo, é baseado em factos verídicos.

*É mais difícil escrever um texto intencionalmente mau do que um elaborar um texto que possa ser considerado bom (N.E.).

Lady Godiva do 2º Frente

Pela noitinha, a minha vizinha do 2º Fr gosta de passear nua pelos corredores e escadas do prédio, enquanto canta alegremente o Greensleeves. O Peeping Tom desta história (o senhor reformado da EDP do 2º Esq) disse-me que ela vive da pensão do ex-marido e que é mesmo ruiva. Porém, o senhor reformado da EDP ainda não ficou cego.

tenho uma cabeça

Paul Klee

tenho uma cabeça que me diz todos os dias que prescinde de mim, que já não depende de mim, que a sua matéria-prima é agora a chuva fria dos cães vadios, o cio, a vida pela vida, o sol que amarelece cartas de trunfo dos velhos-jardins, a morte seca que consome devagarinho, a cegueira dos que não querem ver, trabalho, trabalho, todos os dias, até ao último comprimido e, à noite, o sorriso desdentado de crianças que se fazem à velocidade do tédio do amor, la petite mort, os olhos fechados da minha avó, o gesto, a sopa que fumegava da enorme tigela e que agora é minha por direito, o vermelho lobo que traz paz.

54-30-IN

A garagem estava vazia, meio iluminada. Sentia-me exausto, não tinha forças para subir as escadas e o elevador estava avariado (para não variar). Compreendo as corujas e os morcegos, a penumbra é aconchegante. Dei-me conta que estava a tentar decifrar a matrícula do meu carro. Outra vez. É um jogo que faço desde os tempos do ciclo e que agora raia a obsessão. Mas também pode ser um exercício de purga mental, de eliminação dos ficheiros da reciclagem. É claro que nunca ficam eliminados definitivamente, ficam ocultos para mais tarde recordar. Apaguei a ponta do cigarro, por pouco queimava os dedos. Normalmente, não fumo em dias úteis, mas apeteceu-me acender um, ali. Encostei-me no carro e comecei a bater timidamente com o pé no chão. Levantou-se uma pequena nuvem de pó que ganhou forma sob a luz escura. Nada. Absolutamente nada. De repente, o silêncio é interrompido pelo ruído do mecanismo do portão da garagem. A quietude do local é profanada pelas luzes dos faróis e pelo motor do carro de algum vizinho. Pego nas minhas coisas, fecho o carro, ganho coragem e dirijo-me para as escadas.
54-30-IN intermitente na cabeça.

Wolf Like Me

TV on the Radio "Wolf Like Me"

Abri um grave precedente ao introduzir este vídeo neste blog.
Não resisti - arranjem uma maneira de me perdoar.

O prato de leite coalhado

Pedro e o Lobo (Prokofiev) pelo Theatre des Ombres

Quando um gatarrão amarelo e branco, emprestado e pelado, se disfarça de robin de bosques, pega sorrateiramente num cabide (ou cruzeta, dependendo da vossa longitude), mia ameaças de morte enquanto faz jogos de sombras na parede com a cauda... não há muito que um lobo possa fazer senão puxar os lençóis, virar-se para o outro lado e tentar dormir.

Kerblog

mazen kerbaj's blog. beirut + free improvised music + comics + bombs + drawings

As romãs

Duras romãs entreabertas
Pelo excesso dos grãos de ouro,
Eu vejo reis, todo um tesouro
Nascer de suas descobertas!

Se os sóis de onde ressurgis,
Ó romãs de entrevista tez,
Vos fazem, prenhes de altivez,
Romper os claustros de rubis,

E se o ouro seco cede enfim
Ante a demanda ainda mais dura
E explode em gemas de carmim,

Essa luminosa ruptura
Faz sonhar uma alma que há em mim
De sua secreta arquitectura.

Paul Valéry

Nikolai Vassilievitch Gogol

É ele o meu ponto G.

