Um dia

Acordo. Adormeço, acordo outra vez. Salto da cama como um boneco de mola. Dou à corda antes de sair. Jogo à macaca no pátio da firma. Os meus colegas batem-me palminhas. Regresso a casa e corro. Tento ser mais rápido do que os meninos do remo que vogam no meio do douro.
A lua é cheia, mas a noite é vazia. Ouço homens do lixo e cães vadios a ladrarem. Jogo sozinho às escondidas na minha toca. Canso-me. Tenho um cubo mágico no lugar do coração que não pára de rodar. O lobo conta 96 carneiros e adormece por fim.

Fraco mas forte

Antônio Hélio Cabral


Fraco mas forte
Nada na mão
algo na v'rilha
remancho as noites
e troto os dias
entre tabaco
viris bebidas
fraco mas forte
de muitas vidas
(que eu já dormi
co'as duas mães
e as duas filhas
que vão à missa
com três mantilhas)

Nada na mão
algo na v'rilha
sofro comigo
luta intestina
(ao bem ao mal
a mesma alpista)
bebo contigo
cerveja uísqui
p'ra que se veja
mais rubra a crista

Nada na mão
algo na v'rilha
encontro a morte
no meio da vida
morte bonita
nada aflita
(ou é da minha
tão fraca vista?)
e tenho sorte

Nada na mão
algo na v'rilha
invisto contra
o zero puro
da minha vida

e duro, duro!

Alexandre O´Neill, in Poesias Completas

Vênus

Não tenho braços tal como a Vênus de Milo
Viro-me com alguma dificuldade e indolência
E não consigo ver as outras estátuas atrás de mim
Meus lábios de pedra, selados por castigo

Quero gritar como todas as mulheres
mas deus e a cidade não deixam.

Entre as minhas pernas
Tecidos rugosos cobrem
Desejo e frustação

O mais forte vencerá no fim.

Poeta/hamster

Os poetas são como aqueles hamsters naquelas gaiolas com cilindros giratórios: se param, morrem.
As mães hamster comem os seus filhos quando estão feridos ou doentes e sabem que não vão sobreviver. Também ocorre em situações de stress, insegurança, em ambientes não adequados para construir o ninho, etc. Não o fazem por ódio, mas por precaução e instinto.
Os hamsters e os poetas têm um antepassado comum. Há relatos de poetas que tentam a concepção, mas não conseguem dar à luz aquilo que mais desejam.
No entanto, não podem simplesmente parar e, assim, sofrem anos a fio presos nas suas gaiolas.

A/C da minha mana

Fui ao jardim da Celeste,
giroflé, giroflá,
fui ao jardim da Celeste,
giroflé, flé, flá

O que foste lá fazer?
giroflé, giroflá,
O que foste lá fazer?
giroflé, flé, flá.
Fui lá buscar uma rosa,
giroflé, giroflá,

Fui lá buscar uma rosa,
giroflé, flé, flá
Para quem é essa rosa,
giroflé, giroflá,

Para quem é essa rosa,
giroflé, flé, flá.
É para a menina Joana,
giroflé, giroflá,
É para a menina Joana,
giroflé, flé, flá

Teu ombro estreito

Gaugin

Teu ombro estreito - para o chicote enrubescer,
Chicote enrubescer - o ar gelado queimar.

Tua mão infantil - para os ferros erguer,
Ferros erguer, e mais - cordames entrançar.

Teu frágil pé - nu pelos vidros esmilhados,
Pelos vidros, e mais - a areia ensanguentar.

E eu sou, vela negra, para arder por ti,
Por ti arder, e mais - a prece não ousar.


Ossip Mandelstam, in Guarda Minha Fala Para Sempre
Assírio & Alvim

le chat noir

Acordei hoje outra vez enroscado no chão. A minha a língua está cada vez mais rugosa e já não tenho sobrancelhas.
O terrível castigo abateu-se finalmente sobre mim. Já não consigo esconder a cauda que cresce quase dois centímetros todas as noites. Liguei para Deus que me reencaminhou para Kafka que me aconselhou vinho tinto e a cortar no leite. "Versuch stark!" e desligou.

Amor como Depravação do Nervo Óptico

Entendem cordatos fisiologistas que o amor, em certos casos, é uma depravação do nervo óptico. A imagem objectiva, que fere o órgão visual no estado patológico, adquire atributos fictícios. A alma recebe a impressão quimérica tal como sensório lha transmite, e com ela se identifica a ponto de revesti-la de qualidades e excelências que a mais esmerada natureza denega às suas criaturas dilectas. Os certos casos em que acima se modifica a generalidade da definição vêm a ser aqueles em que o bom senso não pode atinar com o porquê dalgumas simpatias esquisitas, extravagantes e estúpidas que nos enchem de espanto, quando nos não fazem estoirar de inveja. E tanto mais se prova a referida depravação do nervo que preside às funções da vista quanto a alma da pessoa enferma, vítima de sua ilusão, nos parece propensa ao belo, talhada para o sublime e opulentada de dons e méritos que o mais digno homem requestaria com orgulho.

Camilo Castelo Branco, in 'Coração, Cabeça e Estômago'

Egoísmo

Aqueles que me acusam de egoísmo e reclamam os meus sentimentos, estão a absorver-me e a tributar-me com o seu egoísmo disfarçado de preocupação. Se me conhecessem melhor, não insistiriam mais e, mais tarde, seriam inundados por uma torrente de emoções e ideias que os confunde.

No final, acabo sempre por partilhar o meu egoísmo com quase todos aqueles que estimo .

A Troca

Já há algum tempo que pondero trocar todas as minhas mulheres e os meus sapatos de pele por camelos e "puros sangues". Entrei em conversações com um emir e vários vizires e as coisas parecem estar bem encaminhadas. Vai ser bom para ambas as partes, creio.