Nota do editor

Saelee Oh

Este blog irá ter em breve uma edição ne varietur. Esperem só para ver.

mudança

oiço o vento que as pessoas assobiam quando volto para casa. retribuo com o meu único sorriso dessa tarde. dentes escovados desta vez. abro a porta de casa. ainda alguns espaços vazios. esfrego as mãos, mas não consigo aquecer. fotografias e caixas por abrir. o filho com vidros nas mãos de uma família que se esqueceu de o ser.

não, ainda não me mudei completamente.

double agent

Basquiat


amarrei-lhe as mãos
bem presas
olhei-o bem nos olhos
e disse:

finalmente és meu.

provavelmente
vai tentar roer a corda
e fugir
mais uma vez

por um momento
deve ter acreditado
que era para seu próprio bem.

Brilho

Em terreno plano, sou perfeitamente ultrapassável e não me importo de comer o pó que os outros deixam para trás. Já em terrenos inclinados, sou impelido por uma força superior que me faz galgar que nem um doido e ultrapasso-me a mim mesmo. Acredito em mim, sem esperar nada em troca, sem aspirar a nada. Sou brillant tal como uma estrela antes de sua completa extinção, antes do buraco negro.

Ícaro

Brueghel

Quando Auden escreveu sobre Ícaro
Olhou para o quadro de Brueghel numa neblina emoldurada de museu.
Não expôs os seus pupilos ao brilho directo da luz,
E não abriu as suas narinas ao odor do sábio,
E não se desnudou pelo toque de um raio que droga cada emoção
Que se derrete e escorre como cera.

E agora, aquele jovem rapaz que cai do céu:

Estive lá, em Creta, e vi com os meus próprios olhos
e como o camponês que continua a lavrar
e como cada barco elegante que apanhei durante a minha viagem
e como a oliveira que plantei
e como o riacho que inundei
e como a rocha que endureceu o meu coração,
não prestei atenção ao seu sofrimento,
eu também falei:
“ninguém pode saber – leia-se compreender –
aquilo que fazemos debaixo do sol".

O poema disse:

(...)
O poema disse: "Nasci na mata
na boca de um caçador.
Fui criado por um pescador
numa cabana.
Ainda assim nunca trabalhei, apenas canto.
Cantei primeiro nas cortes:
depois fui roliço e formoso
mas agora ando pelas ruas,
meio esfomeado"
(...)

"Gandhy and Poetry", K. Satchidanandan
Trad. Pedro Amaral

Cebola

A cebola é outra coisa.
Planta sem intimidade.
Retintamente cebola
à última cebolidade.
Acebolada por fora,
cebulona no tutano,
poderia entra em si
sem se causar qualquer dano.

Em nós selva e estranhamento,
que uma pele mal sustenta
o nosso inferno uterino,
anatomia violenta,
e, na cebola, cebola,
um lisíssimo intestino.
La muitas vezes nua,
Até ao miolo mais fino.

Cebola ser sem contrários,
cebola bem sucedida,
na maior a mais pequena,
uma na outra metida,
e na seguinte outra ainda,
uma quarta e uma quinta.
Fuga em espiral para o centro,
eco no coro à medida.

Cebola eu bem te compreendo,
mais belo ventre do mundo,
tu própria em tuas auréolas
do teu sucesso profundo.
Em nós gorduras e nervos,
mucos, veias e recessos,
e ao kitch do ser perfeito
é-nos vedado o acesso.

Wislawa Szymborsja, trad. Júlio Sousa Gomes,
in Paisagem com Grão de Areia, Relógio d'Água, 1998

As baratuchas tintas leguminosas de Van Gogh

(...) As baratuchas tintas leguminosas de Van Gogh desgraçadamente compradas por vinte sous.
Van Gogh escarra sangue, como suicida dos quartos mobilados. As tábuas do chão no café nocturno inclinam-se e fluem como calha em fúria eléctrica. A estreita tina do bilhar lembra o cepo do caixão.
Nunca vi um colorido como este.
E que paisagens - de hortas e revisores de comboio! Acabaram de limpá-las de fuligem dos comboios suburbanos com um trapo molhado.
As telas de Van gogh, que a omoleta da catástrofe lambuzou, são didácticas como material escolar - mapas da escola Berlitz. (...)

"Guarda Minha Fala Para Sempre", Ossip Mandelstam
Assírio & Alvim

Voz

Não tinha dinheiro
Penhoraram a minha voz

Sempre fui de poucas falas
Sempre adoptei a voz passiva:

A avó do Capuchinho foi comida pelo lobo

Devolveram-me a minha voz
Mal tratada e em tom mais grave
Gesticulo e esperneio
Durmo nu de cachecol.

Dar-se

Dar-se é quase tão necessário como respirar ou comer. A mãe que amamenta o seu filho está a dar algo de si para que o pequeno sobreviva, para que ela, no fundo, sobreviva também. Mais importante do que receber. Amar.

Postal de férias - Florença

Vaga de calor

Antes de ir de férias, Deus deixa as chaves a Judas, aperta bem as sandálias e lança um último e prolongado suspiro sobre os fiéis e infiéis.
Faz-se à estrada, não olha para trás.

Cantar de Amigo

À beira do rio fui dançar... Dançando
Me estava entretendo,
Muito a sós comigo,
Ouando na outra margem, como se escondendo
Para que eu não visse que me estava olhando,
Por entre os salgueiros vi o meu amigo.

Vi o meu amigo cujos olhos tristes
Certo se alegravam
De me ver dançar.
Fui largando as roupas que me embaraçavam,
Fui soltando as tranças... Olhos que me vistes,
Doces olhos tristes, não no ireis contar!
Que o amor é lume bem eu sei... que logo
Que vi meu amigo
Por entre os salgueiros ,
Melhor eu dançava, já não só comigo
Toda num quebranto, ao mesmo tempo em fogo,
Melhor eu movia mãos e pés ligeiros.

Que Deus me perdoe, que os seus olhos tristes
Assim ofertava
Minha formosura!
Se não fora o rio que nos separava,
Cruel com nós ambos, olhos que me vistes,
Nem eu me amostrara tão de mim segura.

José Régio, Música Ligeira

Obrigado.

As Musas Cegas

(...)
Toda a juventude é vingativa.
Deita-se, adormece, sonha alto as coisas da loucura.
Um dia acorda com toda a ciência, e canta
ou o mês antigo dos mitos, ou a cor que sobe
pelos frutos,
ou a lenta iluminação da morte como espírito

nas paisagens de uma inspiração.
A mulher pega nessa pedra tão jovem,
e atira-a para o espaço.
Sou amado. - E é uma pedra celeste.

Há gente assim, tão pura. Recolhe-se com a candeia
de uma pessoa. Pensa, esgota-se, nutre-se
desse quente silêncio.
Há gente que se apossa da loucura, e morre, e vive.
Depois levanta-se com os olhos imensos
e incendeia as casas, grita abertamente as giestas,
aniquila o mundo com o seu silêncio apaixonado.
Amam-me; multiplicam-me.
Só assim eu sou eterno.

Herberto Helder

Eu

Posada, Jose Guadalupe

Mais consistente do que catarro na parede.
Mais forte do que o peido de burro atolado.
Mais saboroso do que um beijo da prima.
Mais grosso do que a cintura de um sapo.
Mais inútil do que mijar num incêndio.
Mais ligado do que o rádio de um condenado.

Síndrome do Emigrante

Tenho saudades do meu país.
Daquele Portugal antes da C.E.E., das bigodaças fartas dos homens e do rouge excessivo das mulheres. Das botas de borracha coloridas das crianças e dos muitos cães vadios que enchiam as cidades.

(alguém pediu-me um poema, lamento)

Novo Texto

Até aqui, tudo bem
(...)

Morte

Há dias em que não consigo deixar de pensar no poder da morte e na consequente mudança de hábitos que implica.

Ajuda-me a manter-me vivo.