Quero sentir outra vez o chão que piso e libertar-me da cor púrpura destas mulheres que me cega e entorpece.

Depois disto, só preciso de morrer para reclamarem a minha alma, mas para isso tinha de estar vivo.

Penso cada vez mais no lugar que Deus me reservou para mim e que me está prometido desde o dia em que nasci. Quero levar também a minha gata castrada comigo para poder sentir o seu pelo macio - decerto vou ficar nervoso sempre que Ele se aproximar de mim e me interpelar.

Como ficar a saber a idade de um cavalo, um poema de amor

A melhor forma de ficar a saber a idade de um cavalo é olhando para os seus dentes.
Aos seis meses conta já com quatro molares.
Com dois anos tem seis, e continuam a crescer até que
os dentes de leite sejam substituídos pelos definitivos.
Com dez anos aparece uma rachadela nos molares de trás que continua a crescer
até metade do tamanho do dente quando o cavalo atingir os quinze anos.
A partir dos vinte cinco, a rachadela começa lentamente a desaparecer.
A melhor forma de ficar a saber a idade do amor é olhando para os seus dentes de leite.
Uma pequena cicatriz irá marcar aquilo que foi extraído ou deixado.

Ronny Someck, in "Gan'eden le orez"

Judas

Giotto di Bondone

Ele não pediu nada a Judas, não pediu a nada ninguém, excepto para nos amarmos como Ele nos amou.
E eu tento seguir a Palavra d'Ele todos os dias e todas as noites.

A Perfeição

A PERFEIÇÃO

O que me tranqüiliza é que tudo o que existe, existe com uma precisão absoluta. O que for do tamanho de uma cabeça de alfinete não transborda nem uma fração de milímetro além do tamanho de uma cabeça de alfinete. Tudo o que existe é de uma grande exatidão. Pena é que a maior parte do que existe com essa exatidão nos é tecnicamente invisível. O bom é que a verdade chega a nós como um sentido secreto das coisas. Nós terminamos adivinhando, confusos, a perfeição.

Clarice Linspector

O meu amigo

Ontem à noite, passei um semáforo vermelho, porque estava a pensar dentro do meu próprio carro. A pensar, veja lá. Irresponsável.
Mas não se preocupe, não há vítimas a registar, excepto eu.

Já em casa, cheguei à brilhante conclusão que nunca irei ser um tipo racional e inteligente como o meu caro e solitário amigo. E, como pode muito bem constatar, este blog é a prova disso (eu sei que, na realidade, o meu amigo queria cavalgar para aqui).

Ainda guardo um iô-iô fluorescente (lembra-se) e uns malabares para me distrair (não concentrar), posso emprestar-lhe, se quiser. É o máximo que posso fazer pelo transtorno causado. O meu ascendente em Libra permite-me ter uma enorme empatia pelo próximo, e sei exactamente o que lhe passou pela cabeça quando viu este blog.

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Café

Willi Baumeister

Foi inesperado. Enquanto mexia o açúcar no café, o meu pai perguntou-me o que é que eu tinha.
- Não tenho nada, pai.
- De certeza? Ultimamente vejo-te um pouco cabisbaixo.
- Já disse que não tenho nada. Olha, e tu tás melhor?
- Tou... só te digo isto, não te arrependas como tantas vezes já te arrependeste das coisas que fizeste e daquelas que deixaste por fazer.
- ...
Estive mesmo para dizer que tinha um blog, e que já não havia nada a fazer, mas não disse. Matei logo a conversa.
E arrependi-me.
Outra vez.

Como disse?

"Não é o medo da loucura que nos vai obrigar a hastear a meio-pau a bandeira da imaginação."

Andre Breton

Dos defeitos

Confesso que tenho apenas três defeitos - o primeiro é predefinido (por defeito), os outros dois existem por força das circunstâncias:
a) não sou mulher - ler "suficientemente" sublime e manipulador
b) sou cristão, apoio J.C. em toda a sua linha, mas encontro-me em fase de desmame
c) ainda não tenho filhos.

Tenho a certeza que vou fazer mais sentido quando conseguir ultrapassar estes defeitos.

Na cova dos leões

Rubens

Se Ele livra e salva, porque é que não é tenho a mesma sorte de Daniel quando esteve na cova dos leões?
Os bichos não me devoraram, lamberam-me os pés e sorriram para mim trocistas.
A minha carne será assim tão fraca?

Mais Águasfurtadas

Na próxima quinta-feira, dia 23, a livraria "Sem Mais Nem Menos" (Rua Mártires da Liberdade, 130, Porto) recebe a primeira sessão de apresentação da revista. A sessão terá início às 22h00 e contará com a presença e participação de Ana Luísa Amaral, Rui Lage, José Carlos Tinoco, António Pedro Ribeiro entre outros. Para além de um pequeno concerto com o clarinetista João Pedro Santos que interpretará, entre outras, a peça de Rui Miguel Dias incluída no CD da revista.

E, claro, juntamente com "O Jogo" e "As Receitas d'Avó", comprem/peçam emprestado (mas não roubem que é feio) a revista literária do momento e daquele que vem a seguir.

A Traição

quando do cavalo de tróia saiu outro
cavalo de tróia e deste um outro
e destoutro um quarto cavalinho de
tróia tu pensaste que da barriguinha
do último já nada podia sair
e que tudo aquilo era como uma parábola
que algum brejeiro estivesse a contar-te
pois foi quando pegaste nessa espécie
de gato de tróia que do cavalo maior
saiu armada até aos dentes de formidável amor
a guerreira a que já trazia dentro em si
os quatro cavalões do vosso apocalipse


Alexandre O'Neill, Poesias Completas