Klimt

Apurem o resultado desta adição, se conseguirem:
J. Malkovith + Raoul Ruiz + G. Klimt =

Águas Furtadas

A "aguasfurtadas", revista de literatura, música e artes visuais acabade lançar o seu número nove. Com textos de Inês Lourenço, Tiago Gomes,Rui Lage, Pedro Ribeiro, Marcelo Rizzi, Adrienne Rich, Virginia Woolf, Filipe Guerra, entre muitos outros, para além de trabalhos inéditos de vários fotógrafos e artistas plásticos, e ainda de um CD com obras de Alexandre Delgado, Ruben Andrade, Dimitris Andrikopoulos e do grupo de jazz Espécie de Trio. Este número nove será apresentado no próximo dia 6 de Julho, a partir das 21h30, nos Espaços JUP (Rua Miguel Bombarda, 187), no Porto, com a realização de um espectáculo que incluirá as actuações dos projectos Mana Calórica e Las Tequillas. Haverá ainda outros motivos de interesse que estão a ser meticulosamente preparados pela equipa de coordenação da revista.
Entretanto, assista ao primeiro vídeo de promoção deste número nove aqui:

http://www.youtube.com/watch?v=MZ4rtoXgMfw

Ordem

É frequente dar por mim a fechar a torneira dos poucos bons conselheiros que existem na minha cabeça, cortando-lhes precisamente as suas cabeças, pouco antes de implorem por misericórdia.
Tenho de manter a ordem, mortificar o jejum moral e estar atento às fraquezas dos outros para importar os seus infernos e colá-los como lembretes nas minhas mãos.
Sou o actor e o espectador mais fiel e mais descontente de mim mesmo.

Boa tarde

Há um gato ordinário que me corteja a partir da sua marquise do velho prédio da frente. No telhado, as crias das gaivotas caminham desajeitadas, espalhando penas pelo ar enquanto soltam pequenos guinchos.
Dois namorados despedem-se demoradamente, cá em baixo, na rua. Afastam-se por fim, ela olha para trás, mas ele segue em frente.
Na minha pequena varanda, apanho os últimos raios de sol desta boa tarde e sorrio sem motivo.
Aguardo visitas. A limpeza da casa pode ficar para depois.

Um ano de vida

Parabéns!
A todos os transeuntes perdidos e aficionados anónimos que vieram ter por acaso a esta toca.

Parabéns a vocês!

De poesia - mas o que é a poesia?

Alguns - quer dizer nem todos. Nem a maioria de todos, mas a minoria. Excluindo escolas, onde se deve os próprios poetas, serão talvez dois em mil.
Gostam -mas também se gosta de canja de massa, gosta-se da lisonja e da cor azul, gosta-se de um velho cachecol, gosta-se de levar a sua avante, gosta-se de fazer festas a um cão.
De poesia - mas o que é a poesia? Algumas respostas vagas já foram dadas, mas eu não sei e não sei, e a isto me agarro como a um corrimão providencial.

Wislawa Szymborska

Parabéns!...

Confessionário

"Nobody's loves me but my mother
and sometimes I think
she could be jiving too"
B.B. King

Depois de um destes dias de trabalho perfeitamente áridos e inconsequentes, senti que estava em falta para comigo mesmo e achei que deveria cumprir um dos sagrados sacramentos de deus: a Penitência ou Confissão. Há já algum tempo que não me penitenciava, era chegada a hora.

Além de ser muito mais barato de que ir a um psi, o sigilo sacramental não permite ao pastor divulgar os nossos pecados ao resto da comunidade, o que já não acontece com os psi's que devem gozar à brava quando resolvem descomprimir e trocar entre si as historietas dos seus clientes.

Depois de relatar os meus pecados por ordem de gravidade durante seis, sete minutos, houve um momento de silêncio por parte do meu confessor que me pareceu propositado. De repente, suspira e exclama solenemente:
- Eu amo-te, meu filho.
Mandou-me rezar 30 padres e 50 avés durante 5 dias para que deixasse de pensar em coisas absurdas e desnecessárias.
- Deves ir ao Seu encontro, não deves esperá-Lo.
Deu-me no fim um papel com uma morada em que dizia "LBV - aceitam-se voluntários". Abençoou-me, pigarreou e mandou-me embora. Antes de sair da Igreja, parei no altar de Sta. Teresinha, fascina-me a sua beleza púdica, o seu olhar inocente. Deposito sempre uma nota de dez euros na respectiva caixa de esmolas. Os querubins a seu lado piscaram-me logo o olho e sorriram como os miúdos que pedem em nome do Sto. António.

Bem, eu já tenho um LBV (Late Bottled Vintage) da Dow's de 1999, um bom ano. Acho que vou "passar" a última sugestão do seu padre e observar apenas a primeira, orar como um perdido nestas noites de insónia para depois sonhar com a minha Sta. Teresinha.

Gostos e Desgostos

Os gostos e os desgostos
levam ao poema
como podem levar
ao precipício
o poema fala do precipício
lá haverá choro
e ranger de dentes
e não haverá Kleenex
nem o Dr. Abílio Loffo
meu querido dentista
o poema fala do precipício
evitado a tempo
o mau poema não mata
(mais vale burro vivo
que sábio morto)

Adília Lopes

Um dia

Acordo. Adormeço, acordo outra vez. Salto da cama como um boneco de mola. Dou à corda antes de sair. Jogo à macaca no pátio da firma. Os meus colegas batem-me palminhas. Regresso a casa e corro. Tento ser mais rápido do que os meninos do remo que vogam no meio do douro.
A lua é cheia, mas a noite é vazia. Ouço homens do lixo e cães vadios a ladrarem. Jogo sozinho às escondidas na minha toca. Canso-me. Tenho um cubo mágico no lugar do coração que não pára de rodar. O lobo conta 96 carneiros e adormece por fim.

Fraco mas forte

Antônio Hélio Cabral


Fraco mas forte
Nada na mão
algo na v'rilha
remancho as noites
e troto os dias
entre tabaco
viris bebidas
fraco mas forte
de muitas vidas
(que eu já dormi
co'as duas mães
e as duas filhas
que vão à missa
com três mantilhas)

Nada na mão
algo na v'rilha
sofro comigo
luta intestina
(ao bem ao mal
a mesma alpista)
bebo contigo
cerveja uísqui
p'ra que se veja
mais rubra a crista

Nada na mão
algo na v'rilha
encontro a morte
no meio da vida
morte bonita
nada aflita
(ou é da minha
tão fraca vista?)
e tenho sorte

Nada na mão
algo na v'rilha
invisto contra
o zero puro
da minha vida

e duro, duro!

Alexandre O´Neill, in Poesias Completas

Vênus

Não tenho braços tal como a Vênus de Milo
Viro-me com alguma dificuldade e indolência
E não consigo ver as outras estátuas atrás de mim
Meus lábios de pedra, selados por castigo

Quero gritar como todas as mulheres
mas deus e a cidade não deixam.

Entre as minhas pernas
Tecidos rugosos cobrem
Desejo e frustação

O mais forte vencerá no fim.

Poeta/hamster

Os poetas são como aqueles hamsters naquelas gaiolas com cilindros giratórios: se param, morrem.
As mães hamster comem os seus filhos quando estão feridos ou doentes e sabem que não vão sobreviver. Também ocorre em situações de stress, insegurança, em ambientes não adequados para construir o ninho, etc. Não o fazem por ódio, mas por precaução e instinto.
Os hamsters e os poetas têm um antepassado comum. Há relatos de poetas que tentam a concepção, mas não conseguem dar à luz aquilo que mais desejam.
No entanto, não podem simplesmente parar e, assim, sofrem anos a fio presos nas suas gaiolas.

A/C da minha mana

Fui ao jardim da Celeste,
giroflé, giroflá,
fui ao jardim da Celeste,
giroflé, flé, flá

O que foste lá fazer?
giroflé, giroflá,
O que foste lá fazer?
giroflé, flé, flá.
Fui lá buscar uma rosa,
giroflé, giroflá,

Fui lá buscar uma rosa,
giroflé, flé, flá
Para quem é essa rosa,
giroflé, giroflá,

Para quem é essa rosa,
giroflé, flé, flá.
É para a menina Joana,
giroflé, giroflá,
É para a menina Joana,
giroflé, flé, flá